Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020

Тот «блажен, кто смолоду был молод»,
классика словами говоря,
перед нами был нерусский город,
шифер крыш и звёзды января…

Вспышка зажигалки, сигарета,

скомканный волненьем разговор —
ты совсем с другого факультета,
у тебя неотразимый взор.

Пусть потом раздоры и проклятья,

и развод в финале через суд,
помню это первое объятье,
корпус общежитья, институт.

Зря ты губы прячешь в полушалок,

ведь рука твоя в моей руке…
Звёзды – это вспышки зажигалок,
что в небесной светятся реке.

«Грачи прилетели, слыхали…»

Грачи прилетели, слыхали?
Египетский кончился плен,
и скоро очистятся дали —
земля заждалась перемен!
Осталось немного, немного,
ускорился времени бег —
зернистый и грязный от смога
в агонии корчится снег.

«Птичий посвист, птичьи трели…»

Птичий посвист, птичьи трели,
травок всходы первые —
предпасхальная неделя,
воскресенье вербное.

Солнце светит сквозь березки,

лампою без цоколя,
осыпаются сережки
красненькие с тополя.

В кружке пиво разливное

молодецки пенится…
Голубое-голубое
небо.
Аж не верится…

«Шёл домой, мне навстречу сквозь города гул…»

Шёл домой, мне навстречу сквозь города гул
местный житель, собачка с ним рядом —
я в глаза проходящей собаке взглянул,
и она мне ответила взглядом.
Столько было приятья во взгляде у ней,
столько грации вместе с респектом…
Человеки, владельцы домашних зверей,
не кичитесь своим интеллектом!

««Весна, и все опять впервые»…»

«Весна, и все опять впервые»,
и все неведомо пока,
опять как бабы снеговые
плывут над лесом облака.
Сосед наш сруб проконопатил,
кроты буравят суходол,
опять вблизи участка дятел
долбит, долбит еловый ствол.
Стучит, как молот по стамеске…
Замри и оглядись кругом:
опять в весеннем перелеске
стоят березки нагишом.

«Откуда в этих буднях столько света…»

Откуда в этих буднях столько света,
что золотятся листья на лету?
И тают дни, как тлеет сигарета
при вдохе у курильщика во рту.
А утром солнце в дымке конопато,
но жарит так, что плавиться смоле!
И радость дня – курчавятся опята
на рухнувшем березовом стволе.
Мой день таким наполнен интересом!
Но чуток слух, как палец на курке…
А облака опять плывут над лесом,
как льдины по разлившейся реке.

«Не помню день, не помню год…»

Не помню день, не помню год:
весна, людское оживленье —
там, где подземный переход,
я жду, как ждут Богоявленья —
напрасно, не придет она!
Но я надеюсь, верю слепо,
и вот стою на Ногина,
гляжу в безоблачное небо…

Чистопрудный бульвар

1