Пленница по имени Никто

Цель была достигнута. Граф Шантарро гордо отключился на кровати под бархатным балдахином, зарывшись в пестрые подушки. Снов не было. Не было чувств и переживаний. Была только вязкая чернота беспамятства, где сознание блаженно расслабилось. А потом отключилось.

Из этого приятного времяпрепровождения. Роана выдернули очень деликатно. Осторожно подёргали графа за ногу. Скорее, даже нежно. Граф протестовал, мычал, бросался в нахала подушками и категорически отказывался возвращаться в реальность. Неизвестный продолжал тормошить Роана, всё так же, не произнося ни слова. И была надежда, что этот некто так же, молча, скроется за дверью, не достигнув желаемого результата.

На это граф Шантарро и делал ставки, стойко цепляясь за остатки сна, утыкаясь лицом в подушки. Бой был почти выигран, но неизвестный пошёл на подлость. Холодная вода с журчанием полилась магу на голову, затекла за шиворот рубашки, намочила простыню. Холодный душ вернул трезвость мышления и возродил в графе его привычную злобность. Роан вскочил на постели. Науро покорно стоял у кровати со стаканом в руке. Убедился, что хозяин встал. Стакан был возвращён на столик у постели. Тень выпрямилась и гордо вручила графу книгу.

- Нашёл? - хрипло выдохнул Роан.

Науро неопределённо пожал плечами, а потом ткнул пальцем в тонкую ленточку, свисавшую из книги. Роан покорно открыл книгу на указанном месте. Щёлкнул пальцами, делая свет в комнате ярче. Магический шар под потолком тут же раскалился, словно набирающее яркости солнце. Высветил беспорядок в комнате, разбросанные стулья, перевёрнутое кресло, лежащие на полу бутылки. Науро брезгливо, двумя пальцами приподнял один из опустевших сосудов, поднёс к глазам. Повернулся к Роану.

- Только не читай мне нотации, - отмахнулся от тени граф, - и без тебя тошно.

Науро осторожно поставил бутылку на пол, сокрушённо покачал головой, но больше с расспросами не приставал. Граф Шантарро собирал в кучу своё полусонное сознание. Буквы на бумаге прыгали, расплывались, смысл терялся. Науро изучил взглядом хозяина и указал пальцем на стоявший на столике кувшин.

- Валяй, - кивнул Роан.

Поток воды обжёг прохладой плечи, тонкие струйки сбегали по лицу, заливали глаза. Стало легче. Роан тряхнул головой, стряхивая остатки воды с волос, вытер ладонью лицо. Далее мысли потекли с былой ясностью и чёткостью.

Книга была старинной, местами облезлой. Уголки обтрепались, позолота на вензелях окислилась. Роан удивлённо разглядывал обложку книги, потом раскрыл в отмеченном месте.

- Сказки? - удивлённо произнёс граф, переводя взгляд на Науро, - ты принёс мне книгу сказок?

Науро невозмутимо пожал плечами и снова ткнул пальцем в текст. Итак, текст гласил... Гласил он о набившей оскомину истории войны Света и Тьмы. О разделе мира на осколки,

о том, что таким вот странным образом силы Света смогли оттолкнуть Мрак дальше от себя, но война не завершилась. Только оттянулась. Теперь Мраку сложнее проникнуть в мир людей и приблизится к Свету. На его пути возникло слишком много преград.

В углу книги и вправду изображался странный знак, завитки которого перекрещивались и соединялись между собой, образуя непрерывную линию без начала и конца. Тот знак, что нарисовала Майри. «Мрак не может покинуть свою тюрьму, как и его армия. Мраку нужно открыть не одну дверь и пересечь не один мир. Для этого ему не хватит сил, для нового боя у него нет оружия и доспехов...» - гласили строки книги. Слово «доспехи» неприятно царапнули по сознанию.

- Майри...

Граф Шантарро спешно поднялся с кровати и направился к выходу из комнаты, швырнув на столик ещё золота. Эта истерика, которую он позволил себе во взрослом возрасте, помогла по-новому взглянуть на мир и, что самое главное, заглянуть в самого себя. Бежать от себя было глупо. Лгать себе - тоже. Но теперь у графа Шантарро появилась ещё одна цель. Найти тех, кто отнял у него деда - это была цель первостепенная, но из неё родилась и вторая цель. Не дать отнять у себя Майри и не дать ей навредить - это теперь стало не менее важным. И плевать, кто она и как её создали.

- То есть я - доспехи Мрака,- удивлённо произнесла я, разворачивая книжку к себе.

Было раннее утро, соображалось мне туго. А как могло быть, если я не спала всю ночь, тревожно вслушиваясь в шаги за дверью. Шантарро пришёл домой на рассвете, и это неприятно кольнуло в душу. Я злилась на себя, пыталась заснуть, злилась ещё больше и. так до самого утра.

Хотя что мне за дело, куда он ушёл и где проведет эту ночь? Тогда зачем утром он сделал то, что сделал? Но. что он сделал? Поступил так, как ему этого хотелось в тот миг. Почему в его поступке должен был быть смысл? Откуда у меня взялась бредовая мысль, что поцелуй графа был отражением его чувств?