Пневматическая история

Евгений Лукин Пневматическая история

Пролог

Дверь кабинета открылась — и в коридор ступила старшая наша корректорша с отчаянным лицом и незрячими глазами. Нет, это не метафора, глаза её, судя по всему, и впрямь были незрячи — еле посторониться успел, а то сошлись бы мы с нею лоб в лоб.

По-моему, она меня так и не увидела. Некоторое время я смотрел ей вслед, затем вежливо постучался, вошёл.

— Вызывали?

Замредактора тоже явно был не в себе. Он взглянул на меня с ненавистью и толкнул через стол свежий номер газеты.

— Читай!

Приблизился, взял в руки. В трудовые, запачканные типографской краской руки.

Строчка в колонке зарубежных новостей на третьей полосе была криво отчёркнута кроваво-красным карандашом и читалась так: «…штандартенфюрер СССР».

— Йо-о… — только и смог вымолвить я.

— Как такое могло случиться? — сдавленно спросил замредактора.

Как такое могло случиться? Да запросто! Линотипист гонит текст на рефлексах: набрал «СС» — и рука по привычке сама добирает с разгону «СР». Но не станешь же растолковывать начальству эти психологические тонкости!

А тираж-то уже наверняка ушёл в продажу! Не изымешь, не уничтожишь.

Меня продолжали прожигать взглядом, однако без особого успеха. Причин тому было целых три: во-первых, сам владелец кабинета. Наш редактор подобрал этот брильянт журналистики где-то в районной газете, откуда бедолагу собирались уволить за пьянку. Взял с него слово коммуниста, что завяжет навеки, карьерный рост обещал. Тот закодировался, но с тех пор чувствовал себя несколько неловко, ходил с виноватой улыбкой. Ну и где ж такому было прожечь меня взглядом! Меня! Бросившего пить добровольно, без нажима со стороны.

Вторая причина заключалась в том, что с вызовом на ковёр он был категорически не прав. Ошибка целиком корректорская. При чём тут вообще выпускающий? Вот если бы ляп случился в заголовке или в шапке, тогда да, тогда готов ответить.

О третьей причине пока умолчу.

— Твоя была смена? — зловеще осведомился он.

— Моя.

— Из партии не боишься вылететь?

— Нет, — честно ответил я.

— Почему?!

— Я беспартийный.

На секунду показалось, что его сейчас хватит кондрашка.

— Чёрт знает что! — возрыдал он и зашарил руками по столу, словно в поисках навеки утраченного стакана. — Областная газета! Партийный орган! Берём на работу кого попало!..

Я смотрел на него как бы издалека. Поскольку знал о нём такое, чего он и сам о себе ещё не знал. А если бы узнал, то не поверил. Каких-нибудь семь лет спустя этот, прости Господи, член КПСС будет проклинать и клеймить Советскую власть, причём в нашей же газете.

Он уловил мой взгляд и, видимо, что-то почуял. Утих, выдохнул, пришёл малость в себя.

— Увольнения тоже не боишься? — как бы между прочим поинтересовался он сквозь зубы.

Я покорно пожал плечами.

— Виноват — увольняйте…

Первое моё правило — никогда ни в чём не оправдываться. Ну уволят — и кто тогда, скажите, работать будет? Выпускающие на дороге не валяются… Даже если и валяются иногда! Выпускающим дорожат. Это вам не замредактора какой-нибудь. Пусть даже и закодированный.

— Ладно, разберёмся… — буркнул он, отводя глаза.

Я вышел.

«Штандартенфюрер СССР…» Кажется, речь в заметке велась о недавно изловленном военном преступнике. Материал, между прочим, с телетайпа. Надо будет прихватить на память пару номеров. В коллекцию.

Вообще-то, конечно, досадно. Обычно подобные ляпы вылавливаются у нас ещё на первой читке. Помню, звонит мне в наборный цех наш ответственный секретарь.

— Гера… — вкрадчиво начинает он. — Скажи, пожалуйста, что я тебе сделал плохого?

— Т-то есть… что?..

— Возьми оттиск первой полосы.

Командую метранпажу, чтобы тиснул первую. Возвращаюсь с оттиском к телефону.

— Читай шапку. Вслух!

Читаю. Вслух:

— «Великому Октябрю достойную смену». И-и… что?

— Ещё раз читай!

— «Великому Октябрю достойную смену…»

— Ещё раз!!!

— «Великому Октябрю…» Йо-о!..

Кинулся к своему столу, схватил листок с заголовками. Ну конечно! «Великому Октябрю достойную встречу». А ведь собственноручно набирал! Где мои глаза были? Чуть государственный строй не сменил…

Кстати, о дальнейшей судьбе ответственного секретаря. В течение ближайших семи лет из редакции он, как понимаю, уволится. Или, возможно, уволят. Доживём — выясним.

Миновав лифт, спустился на полпролёта между десятым и девятым этажами, где снова встретил всё ту же корректоршу, нервно курившую возле жестяной урны. На этот раз она меня увидела и даже узнала.

— Боже мой, бож-же мой… — простонала она. — Как вы думаете, что с нами теперь будет?

Обычно я на подобные причитания отвечал:

— Ну что вы, ей-богу, волнуетесь! В крайнем случае расстреляют.

Но тут во мне проснулось милосердие.

— Ничего с вами не будет, — заверил я. — Максимум — выговор объявят…

Насколько мне было известно, через семь лет она по-прежнему будет работать в должности старшего корректора.

Вы вправе задать вопрос: а откуда мне всё это было тогда известно?

Вот о том-то я и собираюсь рассказать. Подробно. Обстоятельно. Как на духу.

Глава 1. КРОМЕШНЫЙ ДИЗЕЛЬПАНК