Плохие девочки не плачут. Книга 2

Водитель оперативно исполняет мое пожелание.

Пространство наполняет тяжелый рок. Немецкий. Приятно…

Я помню эту композицию. Она вызывает яркие моменты в памяти. Мои пальцы крепче сжимают миниатюрный, даже для клатча, черный клатч.

…Руки привязаны к спинке кровати. Горячие сухие пальцы чертят замысловатые узоры на покрывшейся мурашками коже. Комната вспыхивает красным, когда раздается первый удар. Кричу. Срываю голос до хрипа. Ремень вспарывает мою задницу до крови под немецкий рок…

Вообще, есть, что вспомнить.

…Мои руки зажаты его рукой над головой, раскаленный член вбивается внутрь, исторгая крик боли. Давлюсь слезами в попытке исполнить первый минет. Фон Вейганд трахает меня на территории цеха, когда нас в любой момент могут застать. Привязывает меня, учит новым позам и раскладывает так, как пожелает. Наш Новый Год, когда мы оказываемся на столе…

Он надел на меня «ошейник», называл своей «малышкой» или «шлюхой» в зависимости от настроения. Мог ограничиться хриплым «моя». Моя собственность. Никто не имеет права прикоснуться. Его возбуждает боль и страдания, слезы и синяки, которые он оставляет. Знаки вроде клейма.

Слабо похоже на романтические сопли в розовом сиропе. Да?

Я с трудом смогла вычеркнуть его из своей жизни, забыть и вытравить. Я не была уверена, что меня волнует больше: невинность запретных мест или собственное ментальное здоровье. Он слишком легко подчинял мою волю, ломал, проникал под кожу, въедался кислотой в самое сердце.

Но разве есть выход?

Авто мягко тормозит.

Ваш выход, моя прелесть.

Ладно…

Объективно признаю: секретарша у фон Вейганда зачетная — длиннющие ноги, грудь необъятного размера, роскошные светлые волосы. Натуральная красота модельного роста. Сосет старательно. Хм, нужна ли ему я? Он властен иметь любую.

Офис производил приятное впечатление, но от кабинета руководителя захватывало дух. Я бы могла остаться тут жить, потому что все соответствовало моему вкусу. Классический стиль переплетался с модерном, натуральные материалы сочетались с последними новинками техники.

Отодвигаю переживания подальше. Запираю страх на ключ. Выстраиваю защиту.

Но труды идут прахом, когда хозяин кабинета обращается ко мне:

— Meine Schlampe, выглядишь аппетитной.

Он сидит на столе, повернувшись чуть боком. Непринужденная поза мальчишки. Узел его галстука ослаблен, верхние пуговицы белоснежной рубашки расстегнуты, так что можно увидеть поросшую волосами грудь. Когда-то я засыпала на этой самой груди, терлась щекой и…

Сцена из другой жизни. Могу ли я ему доверять сейчас? Могу ли доверять после всего происшедшего?

Замечаю открытую бутылку виски, а рядом ведерко со льдом и стакан.

— Подойди ближе. Я хочу тебя рассмотреть.

Трудно привыкнуть к звучанию его голоса по-русски. Он парализует волю окончательно. Проникает глубже, скользит черным шелком по гусиной коже.

— Прошлая неделя выдалась тяжелой, эта — не лучше. Я не в духе… так правильно сказать?

— Да, — киваю. — Так правильно.

— Спасибо, мой русский отвратительно звучит.

Ложь. У него нет акцента. Произношение идеальное.

— Присядь, — распоряжается он, берет стакан, отправляет туда несколько кубиков льда, щедро сдабривает виски, а после протягивает мне: — Пей.

Когда наши пальцы соприкасаются на прохладной поверхности стакана, я вздрагиваю, а фон Вейганд смеется, продолжая оценивать меня взглядом.

— Успокойся и выпей.

Делаю глоток, обжигаю горло эликсиром беззаботности.

— Теперь рассказывай, — велит он.

Медлю, затрудняюсь начать.

— Тебе нужна помощь. Ты накрасилась как шлюха, одела свое лучшее платье и любимые туфли, подобрала сумочку и духи, — он наклоняется чуть ниже, делает глубокий вдох и слегка морщится. — Духи мне не нравятся, все остальное хорошо.

— Чем плохи духи? — натянуто улыбаюсь.

Он не удостаивает ответом. Его взгляд опускается ниже, к моей скромной, но выгодно оформленной груди. Настолько цепкий взгляд ощущается кожей.

Нервы сдают. Еще несколько глотков дабы урезонить пульс.

Фон Вейганд следит за каждым движением. Не хочу анализировать то, что читаю в его потемневших глазах.

Кабинет тонет в изящном полумраке. Лишь всполохи молний разрезают мрачную реальность.

Я допиваю виски до дна и начинаю говорить. Алкоголь развязывает язык. Мне становится легче с каждым словом. Алкоголь приносит облегчение и вселяет уверенность. Пусть ненадолго. В нашем мире все ненадолго.

Я говорю о том, как пропал Стас, как мне страшно, что я не могу ничего сделать, как потом ко мне заявился Вознесенский и требовал деньги, как мне плохо, и в каком я отчаянии, потому что нет у меня 500 штук, а отдавать надо, как мне страшно за себя и за свою семью, как никто не может и не хочет мне помочь. Множество различных «как».

Он наливает мне еще виски. Я стараюсь подумать. Делаю еще несколько глотков. Меня ободряют слабые всполохи надежды.

— Продолжаем игру. Ты желаешь пятьсот тысяч в качестве приза, — наконец говорит фон Вейганд.