Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2017

Если в твоих полях, в стране твоей голубой
До тебя долетает звук – ты слышишь мой голос,

Но не узнаешь, ибо он другой:

Все, что в нем звенело, плакало и боролось,
Ты унес с собой. Я еще продолжаю петь,
Но это другая музыка, щелкающая, как плеть.
Запахнув с головой, как в медвежью полость,

Она гонит меня прочь от жилья,

Осыпая снегом, сбивая иней
С мерзлых деревьев, – может, это уже не я, —
Слышишь хриплую нотку, волчью? Впору отбросить имя,

Сдернуть, как с луковицы золотистую шелуху,

Лишние тряпки с души – ну, как она без прикида,
Едкая суть у нее – ангелы наверху
Расплачутся от обиды.

Я не знаю, слышишь ли ты этот бег

Сквозь хрустящий, как яблоко, воздух, морозный, манкий,
Сквозь густые тяжелые ветки, в снег
Целиком закутанные, как мусульманки, —

Бесконечно долгий. И когда потом,

Подвывая сипло, глотая сопли, кашляя и икая,
Все-таки доползу на брюхе, с перебитым хребтом, —
Это буду уже не я – другая.

«Ай – слово мушмула…»

Ай – слово мушмула
Зачем-то в снег влетело,
Шершавинкой шмеля
Хлопочет обалдело

По мерзлому стеклу,

Подшептывает вьюге
И сердится в углу,
И крылышками в ухе,

Как в розе, шелестит

Все сладостней, все глубже,
Смешит, щекочет, льстит.
Тифлиса ли, Перуджи

Слетели небеса

В застывшие осинки.
Замерзшая слеза,
Под языком кислинка,

Тарелка за стеной

Заснеженных черешен.
А город – простыней,
Как памятник, завешен.

«Ты говоришь, я горевать умею…»

Ты говоришь, я горевать умею —
Вот и учи меня радоваться, учи.
По мостовой поползли ледяные змеи,
Звякнули капли, как выпавшие ключи.

Как ни печальна смерть, но игра – прекрасна,

Главное – просыпаться, не важно, с кем,
Чтобы струилась прохладная рябь соблазна
Вдоль по каналу мимо кудрявых стен,

Чтоб на бульваре, где тополя срубили,

Между машинами потными и толпой
Колкой, пеньковой – ария Керубино
Быстро вплеталась ниточкой золотой.

Хлещет уха ледяная, ботинки мочит,

Смерть пролетает низко, свистя косой,
НА тебе яблоко, милый, поскольку Моцарт
Гонится следом – ливень его косой

В блеске локтей и талий, объятых шелком,

Словно огнем.
              И правда, навел тоску б
Мир – не прижмись мы вовремя к узкой щелке
Музыки, к тесной щелке сомлевших губ.

Ну, а прижмешься – и голова-то кругом:

Катит Радищев в вечном своем возке,
Хлебников в ситцевой наволочке Фейсбука
Нянчит стихи, иголка торчит в виске.

НА тебе яблоко. Спелая эта шкурка

Лопнула, но пока мы еще в раю.
Видишь, канал в проталинах и окурках
Тащит к Неве пожелтевшую чешую.

Константин Комаров Стихотворения