Писатель: Назад в СССР 2 (СИ)

— Здравствуйте! Станислав Мелентьевич ждет вас. Особо распорядился насчет вас. Даже велел категорически никого не пускать к вам, пока вы беседуете.

Интересно… Что там стряслось?

Я корректно улыбнулся:

— Приятно быть на особом счету у начальства…

Почему-то я подумал, что Мизин, увидав меня, тоже захлопочет, засуетится, но он отреагировал сдержанно-дружелюбно, с легким юмором:

— А, писатель Краснов! Входите, входите, сударь, есть разговор… — и перешел на нормальный тон, без актерства: — Выпить хочешь?

— Нет, — слегка удивился я. — Вы серьезно, Станислав Мелентьевич? Еще Солнце толком не взошло, какая выпивка?

Он грустно усмехнулся:

— А ты знаешь, в этом есть какая-то странная прелесть. Коньяк в предрассветный час! Каково?

Мне хотелось сказать, что это, похоже, алкоголизм стучится в дверь, но я дипломатично промолчал. А главред прошел к стенному шкафу, вынул непочатую бутылку «Ахтамара», раскупорил.

— Точно не хочешь?

— Да нет же! И… правду сказать, немного удивляюсь.

— Ну, удивляться тут нечему, — Мизин ловко запрокинул стопку, глубоко подышал, ощущая послевкусие. — Я вчера, признаться, того… порядком отведал из кубка. Небольшая терапия необходима. Ну да ладно, садись, потолкуем!

Мы сели за стол.

— Как твоя работа над пустынной сагой?

— Это вы о романе товарища Бердымухамедова?

— О нем, родимом. На какой стадии?

— Э… признаться, на начальной. А что?

— Придется ускориться. Здесь, видишь ли… Короче говоря, надо срочно вылетать в Ашхабад. Договоренность есть, тебя там встретят как кума короля, даже не сомневайся.

— Так, — мне понадобилось несколько секунд, чтобы свыкнуться с мыслью. — Когда конкретно надо лететь?

— Да чем быстрее, тем лучше, — Станислав Мелентьевич незаметно для себя бросил взгляд на шкаф, где скрылся «Ахтамар». — Погоди-ка…

И он нажал кнопку селектора.

Секретарша предстала с похвальной быстротой.

— Милочка, взгляните-ка расписание авиарейсов в Ашхабад. Какие ближайшие?

— Одну минуточку, Станислав Мелентьевич!

Она упорхнула, а главред решительно встал, проиграв бой своим желаниям. Открыл шкаф, да не рассчитал, что секретарша так стремительно выполнит задание.

— Выяснила, Станислав Мелентьевич! — радостно возникла она на пороге таращась на шефа, зарывшегося в шкаф.

— Да-да, я слушаю, — шеф сделал вид, что возится с рукописями или документами, но стекло бутылки предательски звякнуло. Впрочем, все сделали вид, что не заметили.

— Сегодня есть вечерний рейс и завтра утренний, — доложила девушка.

— Лучше завтра утренний, — быстро сказал я. — Лететь за тридевять земель на ночь глядя — удовольствие на любителя.

— Закажите один билет на завтра. За счет редакции. На имя Краснова Артемия…

— Тимофеевича! — гордясь собой, подсказала барышня.

— Вот именно. Паспорт у тебя с собой?

Все это главный редактор глухо бубнил из глубин шкафа.

— Конечно, — я достал паспорт, передал секретарше.

— Билет с доставкой сюда, — прогудело из недр.

— Поняла, все будет готово! — отрапортовала секретарь и исчезла.

Мизин выбрался наконец из укрытия с наполненной рюмкой.

— Все-таки, знаешь… при ней как-то неудобно, — извиняющимся тоном признался он и заглотнул коньяк.

Я покивал головой.

— Не мое, конечно, дело, Станислав Мелентьевич, — сказал я, — но тревожно мне за вас. Какой-то это звоночек такой…

Он махнул рукой:

— Мне тоже. Я ведь понимаю, что не похмелиться мне надо. Это я так, обманываю. И себя в том числе. Мне трезвым оставаться страшно, понимаешь? Я немолодой человек, и только сейчас понимаю, что прожил не самую лучшую жизнь. И что меня ждет в недалеком будущем?! Вот об этом мне страшно думать! Понимаешь?

Он заметно осунулся, руки вздрагивали.

— Вам надо привести себя в порядок, — решительно сказал я. — Иначе…

— Понимаю, понимаю, — послушно произнес он. — Да! Конечно. Нельзя распускаться. Я возьмусь. Возьмусь. Ладно, ты иди работай, билет будет, а завтра вылетай. Все, ступай!

Мне показалось, он при мне не решается выпить третью стопку.

Я прошел к себе, на ходу размышляя о превратностях судьбы. Вспомнил соседа Савелия Викторовича. Сюжеты! Сюжеты на каждом шагу. Честное слово, писательской жизни не хватит, чтобы воплотить все, что хотелось бы…

Ладно. Творчество творчеством, а работа работой. Я взялся за рукописи, пришедшие в редакцию «самотеком». Все это была если не графомань, то тексты сильно ниже среднего, разве что один рассказ попался что-то обещающий, у молодого автора… виноват, авторши, это была девушка из Воронежа — явно просматривались проблески таланта, которые при упорной работе над собой могли быть развиты во что-то путное. Но для этого надо было приложить немало сил…

А вообще я увлекся работой, не замечал, как летит время, и лишь когда в дверь комнаты постучали, глянул на стенные часы.

Ого! Скоро обед.

— Войдите! — крикнул я.

На пороге возник скромно одетый молодой человек, в котором мой писательский глаз мгновенно угадал военного в штатском. Во всяком случае, сотрудника силовых служб.

Вошедший был безупречно вежлив:

— Здравствуйте! Могу я видеть Краснова Артемия Тимофеевича?

— Конечно, можете, — я улыбнулся. — Уже видите. К вашим услугам.