Письмо с того берега

– Представь себе, ни одной. Но, судя по материалам досье, фигурировал в нескольких криминалах, но каждый раз выскальзывал как намыленный. Его отец занимает высокий пост в правительстве Болгарии. Возможно поэтому.

– Интересный персонаж. – Иван Макарович задумался. – Но какого черта этот болгарин делает здесь, в России? Может быть он женат?

– Холост.

– И не был?

Криминалист покачал головой.

– Нет, никогда.

– Жаль… Подружку, значит, нам пока не найти.

Лавленцов, не вставая, отъехал на кресле, снял со стеллажа тяжелую папку, вернулся на место и бросил ее на стол.

– Извиняй, Макарыч, должен работать. Есть срочное дельце.

Филлипов поднялся на ноги и тяжело затопал к двери. Прошел по коридору и, не успев подняться на свой этаж, на лестнице столкнулся с Гришей Румянцевым. Схватив его за рукав, спросил:

– Принес расшифровки телефонных звонков?

– Иван Макарович, – страдальчески затянул Румянцев. – У каждого оператора свои сроки предоставления распечаток.

– Это я уже слышал. – Филиппов достал из-под мышки папку и протянул оперативнику. – Здесь информация на одного деловара. Найди его. Возможно, он остановился в гостинице. Чем скорее найдешь, тем лучше. Выполняй! – Иван Макарович достал из портфеля яблоко и подбросил вверх.

Румянцев его поймал:

– Есть выполнять!

Добравшись до своего кабинета, Филиппов поворошил перекидной календарь, и среди страниц нашел желтый стикер с номером дежурного следователя. Тут же ему позвонил:

– Терехин? Вадим Дмитриевич?

На том конце прозвучал напряженный голос:

– Да, это я.

– Филиппов, следователь по делу Файнберга. – Напомнил Иван Макарович.

– Здравствуйте. Надеюсь, дело уже закрыли?

– Да, нет, – протянул Филиппов и в его голосе послышались нотки сожаления. – Как раз по этому поводу и звоню. Не могли бы ко мне приехать?

– Когда? – Это слово далось Терехину с трудом. У него пересохло во рту, и он тяжело сглотнул.

Иван Макарович предложил:

– Что, если сегодня?

– Исключено. Я далеко за городом.

В течении нескольких секунд Филиппов обдумывал ситуацию. За это время он слышал разговоры и звуки, которые свидетельствовали, что Терехин в своем отделении, и просто его дурачит.

– Завтра подъехать сможете?

– Если ненадолго.

– А это уж как получится, – невежливо обрубил Филиппов. – Во сколько вас ждать?

– В три часа дня.

– Приезжайте! – В приступе раздражения, Филиппов влепил телефонную трубку в аппарат, откинулся в кресле и уставился взгядом в дверь.

Та вдруг открылась и в кабинет вошел Расторгуев, за ним – испуганный мужичонка в короткой водительской куртке и полотняной кепке.

– Водитель такси, – доложил оперативник и подтолкнул мужичонку к стулу.

Тот сел, стащил с головы кепку и опустил глаза в пол.

– Тот самый? – строго спросил Филиппов и взглянул на таксиста так, будто заранее не верил ни одному его слову.

– Точно он, – заверил Расторгуев. – Сам признался.

– Мне не в чем признаваться! – взвизгнул таксист.

Филиппов выдвинул ящик и выразительно, широким взмахом руки, достал протокол допроса.

– Предупреждаю об ответственности за дачу ложных показаний…

– С какой это стати я должен вам врать?! – со слезой в голосе выкрикнул водитель такси.

– Ваше полное имя?

– Роман Сергеевич Паль.

Время при заполнении личных данных тянулось предательски медленно. Паль усиленно потел и боялся, а следователь как будто нарочно тянул время и наконец распорядился:

– Рассказывайте, что знаете о происшествии на Красуцкого три.

– Нечего мне рассказывать… – буркнул таксист, не отрывая взгляда от пола.

– Но вы же там были три дня назад?

– Был.

– Вот и рассказывайте.

Паль сгорбился, его лицо выражало нерешительность и беспокойство. Он поднял глаза и, встретившись с бесстрастным взглядом Филиппова, заговорил:

– Ну, приехал я на Красуцкого…

– Зачем? – спросил следователь.

– Попросила одна клиентка. В тот день я дважды ее подвозил. – Голос таксиста подрагивал, каждое слово с трудом выбивалось из сомкнутых губ. – В первый раз с Московского вокзала до ресторана «Бильбао». Во второй раз забрал ее там же, у ресторана.

– Клиентка – ваша знакомая? – поинтересовался Филиппов.

– Какая еще знакомая?! – всполошился таксист. – Оба раза брал через диспетчерскую. Был рядом, вот и приехал.

– Во второй раз она просила отвезти ее на Красуцкого?

– Нет, ей надо было на Марата в гостиницу «Венеция».

– Тогда как вы попали с ней на Красуцкого?

– Ну вот опять снова-здорово… – Таксист скрутил свою кепку в жгут и начал рассказывать невыразительным, монотонным голосом: – Забрал ее от ресторана «Бильбао», минут через пять она сует мне пакет с какой-то бумагой и говорит, что нашла его под ногами. Тут я сообразил, что пакет обронили двое мужчин, которых я вез как раз перед ней.

– Откуда и куда? – резко спросил Филиппов.

– Забрал у ресторана «Коломбо» на Римского-Корсакова, высадил на Красуцкого три…

– Постойте-постойте, – прервал его следователь. – Это там, где Общество коллекционеров?

– Вроде бы, там.

– Рассказывайте дальше.

– Клиентка заставила меня поехать на Красуцкого, чтобы отдать открытку хозяину.

– Открытку? – спросил Филиппов. – Какую еще открытку?