По-прежнему болен тобой (СИ)

Последняя песня и Юг, не изменяя своим традициям, роняет микрофон на сцену и молча, по-английски, уходит за кулисы. После него, откланявшись толпе уже пьяной вусмерть молодежи, со сцены уходим и мы.

Невыносимо болит спина, руки до сих пор трясутся, пара мозолей порвались даже сквозь пластырь и начали кровить. Отхожу в угол гримерки и со слезами на глазах начинаю медленно снимать ткань на липкой основе со своих пальцев. Больно ужасно, но оно того стоило. Достаю из сумки заранее приготовленную пластиковую ампулу с перекисью и выхожу в коридор в поисках туалета. Сталкиваюсь с кем-то в полумраке и уже по запаху понимаю с кем.

Жженый пластик, машинное масло… Ян.

Пошатнувшись от неожиданности и сносящих взрывной волной ощущений близости к нему, я едва не падаю.

- Привет, - здоровается Ян.

Чувствую его руку на своей пояснице. Жжет будто огнем аж сквозь футболку.

- Привет, - тихо произношу я и поднимаю взгляд, чтобы посмотреть ему в лицо. - Ты что тут делаешь?

И меня действительно волнует этот вопрос. Ну, не за мной же он следил, верно?

- По делу пришел, - хмурит брови Ян и, рассмотрев мое лицо, спускается взглядом ниже, остановив его на моих руках и сжатой в кулаке ампуле. - Куда собралась? - убирает руку и отступает на шаг.

- Привести руки в порядок, мозоли полопались, - отвечаю я и обхожу парня.

- Солист ваш там? - указывает на дверь он.

- Да, собирается, - киваю я и, переборов в себе желание спросить зачем Яну Игнат, ухожу.

Обрабатываю руки, причем замечаю, что делаю это очень быстро, словно тороплюсь скорее вернуться и подслушать разговор Яна с Игнатом. Интересно, что может их связывать и что может понадобиться у музыканта Яну? Даже идей никаких нет на этот счет.

Когда возвращаюсь в гримерку, там меня ждет только группа, от Беликова и следа не осталось. Подхожу к Игнату, что-то набирающему в своем телефоне, и задаю расплывчатый, но безумно интересующий меня вопрос.

- Тут парень какой-то тебя искал, вы пересеклись? - спрашиваю я и мужчина поднимает на меня недовольный взгляд.

- Пересеклись, - фыркает он и встает на ноги. Подходит ко мне вплотную, покручивая в руках телефон. - Этот чмырь мне телефон чинил, который днем разбил. Козлина не смотрит, куда идет...

Ах, вот оно что...

- Понятно, - чуть улыбаюсь и собираюсь уйти, но Игнат ловит меня за руку.

- Погоди-ка, ты какого хрена выступление запорола, фея? - он с интересом рассматривает мои израненные пальцы. Его тон спокойный, но я чувствую в голосе некую угрозу.

- У меня из-за мозолей иногда… - начинаю было оправдываться я, но Игнату не нужны мои отговорки.

- Еще раз, ты не попадешь в ритм, - чуть сдавливает мою ладонь, - от меня ничего не получишь и вылетишь из группы, как пробка, поняла?

Сердце пускается вскачь, но отнюдь не из-за страха потерять возможность смывать наркотики в унитаз, а именно из-за боязни лишиться сцены.

- Я взял тебя потому, что в тебе был потенциал, но все чаще ты стала давать промашки и мне это не нравится, - еще больше сжимает пальцы и становится очень больно, но я терплю. - Еще хоть один сбой и я найду другого барабанщика, поняла?! - в глазах мужчины блестит опасность.

- Я поняла, - сглатываю свой страх и киваю я. - Я могу ехать домой?

- Можешь, - выпускает мою руку из своего плена Игнат. - Я напишу насчет репетиции, будь на связи.

Молча собираю свои вещи и ухожу из этого места, как можно скорее. В груди предательски давит и хочется плакать. Я хоть и не маленькая девочка, но что-то так обидно стало, что всем плевать на мои чувства, на мое душевное состояние. Словно ты, как машина, должна выполнять свою работу и делать ее регулярно и идеально.

22. Дружеская забота

Выхожу на улицу и делаю пару глубоких вдохов, чтобы успокоиться. Даю себе установку: нельзя ныть, нельзя плакать! Над городом сгущается ночь и добраться до дома я точно смогу уже только на такси. Вот это, наверное, самый большой минус выступлений.

Захожу в приложение на телефоне и вызываю такси на адрес клуба. По идее, нужно было сделать это еще в гримерке, но я, мягко говоря, затупила. Прислоняюсь спиной к стене и осматриваюсь по сторонам: у входа в клуб стоит очень много молодежи, целая толпа, планирующая продолжать тусовку и вышедшая просто перекурить и проветриться. Ничего особенного, так даже лучше, чем стоять одной. Со вздохом отворачиваюсь и, почти рядом с собой, замечаю знакомую фигуру.

Ян... Значит, он не ушел...

С задумчивым видом, покопавшись в телефоне, он достает из кармана зажигалку и пихает рядом стоящего паренька. Тот улыбается и протягивает Беликову открытую пачку сигарет, откуда мой бывший парень берет одну, зажимает ее в зубах и благодарно кивает. Затем, медленно подходит ко мне и тоже прислоняется спиной к стене.

- Отличное выступление, - говорит он, будто бы и не со мной. Крутит в руках оранжевую пластиковую зажигалку и поправляет сигарету во рту. То, что я сейчас испытываю, наверное - шок. Самый настоящий.

- Ты куришь?! - то ли удивленно, то ли все-таки возмущенно вырывается у меня.