Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ)

В принципе, гад постоянно так смотрит. Ожидает промаха или подвоха. Листает важные документы, не выпуская из-под прицела. Замышляет очередную авантюру, не спешит сдавать позиции.

Ему нравится наблюдать. Подстерегать добычу, загонять в угол и отступать. Ему нравится играть. Дарить иллюзию безопасности, преследовать по пятам и уничтожать.

Он ранит. Но не насмерть. Он пожирает. Но не сразу.

Каждый ход просчитан заранее, выверен бывалым шахматистом наперёд. Выбирай любую клетку. Хоть чёрную, хоть белую. Ловушка уже захлопнулась. Наружу не выбраться.

Нет, так не пойдёт.

Нужно изменить правила.

Исправить.

Слегка.

Самую малость.

Покорить и подчинить зверя. Поставить экзекутора на колени. Выбить дыхание из груди палача. Затуманить горящий взгляд монстра. Доставить удовольствие. Дикое и острое.

До дрожи. До ледяного озноба. До разрядов электрического тока под кожей.

Господи, дай мне сил.

Не мысль и не мольба.

Жажда.

Приятно, когда вами обладают. Берут и не спрашивают. Применяют по назначению без всяких сантиментов. Однако гораздо приятнее обладать самому.

Это две стороны медали. Когда-нибудь захочется оказаться сверху. Главное — не растерять запал по дороге.

Готовься, фон Вейганд, будем экспериментировать.

Хочу металлическую биту, лампу с ярким светом и опытную гейшу. Проведём допрос на интимную тему, выведаем грязные секреты.

Ну, а как ещё обучиться?

В порнухе — трэш. В книжках — сироп. Весь мир сговорился против меня. Приличный человек желает отсосать, а знания черпать неоткуда.

— Приличные люди не сосут, — брезгливо роняет внутренний голос.

Ха-ха.

И сосут, и глотают.

Покончим с дискриминацией.

Мой взгляд блуждает по комнате в хаотичном поиске ответа, пытается обнаружить хоть что-нибудь полезное.

Кресло. Диван. Столик с едой. Снова кресло. Дверь. Шкаф. Окно. Кровать. Комод. Зеркало. Тумба. Опять кресло. Бродим по кругу.

One moment, please. (Минуточку, пожалуйста)

Меня прошибает холодный пот.

Неужели?

Обман зрения. Невозможно. Не верю.

Открываю и закрываю глаза. Несколько раз щипаю себя. Кусаю губы. Трясу головой. Тщетно стараюсь избавиться от соблазнительной галлюцинации.

На кресле действительно висит пиджак фон Вейганда. Небрежно переброшен через спинку.

Случайность или приманка?

Перед таким искушением не устоит даже святой. Куда там остальным.

Молниеносно бросаюсь вперёд, чудом удерживаюсь на ногах, споткнувшись о некстати размотавшуюся простыню. Быстро привожу наряд в порядок, а после замираю, не решаясь приступить к обыску.

В этих милых карманах вполне может скрываться бомба. И не одна. Что если находки мне не понравятся?

Окровавленные орудия преступления. Фотографии изувеченных тел. Государственные тайны. Например, заботливо отксерокопированный пакт Молотова — Риббентропа. Только на новый манер. Между другими странами.

Это смогу пережить. Приму и смирюсь.

Однако существуют вещи похуже.

Я согласна многое простить.

Тем не менее, всему есть разумный предел.

Вдруг там вырванные страницы из личного дневника? Сопливые признания в духе «я не хотел, меня заставили, злобный дед воспитал по своему образу и подобию, регулярно закрывал в камере пыток, ставил на гречку и вынуждал зубрить кодекс садиста»?

Или совсем невыносимое. Жуткое и отвратительное. Нестерпимое и неприемлемое. Настоящая мерзость.

Стихи.

Такие стихи, где рифма ещё гаже, чем в моих гениальных строках:

«Ты нежный и ласковый,

Как ножа клинок опасный

Ты дикий и безумный зверь,

Не миновать нам потерь»

Фон Вейганд вполне способен продекламировать ответную партию:

«Хочу увидеть твою боль,

Я просто назову её любовь

И проведу тебя сквозь ад,

И больше нет пути назад»

А потом мы возьмёмся за руки, расплывёмся в счастливых улыбках и добьём зрительный зал эпичным:

«Что за коварная напасть,

Дотла сжигает сердце страсть»

Gunshot. (Выстрел)

Или пулемётная очередь.

После такого нас точно прикончат.

Присяжные оправдают убийц и пожалеют, что сами не смогли поучаствовать в расправе.

Шутки в сторону, вернёмся к тому, в чём реально разбираюсь.

К отмыванию денег, теневым схемам и промышленному шпионажу.

Зажмурившись, шарю по карманам. Руки трясутся, ладони покрываются испариной. Трепещущие пальцы извлекают первый предмет.

Небольшая коробка. Плоская, прямоугольная, металлическая. Сталь? Серебро? Белое золото? Без профессионала не понять. Секретное оружие? Подарок на День Рождения? Фамильные драгоценности? Трудно сказать.

Напрасно стараюсь открыть. Верчу и так, и эдак. Ни черта не получается.

Плевать, попробую позже.

Продолжаю поиск. Достаю зажигалку, а потом натыкаюсь на странную штуковину.

Ножницы? Щипцы для завивки ресниц? Тиски для дробления пальцев?

Неведомая фигня напоминает всё вышеозначенное одновременно.

Несколько секунд втыкаю, разглядывая вещественные доказательства. До меня как обычно доходит с опозданием.

Обалдеть.

Это же ножницы для сигар.

Прибавим сюда зажигалку и вернёмся к таинственной коробке.

Эх, деревенщина. Не признала портсигар.

Чувствую горькое разочарование, но не отчаиваюсь. Исследую другой карман. Смело ныряю внутрь пальцами, выуживаю на свет новую находку.

И почти испытываю оргазм.

Хотя почему почти?