Плакса

Вообще, эта кухня какая-то огромная. Для гигантов, что ли? Я в ней чувствую себя прям лилипутом. Зато очень светлая, с большими окнами и высокими потолками. Здесь даже уютно, цвета все бежево-кофейные. Кофе!

– Мари, знаешь, за что я бы сейчас душу отдала?

Она оборачивается, поднимает брови и смотрит удивленно.

– За большую чашку свежего кофе. Это было бы идеально. Сваришь? – воодушевленно спрашиваю я.

Чувствую, как рот наполняется слюной от одной только мысли о нем.

– Почему я? Ты хочешь, ты и вари, – машет рукой на плиту и продолжает рыться в холодильнике.

– Но я же гостья, ты сама сказала. А гости не готовят. Ну пожалуйста, – строю жалобную мордашку и хлопаю глазками, вдруг поможет.

Люблю натуральный кофе, а вот варить его терпеть не могу. Мари поднимает палец вверх и тяжело вздыхает.

– Ладно, гостья, только сегодня.

Она поворачивается к шкафчикам и начинает доставать все необходимое: пачку с заветным порошком, турку, сахар и корицу. Выглядит многообещающе.

Опускаю голову на сложенные руки и смотрю в окно. На улице светит солнце. Чувствую себя хорошо, действительно хорошо. Похмелье не в счет. Никто не достает своими нравоучениями, и боль в груди ощущается чуть меньше. Скоро приду в норму. Все-таки уехать было хорошей идеей.

Кажется, пахнет чем-то горелым? Черт! Поворачиваюсь в сторону плиты.

– Мари, ты, что жаришь кофе, а не варишь его?

– Блин, опять убежал! – она смотрит озадаченным взглядом на коричневую лужицу, которая уже начинает стекать на пол.

Подскакиваю и бросаюсь к плите, чтобы снять с нее турку и поставить в раковину.

– Выключи, идиотка!

Мы наталкиваемся друг на друга, турка падает и, разбрызгивая содержимое, оказывается на полу. Судорожно провожу руками по ногам, чтобы смахнуть горячие капли.

– Горячо! Твою мать! Ничто так не бодрит, как горячий кофе… опрокинутый на ноги? Верно? – практически визжу я, наблюдая, как Мари обмахивает свои ноги полотенцем.

Мы смотрим на пол, на себя и снова на пол. Начинаем нервно хихикать, а потом дико смеяться. Не очень доброе утро, по всем пунктам.

– Да уж, бариста из тебя отстойный. Не устраивайся работать в кафе. Никогда. Ты сваришь посетителей, – говорю, продолжая вытирать с себя уже остывшую жидкость.

– Я и не собиралась, собственно говоря. Если все еще хочешь кофе, теперь вари его сама. Это явно не для меня, – Мари кидает мне еще одно полотенце.

– Кто же варит его тебе? – отправляю полотенце обратно.

– Starbucks. А вообще, дома мне кофе обычно варит…

Она переводит взгляд за мою спину и замолкает, улыбаясь кому-то.

– Я, – звучит надменный голос одного местного придурка.

Медленно оборачиваюсь. Ну конечно. В дверном проеме появляется мистер Злые Глазки. Он раздраженным взглядом окидывает беспорядок, который мы устроили.

– Что, малявки, ничего самостоятельно сделать не можете?

Вот противный.

– Крис, хорошо, что ты пришел. Свари нам кофе, пожалуйста, – начинает щебетать Мари.

У нее идеально получается копировать мордочку кота из «Шрека». Надо будет взять пару уроков. Крис тяжело вздыхает, смотрит на сестру и ерошит ей и без того спутанные волосы.

– Хорошо. Только убери тут все сначала.

Боже, я сейчас умру от этой семейной идиллии.

Семья. Точно, надо бы и своим родителям позвонить. Где мой телефон? Они волнуются, наверное. Хотя… Я всегда была достаточно самостоятельной девочкой. Скорее всего, им просто все равно. Записку же я оставила. Значит, меня не похитили инопланетяне и не загрызли волки в лесу. А что? Все может быть. Я всего лишь уехала непонятно куда, непонятно к кому. Хотите узнать, что было в моей записке? Все просто:

«Уехала к подруге, когда вернусь, не знаю. Даяна».

И зачем им волноваться? Верно?

– Эм, мне нужно позвонить. Я скоро.

Мари кивает, а ее братец делает вид, что меня вообще здесь нет. Ну и прекрасно, игнорирование меня вполне устраивает. Я и не собираюсь заводить тут друзей. Точнее, собираюсь, но такие напыщенные индюки, как он, точно не входят в список «потенциальных друзей».

Поднимаюсь обратно в комнату, где проходила наша пиратская вечеринка. Снова нахожу свой рюкзак и беру мобильник. Два пропущенных звонка. «Номер не определен». И одно сообщение. Давно уже не перезваниваю и не беру трубку с незнакомых номеров, так как это может быть кто-то из сладкой парочки предателей. Сообщение тоже от незнакомца:

«Возьми трубку. Нам надо поговорить. Просто выслушай меня. Пожалуйста».

Не знаю точно от кого оно, да и плевать. Не собираюсь никого из них слушать.

Что тут можно объяснять? Если хоть один дорожил бы мной и нашими отношениями, то ничего этого бы не случилось. А раз случилось, то они мне не нужны. Черт. Как я уже устала думать об этом. Больше всего боюсь, что в самом деле поверю в их невиновность, пойму и прощу.

Нет. Этого не будет. Мне нужно абстрагироваться. Не хочу думать и вспоминать о них. Пускай будут счастливы. Я не желаю им ничего плохого, честно. Но пусть отстанут от меня. Благословения моего, как бы смешно ни звучало, они не получат.

Все это время сжимаю телефон так, что остаются красные отметины на ладонях.