Письмо

Песчинка. Галька. Ракушка. Песок. Волны. Берег. Море. Голубое небо. Солнце. Солнечный пляж у синего моря, которое отражало чистое небо, как будто на небесах было зеркало. Зеркало, которое одновременно ограничивает мой мир и отражает удивительные краски его красоты. Лишь шум моря не давал моим ушам остаться в одиночестве тишины этого берега, и только море составляло мне компанию своей бесконечной синевой, уходящей за горизонт. Это точно было утром, начало нового прекрасного дня, но не для меня, солнце лишь выполняло свою идеальную работу для природы, для моря, чтобы подчёркивать всю прелесть земную, а меня лишь ослепляло, дабы я не смог насладится всей красотой. Было достаточно тепло, но это тепло не было для меня знакомым, я привык к холоду ветра на моих щеках, проходящего среди дворов, а не тёплому морю, которое так и хотело своим видом окутать меня и забрать в свою бездну, где живёт лишь синева. Вот он — чистый синий этого дня открылся передо мной, но для меня это лишь чистая грусть. Не знаю, почему у меня это вызывало печаль и тоску. Естество природы делало меня независимым от мыслей, будущего, переживаний и, в конце концов, от эмоций. Но разве и есть моя свобода? Свобода в своём существовании без цели, принципов, мечты. Только песок между пальцев просачивается, который также будет свободен, но упав на землю, будет ли он иметь значение? Только для него самого будет смысл этого падения. Когда только начал падать, он был обеспокоен, но лишь стоило ему понять свою свободу в падение, то прочувствовал естество жизни, но задавалась ли песчинка вопросом: «зачем я падала»? Чтобы также лежать среди других песчинок, и только вместе они будут создавать мне опору для моего падения, для моей жизни, а я, упав, буду уже составлять почву для других, но для кого? Ради моих наследников или же любимых? Ради незнакомца, который может заработать на этом? Хотя какая разница, все и так окажутся со мной рядом, чтобы будущие поколения шли вперёд. Это и есть смысл человека, делать так, чтобы люди после тебе развивались, так заложено природой, естеством, но что насчёт песка? В отличие от людей, он будет свободно падать и лежать, его суть в свободе. Но где же тогда моя свобода на этом берегу? В солнце или в море, которое заставляет растворится теплоте? Нет, такая свобода для меня бессмысленная, раз отделяет меня от цели развития, это меня пугает. Это не моя свобода.

Вдруг над морем засветилась красная точка, которая окрашивала всё море и берег в ослепительный кровавый цвет. Этот огонёк был похож на свет от сигнального пистолета, и он настолько ярок, что ослепил меня на несколько секунд. Открыв глаза, я увидел берег. Берег, усеянный ямами от взрывов, металлическими ежами, гильзами, прострелянными военными касками, но что было удивительно, не было не одного трупа, лишь следы от недавнего побоища. Солнце было уже скрыто тучами войны, а горизонт моря скрыт туманом и клубками дыма, в которых было видно мелькание от выстрелов кораблей. Выстрелы винтовок, крики, доносящийся с битвы, огонь пушек — всё это составляло свою неповторимую композицию, будто главнокомандующий был тем самым дирижёром, который только что и делал, как создавал неповторимую музыку. Я же стоял там же, где и был, но в этот раз руки мои были в крови, теперь она капала с них вместо чистого песка, а кисти держали винтовку, из которой точно уже стреляли. Не знаю, для чего она в моих окровавленных руках, но теперь я чувствую, что у меня есть цель и задача, я на этом берегу для того, чтобы моё будущее исполнилось, чтобы мои цели были достигнуты, а интересы удовлетворены. Да, моя свобода заключается в нажатии на курок и выполнение приказа, но если это ради моей цели, то я готов на пойти на такую свободу, ведь в ней есть мои цели и смысл. Теперь свободный берег превратился в арену битвы людей, которые борются за свои интересы, цели и будущее, за свою свободу. Вот она, моя свобода. Моя свобода — это её достижение благодаря целям и мечтам, так она не будет бессмысленной и лёгкой, как тот самый песок. Хотя может быть мои идеи негуманны и неправдивы? Тогда я присел, чтобы ещё раз попробовать ощутить тот самый золотой песок, и что-то во мне смутилось, что-то…