Плохие девочки не плачут. Книга 2

Его губы складываются в искаженное подобие улыбки. Виноват либо алкоголь, либо моя буйная фантазия… но откуда такое чувство, будто этот знакомый и одновременно абсолютно чужой человек желает вгрызаться зубами в мою шею?

— Я постараюсь вернуть, — пожимаю плечами, делаю еще один глоток виски для смелости.

Он смеется, но в его глазах нет ни грамма веселья.

— Ты никогда не заработаешь столько.

Страх пытается разорвать оковы. Однако мне нечего терять. Я так думаю, я почти уверена, что это так.

— Я готова на все.

Меня не остановить.

— Я могу предложить только себя в качестве гарантии… или оплаты. Что ты еще хочешь услышать?

Пить больше нельзя, а то совсем отшибет мозги.

— Ты уверена, что стоишь этих денег? — вкрадчиво интересуется он.

Должно стать неприятно или стыдно. Однако я достаточно пьяна и не хочу заморачиваться, поэтому отвечаю спокойно:

— У тебя была возможность проверить.

Фон Вейганд прикладывается к бутылке. Пьет просто из горлышка, жадными глотками. Я малодушно добиваю остаток своей порции, приказываю страху заткнуться.

Раскатов грома не слышно, а молнии продолжают рассекать темноту, сгустившуюся надо мной.

Невольно съеживаюсь, когда фон Вейганд поднимается и подходит ко мне. Загоняет в ловушку: руки на подлокотниках кресла, а прямо по курсу взгляд острее стального лезвия ножа. Пальцы немеют от холода, я не чувствую, как дышу. Замираю, когда ледяная воронка закручивается внутри.

Слабая, но удивительно искренняя улыбка неожиданно расцветает на губах фон Вейганда:

— Тебе не понравится то, что я захочу с тобой делать. Ты меня совсем не знаешь. Согласием ты запираешь себя в одной клетке со зверем.

Он опускается на колени, его ладони мягко скользят по моим обнаженным ногам, от середины бедер до щиколотки проходит электрический разряд.

— Твой романтичный шеф-монтажник фон Вейганд остался в прошлом, не нужно искать его во мне. Не нужно иллюзий. Ich will deine Seele. (Я хочу твою душу) Ты будешь игрушкой, пока мне не надоест играть, — его ладони возвращаются обратно, поднимаются выше, приподнимая платье, и замирают. — Я решу твои проблемы, но взамен получу тебя всю. Моя маленькая, прошу хорошо подумать.

Глаза у него сумасшедшие. Это не пафосная речь рисованного злодея. Он really mean it.(действительно это имеет в виду) Он способен подчинить и сломать. Реально.

Я любила его и желала. Вот и сейчас… мои трусики увлажняются от одного взгляда. С другой стороны такого «его» я действительно не знала. Однако выбора нет. Из двух зол выбирай меньшее… или то, которое тебе ближе, роднее, относительно знакомо и заставляет трусики прилипать к потолку.

Гордо расправляю плечи. Облизываю пересохшие губы.

— Мне нужны деньги. Я готова на все.

Его ладони поднимаются немного выше, а пальцы резко и больно впиваются в бедра, заставляют тихо вскрикнуть. Привыкай к синякам.

— Пути назад не будет. Да? — уточняет он.

— Да.

Он оставляет мои ноги в покое и поднимается, медленно обходит кресло и становится сзади. Чувствую его дыхание и понимаю, что он нюхает мои волосы. Ведет себя будто заправский маньяк. Каждое его действие пугает до жути, подталкивает к нервному срыву.

— Schön… хорошо, — пропускает пряди между пальцами: — Снимай бюстгальтер.

— Что? — слегка удивляюсь.

— Делай, — с нажимом повторяет он.

Мгновение соображаю, а после приспускаю платье, расстегиваю замочек, избавляюсь от лифчика и шикарной груди, неотвратимо трезвею. Мучительно жажду наркоза. Крохотный глоточек наркоза.

— Платье не снимай, — сообщает фон Вейганд.

— На счет денег… когда я смогу их получить? Завтра крайний срок и…

Он дергает за волосы настолько сильно, что приходится заткнуться, но чем больше я нервничаю, тем больше говорю, поэтому:

— Прости, я волнуюсь, вдруг он начнет приставать к моей семьей… и еще ты сказал, что все мои проблемы решишь, но мы не обсудили…

— Закрой рот, — настоятельно советует фон Вейганд, а новый рывок заставляет подскочить с диким воплем. — Мы всё обсудили.

По спине пробегает неприятный холодок предвкушения.

— Иди к столу… подними платье… выше…

Дальнейшие распоряжения выполняю молча и старательно. Не хочется злить его перед ответственным моментом. Я не самоубийца. Алкогольная анестезия выветривается окончательно, а бутылка виски совсем рядом, манит прикоснуться, но я не решаюсь ни взять ее сама, ни попросить.

— Наклонись.

Слегка нагибаюсь, опираюсь ладонями о гладкую поверхность. Стараюсь выровнять дыхание.

— Ниже, животом на стол.

«Соберись, тряпка», — ободряет внутренний голос.

Но мне уже предельно ясно: на трезвую не смогу. Правда. Искушение велико. Спрашивать совсем тупо, поэтому своевольно беру бутылку и начинаю жадно пить. Виски обжигает горло, согревает свернутые в тугой комок внутренности, заставляет замерзшую кровь бурлить в жилах. Да, да, еще, пожалуйста… только бы не отпустило.

Фон Вейганд вырывает спасение из рук прежде, чем план исполнен. Комната дрогнула перед глазами, но этого ничтожно мало для желанного «ужраться в хлам».