Письма С

Довольно трудно указать начало, тот отправной пункт, переломный момент; действие, запустившее цепь событий, что привели к обозначенному финалу. Чем подробнее рассматриваешь карту действий, тем больше замечаешь деталей, из которых соткана не только личность человека, но и окружающее его пространство. И всё становится важным, и каждое слово обретает вес, и всё дальше в прошлое уходишь, стараясь отследить то, начиная с чего всё покатилось в радужные дали. Случайный разговор перестаёт казаться случайным, значение придаётся повороту головы, мимолётному взгляду, невзначай услышанному слову. И начинает грезиться адже рука судьбы, но не стоит обманываться — концепция судьбы это лишь неспособность человеческого разума справиться с лицезрением всеобщей систематизации. Всё, что происходит, просто застыло в янтаре, надо лишь приловчиться делать разрезы и смотреть.

Поэтому, стараясь отыскать отправной момент, рискуешь забрести настолько далеко в прошлое, когда ещё и Земля была огненным шаром. Что же действительно важно? Чувственный опыт? Оценка объектами того, что с ними происходит? Ёж его знает!

На самом деле нет. Не знает.

Не мастак вещать истины. И истории со смыслом тоже.

Есть просто истории, правдивые и не очень. А смысла в них не особо.

В принципе, падение можно назвать важным, выдающимся событием.

Шёл меж стеллажей, ставя в планшете галочки. И когда поворачивал к новому ряду, где лежали на полках аккуратно состыкованные стопки картонных коробок с картриджами для раритетных струйных принтеров, это и случилось. В глазах потемнело на миг, я лишь успел подумать коротко:

— Кажется, падаю.

И упал. Очнулся уже на ногах. Картинка вернулась так же быстро, как и пропала, только теперь на полу была размазана кровь. Брызги разбивались о глянцевую краску и расползались симпатичными кляксами, соединяясь с отпечатком ладони.

Оглядываюсь на дверь, прислушиваюсь — но кроме хруста эмали на зубах и тихого гуденья кондиционера — ничего. Прикрыв ладонью разбитый нос, выглянул в коридор и, наклонив пониже голову, скользнул вправо, в раздевалку. Намеревался, но не вышло. Тонкий голос, неприятно растягивающий гласные, окликнул со спины:

— Закончил?

Алексей Владимирович. Светоч всего отдела. Я застыл с приподнятой ногой. Выпрямился, убирая от носа руку, и с широкой улыбкой развернулся.

— Чёрт, какого...?

Наставник...

— Упал.

— Ничего не разбил?

...радетель, Отец...

— Нос, как видите.

— Я про товар!

...дай Создатель каждому.

— Нет.

— Умывайся и заканчивай поскорее.

Кровь долго не останавливалась. Я набирал в ладонь ледяную воду и опускал в неё нос. Добавилась тупая, тянущая боль, утяжелившая голову, проявились маскировочные круги на глазах. Упёрся руками в раковину, посмотрел в зеркало.

— Разве о такой жизни ты мечтал?

Иногда нужно остановиться, подумать о том, куда ведёт жизненный путь. Это даёт видимость превосходства...

— Чего над чем?!

В трубах мирно журчит вода, за стеной кто-то разговаривает. Но это там, далеко. В принципе, голоса всегда далеко, даже если звучат на высоких частотах у самого уха. Внутренний монолог всегда на первом фоне.

Отражение угрюмо смотрит в ответ, словно пытаясь сказать, что не оно устраивалось на эту работу, не оно провалило экзамены в универе, не оно торчит у компа выходные напролёт, и не оно теряет сознание — не в первый, кстати, раз. А расплачиваются, почему-то, оба.

— Ладно-ладно, не смотри ты так.

Отражение не перестало. Отворачиваюсь. Краем глаза уловил... статичность. ОН в зеркале нарушил синхронность, лишь с едва заметным опозданием повторив моё движение.

— Опять ты за своё.

Ну и как умываться, когда ОН смотрит? А может, ну его, умывание это? Беру из аптечки новый бинт, не разматывая рулон, прикладываю к носу. Шумно и медленно иду мимо двери начальника на кухоньку и обратно. Тот выглянул.

— Долго, долго!

Перемены грядут, они случаются каждый миг. Вот только этого дня оказалось всё же недостаточно.

Хотя кто знает! Всё же ещё впереди. Надежда умирает последней! В отличие от двух других своих сестёр.

Хотя бы погода радовала. Вообще мне нравится тепло поздней весны, но это искусственное лето, вышедшее на сцену после заморозков и впадения в спячку комаров... тоже неплохо. Сладкие ароматы духов от разодевшихся в лёгкие платья девушек. Облака клубятся над городом, перекатываясь гигантскими комками теста. Нагоняют аппетит.

Мысли снова вернулись к поиску пути. Что же такого сделать, чтобы на душе стало лучше? С чего начать? Это только на словах человек готов на всё. Дай ему день серой реальности, и он будет в такт с остальными шаркать ногами в очереди к эскалатору метро.

Разговаривать с самим собой как-то тупо. Пробовал, не понравилось. Одно дело, когда голос просто звучит у тебя в голове, и всё меняется, когда ты пытаешься это озвучить самому себе. Зачем? Теряется скорость мысли, появляется неловкость. Собственно, от осознания глупости ситуации.