Пираты неба

– Денег у них не было, – быстро сказал лейтенант. – Всё пропили.

– Личные вещи вернуть! – распорядился полковник Зартайский с брезгливой миной.

На вокзал офицеров привезли под конвоем из трёх автоматчиков. Словно уголовников-рецидивистов. Мрачные офицеры вошли в вагон, и поезд почти сразу тронулся.

Стуколин под причитания пожилой проводницы высунулся из вагона и проорал, потрясая окровавленным кулаком:

– Я ещё вернусь, суки! Я вам, тварям, ещё задам!

– Всё! Всё! Успокойся! – прикрикнул на него Громов.

Стуколин, как ни странно, послушался. Сплюнул на пол и утёр рукавом раскрасневшееся лицо.

– И всё-таки они суки, – произнёс он уже тихо, но непоколебимо. – Твари продажные. Мы за них, а они нас…

– Надоело, – сказал Громов. – Все твои вопли мне надоели.

Стуколин понурился. Не так, совсем не так представлялась ему эта поездка в Москву. Офицеры прошли в купе. На этот раз четвёртое место оказалось занято. На диване сидел полный и лысоватый человек в очках, рядом с ним лежала гитара в чехле. Он с понятным удивлением и даже озабоченностью воззрился на опухших и побитых офицеров, но те быстро привели себя в порядок и чинно расселись пить чай.

– Давайте познакомимся? – предложил Стуколин, обращаясь к новому попутчику.

– Давайте, – согласился тот. – Меня зовут Михаил.

– А кто вы по профессии? – с любопытством спросил Стуколин.

– Я – автор, – сообщил Михаил со смущённой улыбкой. – Профессиональный автор. Пишу песни, пою их перед публикой. Тем и живу.

– А нам споёте?

– Мне не хотелось бы… – Михаил ещё более смутился. – Поздно, да и надо ли?

– Надо! – заявил Стуколин. – Хотя бы одну, – добавил он просительно.

– Одну исполню, – согласился Михаил.

Он расчехлил гитару, перебрал струны, чуть-чуть подстроил.

– Что вам спеть?

– А что вы обычно поёте? – спросил вежливый Громов.

– У меня много самых разных… произведений. Какая тема вам ближе всего?

– Про пилотов что-нибудь есть? – снова встрял Стуколин. – Об истребителях? О войне?

– Об истребителях? – Михаил покачал головой. – Об этом у меня ничего нет. О войне? Пожалуй, спою о войне.

Он ещё подстроил гитару и тихим ровным голосом запел:

Тёплый дом, сытный стол, брудершафт с поцелуем —
Всё потом, всё потом, а теперь недосуг.
Собирайся, солдат, и пойдём повоюем,
Что потом – то потом, что теперь – то вокруг.

Кто кого, кто куда – мы приказ не нарушим.
Мы присяге верны, хоть огнем всё гори.
Тёплой кровью по горло зальёмся снаружи
И трофейным портвейном – по горло внутри.

Наше чёрное время не кончится с нами.
Нас вода унесёт. А оно – над водой
Повисит, переждёт и вернётся с войсками,
И никто ему снова не скажет: «Долой!»[42]

Эти стихи, положенные на красивую грустную мелодию, действовали безотказно. Лукашевич вдруг почувствовал, как у него увлажнились глаза. Он поспешно наклонил голову, чтобы никто, не дай Бог, не увидел его слёз.

«Вот тоже казус, – подумал он. – Плачущий герой».

– «Наше чёрное время не кончится с нами»…– повторил Стуколин враз охрипшим голосом, когда стихли последние аккорды новой для него песни. – «И никто ему снова не скажет: „Долой!“»… Отличная песня!

– Рад, что вам понравилось, – сказал Михаил, зачехляя инструмент. – А теперь, если позволите, я откланяюсь.

– Да, пожалуйста, – ответил за всех Громов.

Майор снова смотрел в окно, и Лукашевич подумал, что, может быть, его непреклонный и отчаянно смелый командир, от которого не услышишь и слова жалобы, тоже не хочет, чтобы кто-нибудь увидел горе и слёзы на его лице.

Михаил встал, забросил гитару на багажную полку, после чего принялся готовить себе постель, а трое офицеров из далёкой отсюда воинской части 461-13"бис", пираты неба, молча слушали перестук колёс поезда, идущего по огромной заснеженной стране – поезда, идущего с востока на запад…

Конец второй книги