Площадь Разгуляй

Через несколько дней, поздно вечером, Людмила Сергеевна повела меня через грузовые дворы Казанского вокзала на пункт приема почтовых вагонов рязанского направления. Где–то в самом конце бесконечных переходов через пути и мосточки — от вагона к вагону, стоявших на подставках и без колесных пар, — мы вошли в уютный зальчик, где хозяйничала Клавдия Петровна. Все помещение было аккуратно заставлено стандартными посылочными ящиками, ящичками и совсем маленькими фанерными коробочками, судя по сургучным печатям на них, приготовленными к отправке. Видимо, хозяйка зальчика знала, зачем мы пришли. Она сходу усадила нас за чай, поставила розетку с вареньем и корзиночку ванильных сухариков. И доделав свои какие–то дела, спросила меня:

— Много ли надо отправлять писем?

Я ответил. Она подумала, поглядела искоса потеплевшими, и, кажется, повлажневшими глазами. Попросила:

— Приносите сколько надо. Отправлю. Только чтоб точно раз в неделю. Лучше — в понедельник, вот в такое позднее время, когда я дежурю. Если сторож какой спросит, отвечайте: к тете

Клавдии, племянник. И — вот, возьмите судочек, будете с ним приходить и показывать, если что. Можете туда чаю налить, для понта. Все?

— Спасибо! — сказал я.

… Но тетя Люда меня перебила:

— Насчет посылочек, Клава…

— Да! О посылочках! Я ваши посылочные дела тоже знаю.

Вы неправильно делаете — большие посылки шлете. На них теперь зарятся, на большие. И в зону они редко попадают — до зоны есть кому их увести и раскурочить, большие–то. Лучше маленькие слать, вроде бандеролей. Дешевле и надежнее. Можно даже их чаще отсылать. Ясно вам? Поверьте мне. Я ведь тоже… не раз, и не один год посылки ожидала. Потому знаю… Теперь, это ж разорительно — столько вам посылок отправлять!

Вы меня послушайте, что скажу, — я ведь давно про вас знаю. И надумала. Понимаете, такие вот, как знакомый ваш, Володя…

Железнодорожник… ну, вы знаете, конечно… Такие имеют вроде кассы взаимопомощи — общак, как они это называют. И если припухают где — керюхи им тоже сидорки толкают из общака.

Ну, друзья, конечно… — Она улыбнулась. — Так ведь и тогда через обычную почту сидора, ну, посылки, не отправляют… Я вам все не могу открывать. Но вот такое предложение: вы мне сюда приносите все мясные изделия, чтоб отправить. И масло хорошее, чтоб на русское перетапливать. Я вам за это деньгами верну полностью. Вы мне адреса передадите… А дальше мое дело.

Согласны? Сахар, там, другое, что надо в зоне, — это все на местах есть. И посылать туда нет резону. Только оплатить. Так мы из общака все возьмем. Лады? Ну, тогда хорошо.

С этого дня жизнь наша с Алькой впервые показалась нам такой настоящей, будто стали мы взрослыми. И научившись всему, приступили к самой нужной работе изо всех дел. Впервые обоим, одновременно, пришла в голову мысль: не зря, не зря свела нас наша общая судьба!

Преступная власть, как тать в нощи, хватает в темноте невинных людей, ночами истязает их палачествами своими, ночью убивает в темных подвалах, и ночами же, кто определен в рабы до конца дней, отправляет закрытыми эшелонами в бесконечную ночь ГУЛАГа — на голод, на мороз, на каторжные работы: на смерть. А мы, два человека, встали на пути у этой страшной власти и научились все делать ей наперекор!..

— Не хвалися, на рать едучи!.. — иногда остужает меня Алька.

Глава 86.

В последнее время Алик очень задумчив. Молчит больше.

Даже в Мамоновском перестал мурлыкать свои кальмановские мотивчики, когда водит кистью. Теперь на четвергах у тети Катерины он — равноправный участник и самый знаменитый человек: дядя Миша Гаркави предложил ему выставку в Доме композитора — тут же, рядом, в Брюсовском. Выставка всех потрясла. Акварели было предложено продать за немыслимо большие деньги. Но вмешалась Катерина Васильевна. Она взяла себе – по указанию автора — три акварели и повесила их в гостиной у себя. Но тут же поехала к Нине Алексеевне на работу. («С деньжищами–и–и!» — продала Ефимовна). Лучше бы она туда не ездила…

Художественная мастерская располагалась в подвале двухтажного старого дома на Мясницкой, недалеко от Красных Ворот, напротив ограды палисада перед особняком Центросоюза. Освещенный лампами накаливания низкий зал, тесно стоящие столы со швейными или вышивальными машинами. В жаркой духоте сотня женщин вырезает, кроит, сшивает полотнища наградных, торжественных, мемориальных именных знамен. Кто–то вышивает ленты герба по снопам и солнцу. Скрепляет, наживляет и пришивает золотые канители и канты. Быстро собирает витую кудель в люстроподобные кисти. А мама Алика сидит перед пяльцами. И через свои минус 11 диоптрий вышивает гладью портреты вождя — самого великого гуманиста всех времен и народов, усатого вурдалака, заглотавшего Михаила Ивановича — ее любовь, ее мужа, отца ее детей… Где уж тут Оруэллу с его фантасмагориями!