Планета Тивит

Тихо звякнула знакомая мелодия. Гневные сообщения от моего редактора висели непрочитанными с самого утра. Не повезло Елене Эрнестовне с подопечным! Столько нервов она со мной тратит. Разблокировал экран, чтобы все же хотя бы прочесть.

« Здравствуй, Александр Сергеевич!– это было еще около десяти.– Как продвигается новый роман? Кое-кто обещал мне его сдать в конце этого месяца…Мы выбиваемся из сроков. Жду звонка!»

И где-то через час второе. «Дворкин, куда ты пропал, сволочь такая?» Редактор в своем репертуаре. Ее тоже можно понять. Почти год руководство издательство терпело мой вынужденный творческий кризис, но теперь похоже его терпение закончилось, они начали напрягать мою Елену Эрнестовну, а та меня…

«Я, конечно, все понимаю, но завтра тебе необходимо вместе с женой посетить выставку картин художника Ефремова в Палаце. Быть к восьми вечера в парадной одежде. Если не можешь писать новые книги, то хоть торгуй своим лицом!»

      «Ответь, Дворкин!» Последнее пришло где-то с час назад. Его я не услышал, заранее поставив телефон на беззвучный режим. Со вздохом потушил экран. И в этой части моей жизни творился полный бардак! Обман…Кругом один обман…

Скоро утро. Но раз Елена Эрнестовна очень хочет услышать мой ответ, то она его получит. Быстро набрал ответное сообщение, что обязательно буду. Негоже подставлять редактора под гнев издателей, которые когда-то давно поверили в меня и вложили определенные средства. Пиликнул отчет о доставке. Вот теперь можно и лечь спать. Я потянулся, чтобы положить телефон на подоконник, рука соскользнула, потянув за собой гору чистого белья, которое Эльвира Олеговна завтра планировала погладить.

– Вот черт!– ругнулся я, теперь придется вставать, поправлять. Сон пропадет. Мой взгляд упал на то, что осталось на окне. Под Дашкиными платьями лежала потрепанная тетрадка. Тот самый дневник Митусова, о котором я уже и подзабыл. Может в нем есть подсказка?

Сон, как рукой сняло. Я схватил эти записи и быстро пролистал, ища место, где я остановился в прошлый раз. Обман… Дьявола обмануть не грех…Так мог написать человек, который уже догадался , что делает нечто нехорошее, гадкое…Догадался и попытался все исправить. Где же это?

Рука лихорадочно листала пожелтевшие от времени страницы. Мелькали цифры, перечеркнутые слова и предложения, буквы сливались в один сплошной неразборчивый текст. Там должно быть хоть что-то!

Глаза быстро читали страницы одну за другой, вырывая обрывки фраз, придуманных диалогов.

«Мамочка…я тебя очень люблю»

И опять странное утверждение, что Тивит никогда не был и не будет землей. Дьявол…Мне нужно что-то про дьявола! Он не мог это не написать. Митусов со своей скрупулёзностью и педантизмом просто не пропустил бы такого важного события в своей жизни и обязательно поделился бы со своим единственным верным другом и собеседником. Где же ты?

На мгновение я забыл о времени, о том, что за окном далеко за полночь, что я вторые сутки не высыпаюсь, а если вдуматься, то и намного больше. Азарт искателя, первооткрывателя захватил меня. С жадностью, достойной книгомана, я глотал страницы, дневника одну за другой, не всегда понимая смысл написанного, ища лишь необходимую мне информацию. И спустя полчаса был вознагражден по достоинству. Кривым, прыгающим со строчки на строчку почерком психически неуравновешенного человека этому событию в жизни Митусова, была посвящена целая страница.

Апрель 1993 года

Харьков

Дорогой дневник, ты будешь удивлен! Ведь все это время я утверждал, что ближе тебя у меня нет друга и товарища, что только ты понимаешь меня, тонко чувствуешь мое настроение, своим молчанием, лишь в очередной раз подтверждая блеклость и уныние моей настоящей жизни.

Ни раз и ни два я писал тебя, как я отношусь к противоположному полу. Женщина для меня – порождение дьявола! Да, да…Того самого, что предложил мне погубить землю в обмен на всемирную славу и признание. И вот, спустя столько времени, я готов признать, что ошибался! Есть еще на нашем грешном свете те самые тургеневские создания, которыми так живописно восхищался великий писатель.