Плата за любовь

Издатель —
Это благ мирских податель!
Он мне своей руки не подает.
Считает он, что я —
Плохой писатель?
А, может быть, совсем наоборот?

Таланты! Ни к чему они – на свете!

От них —
Проблем любых невпроворот!
Они – эгоистичны, словно дети.
Откусят, не клади им палец в рот!

Детеныш, что звереныш! Задавака!

Фантазии ему не занимать…
Рыча строкою, скалюсь, как собака,
Чтоб кости бесконечно не глодать!

Стремлюсь к успеху,

Борзым гонорарам.
Но пуст,
Как выстрел холостой, карман!
Который год уже пишу задаром,
Как самый распоследний графоман!

В то время, как известняки добреют

И покупают виллы за бугром…
С издателем нещадно бабки бреют
И баб имеют:
В квартал – двадцать тонн!

Во что литература превратилась?

Элиты ремесло, бумажный хлам?
Чиновничью,
А не господню, милость,
И то, куда все ходят по утрам?

Котируются доллары и связи!..

Рубль падает, а прежде стоил двух!
Постыдно дешевеет раз за разом.
Становится бесплотен,
Словно дух!

Зеленые – валюта для богатых.

А карбованец, он – для бедолаг!
Небритый, непричесанный, помятый!
И призрачный,
Как калька для бумаг!

Подмяли под себя все виртуалы:

На сайтах – книги,
Точно мертвый груз!
Давлю на ссылку,
Будто бы на жалость,
Вот-вот и сам расплачусь.
Точка. Ру!

Придуманную жизнь,

Что на страницах,
Мы никогда не знали и не ждем!
Держу в руке
С подбитой лапкой птицу,
И прежде-то не пела соловьем!

Да, самыми читающими в мире

Когда-то были мы…
Чего ж, теперь?
Подрезали страницы нам,
Как крылья,
Захлопнули в избу-читальню дверь?

Быть может, виноваты сателлиты,

Присвоившие право на издат.
И этой бесталанностью убиты,
Не знаем, делать что?
Кто виноват?

Ау! Ау!

Да,
Где же – ты, читатель!
Вопят они у бездны на краю!
В ответ доносит эхо альма-матер:
Я видел вас, ребята, …4!

Финита ля комедия?