Плохие девочки не плачут. Книга 3

Фон Вейганд швыряет меня на гальку, склоняется, хлещет по щекам, накрывает горло ладонью, мой одержимый пульс своими пальцами ловит.

— Дура! — рявкает. — Бл*дь. Ты больная?!

Выкашливаю остатки воды ему прямо в лицо. Получается не особо красиво и романтично. Даже немного неудобно и стыдно.

М-да. Не так я себе этот момент представляла. Не так. Подкачал сценарий. Интересно, можно дубль переснять?

Вообще, тут должна быть до одури красивая сцена спасения. Причем спасаю я, а не он меня. Прощаю все прегрешения, милостиво соглашаюсь на брачные узы, а потом…

Загадочное затемнение. Душераздирающая музыка.

Я бы предпочла 'My Immortal’, но готова рассмотреть альтернативные варианты, открыта любым предложениям.

— Ты что вытворяешь? — рычит фон Вейганд, совсем не заботясь об утраченной красивости момента, нависая надо мной разъяренным коршуном. — Зачем в море полезла? Сдохнуть хотела?

— Ты м-мог б-быть, — запинаюсь, зубы отстукивают лихую чечетку, никак продышаться не удается. — П-по-по-вежливее.

— Какого черта ты туда поперла? — стискивает мои плечи до хруста, встряхивает, как тряпичную игрушку, подхватывает, укладывает на свой пиджак, накрывает сверху рубашкой, как будто отогреть пытается. — Что за бес тебя дернул?

— В-вообще, — откашливаюсь, прочищаю горло. — Вообще, я тебя спасала.

— От чего? — взвывает яростно.

— От смерти.

Мой палач выглядит озадаченным. Несколько удивленным. Вероятно, даже слегка пораженным. Ну, так. Самую малость.

Брови сурово сдвинуты, а в густой черноте глаз клубятся самые темные чувства. Губы кривятся в хищном оскале. Зубы обнажены. Такому волю дай. Вгрызется в глотку.

Он изумлен. Немного. Разве нужно спасать от смерти того, кто и есть смерть?

— Ты сказал, чтобы я теперь жила одна, типа все оплачено, мешать моему одиночеству не станешь, — совершаю судорожный вдох. — А потом ушел вдаль. Исчез. Я не видела тебя в море. Не находила. Начала звать и не получила никакого ответа. Пришлось действовать незамедлительно. Бросаться на помощь.

Опять кашляю. Рвано вдыхаю.

— Что скажешь в свое оправдание? — спрашиваю нарочито сурово. — Признавайся. Почему полез в ледяную воду? Сейчас вот явно не купальный сезон.

— Дура, — вздыхает. — Какая же ты дура.

— Знаешь, хватит, — недовольно морщусь. — Раз назвал и достаточно. Конечно, успел меня по-всякому просклонять, но эта твоя сегодняшняя «дура» звучит особенно обидно.

— Ты не умеешь плавать.

— Умею, — хочу прикрикнуть, однако издаю лишь жалобный писк. — Я… я просто не привыкла плавать так много и долго.

— Ты не думаешь, — произносит мрачно.

— Думаю, — протестую, бунтую отчаянно.

— Никогда, — его губы так близко, дыхание выжигает клеймо.

— Да, — автоматом выдаю в тон ему и тут же взвиваюсь: — Что? Нет. Я думаю. Постоянно и напряженно. Каждую секунду, каждое долбаное мгновение и…

— И ничего не соображаешь, — припечатывает фон Вейганд.

Врезаю ему по щеке ладонью. Дарю звонкую и хлесткую пощечину. Сама пугаюсь, застываю в ожидании кары. Но он просто смеется, чуть поворачивается и целует мое запястье. Мягко прижимается губами, скользит языком по нервно бьющейся вене.

Какой он горячий. Градусов сто. Нет. Гораздо больше. Обжигает по живому.

Оголенный провод. Мощный. Пронизанный электрическим током.

— Я боялась тебя потерять, — роняю тихо.

— Зря, — ухмыляется шире. — Я же говорил. Умирать не умею. А если бы решил свести счеты с жизнью, то выбрал бы другой способ.

— Не надо, — лихорадочно мотаю головой. — Не надо никаких способов.

Касаюсь его ладонями. Ощущаю бой крови. Пропускаю удары сквозь себя. Как выстрелы. Как тяжкие ранения.

Боже. Как давно я касалась его так. Жадно. С диким, отчаянным, исступленным желанием. До жгучего жжения под заледеневшей кожей.

Господи. Да я никогда его так не касалась. Не ощущала такого. Безумного. Одержимого. Бешеного. Пробирающего до самого нутра. Адского голода.

— Я бы умерла, — продолжаю судорожно. — Честно. Правда. Если бы ты не пришел за мной, я бы умерла.

— Почему, — хмыкает, кривится. — Может, и выплыла бы, продержалась на волнах. При доле везения.

— Я не про сейчас, — нервно улыбаюсь. — Наверное, даже не про сегодня.

— Я тоже, — проводит тыльной стороной ладони по щеке. — Я понял.

— Алекс, — всхлипываю, глотаю набежавшие слезы. — Я так… Я… Я тебя…

Он сгребает меня в объятья. Сжимает. Жутко. Жарко. Жестоко. Сдавливает. Вбивает в горячее крепкое тело.

— Убью, — рычит грозно и яростно, заставляет сотрясаться, подрагивать изнутри. — Я тебя убью. Когда-нибудь. А потом оживлю. И снова убью. Прикончу суку. До смерти затрахаю. Забью. Буду убивать долго. Опять и опять. И мне никогда это не наскучит. Не надоест.

— Убей, — шепчу я. — Пожалуйста, убей.

Касаюсь его лица холодными пальцами, едва лишь дотрагиваюсь, обвожу каждую линию. Каждую черту. Жесткую. Жестокую. Железом высеченную из ледяного гранита. Действую порывисто, лихорадочно, не отдаю никакого отчета в собственных поступках. Каменею.

Ты.

Реальный. Настоящий. Идеальный. До боли. До дрожи. До одури. Четко. Точно. Как по моему безумному, извращенному заказу.