Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020

Как входил на бульвар Чистопрудный
с Грибоедовым возле метро,
суматошный, и шумный, и людный,
до сих пор вспоминаю тепло.

Может быть, и сегодня «не вечер»,

но уже не пойду вдоль пруда,
где с любезной собачницей встречи,
каждый день назначались тогда.

Меж бульваром и стенами заданий

пробирался сквозь пробки трамвай,
по утрам от собачьих собраний,
нёсся в город восторженный лай.

Здесь и в нарды, и в шашки играли,

летом пьяные лезли в фонтан —
их оттуда менты доставали —
вот такой здесь бывал балаган.

Не какие-то там пустолайки —

с лабрадором играл лабрадор,
видя, как их хозяин с хозяйкой
задушевный ведут разговор…

2

Жара, ворвавшись на бульвар,
не пощадила Грибоедова —
идет от памятника жар,
а в серый день сюда приеду ли?

По лбу течёт и по щекам,

и уж не спрячешься под липами,
прохожих говор, птичий гам —
с виденьями полузабытыми.

Дорожка вновь к пруду ведет —

на полпути фонтан заплаканный —
здесь мы с тобой из года в год
гуляли с рослыми собаками.

Ну, а зимою на пруду

ледком затягивались проруби…
Зачем сейчас к нему иду,
и из-под ног взлетают голуби?

Та жизнь теперь так далека,

а, может, ничего и не было?..
Целуются два голубка
на голове у Грибоедова.

Брента

Отхлебнув мартини бьянко,
различаю плеск вовне…
Может быть, венецианка
улыбнется завтра мне?
А пока что ночь в отеле —
слышу, лампу погасив,
как струится Брента к цели,
чтобы влить себя в залив.

Пушкин пел когда-то Бренту…

Погружая в дрёмы бред,
память крутит киноленту
пролетевших дней и лет.
Лента старая, в обрывах,
иногда не ясен фон…
В плеске волн и переливах
Брента в мой впадает сон.

«Когда безмерно надоели…»

   Когда безмерно надоели
   струй дождевых в окне штрихи,
   и в бочку, как весной капели,
   вода стекает со стрехи,
   и всё не в рифму, всё некстати —
   как шахматист сказал бы, пат! —
   и целый день сидишь в халате —
   в щетине щёки и космат,
   уже ничьи не в радость лица,
   ни серость пасмурная дня,
   и на террасе к половице
   прилипла клена пятерня.

«С погодой уж не светит в августе…»

   С погодой уж не светит в августе,
   и лето можно взять в кавычки,
   и осень подступает, крадучись,
   как рыжий кот к беспечной птичке.
   И лип слегка размыты контуры,
   когда, идя к своей тойоте,
   вдруг замечаешь листья жёлтые
   под щётками и на капоте.
   И у бордюра их немерено,
   и замирает ретивое,
   хотя вокруг еще всё зелено,
   а небо ясное такое…

«О Фонтенбло! Красивый звук —…»

И. Б.

   О Фонтенбло! Красивый звук —
   он ведь и вам встречался где-то…
   Предчувствуя кончину лета,
   по потолку ползет паук,
   с веранды вид подобен раю:
   сентябрь – и сухо и тепло…
   Причем тут, спросят, Фонтенбло?
   Вам не скажу, хотя и знаю.

«К исходу восьмого десятка…»