По-прежнему болен тобой (СИ)

То, что меня в нем когда-то особенно привлекло - отсутствие дымящей гадости во рту. Найти некурящего парня редкость в наше время.

- Я курю, ты принимаешь наркоту, по-моему все в порядке, - фыркает Ян, а я ошарашенно замираю, обдумывая услышанное. - Нас обоих жизнь потрепала...

Беликов улыбается уголком рта и пару раз чиркает по дешевой зажигалке. Подносит ее к сигарете, зажатой в зубах и закуривает. Пытается раскурить, но закашливается, после чего начинает ржать.

- А прикольно, слушай, - смеется он и я вижу, как хитро блестят его глаза.

Молча продолжаю рассматривать его лицо и прокручиваю в голове его слова. Откуда он может знать про наркотики? От Игната, скорее всего…

- Что ты здесь делаешь? - спрашиваю я, не сводя глаз с дымящегося фитилька.

- Не поверишь, тебя ждал, - улыбается Ян.

- Зачем?

- Прикинь, иду такой сегодня, а  навстречу мне твой Игнат, - усмехается Беликов, вновь подносит сигарету ко рту, но останавливается. - По телефону разговаривает, мол, тест на наркотики всей группе сдавать надо. Мы, типо, музыканты привычные, а вот новенькой надо сказать, как обойти тест без палева.

- И? - нервно облизываю губы и сталкиваюсь с его темным будоражащим кровь взглядом.

- А новеньких кроме тебя в этой группе я что-то не видел, - щурится бывший.

- И что? - дергаю плечом я. - Тебя это уже давно не касается.

Отталкиваюсь от стены и заглядываю в телефон, где на экране высвечивается красный крестик и надпись: “Заказ отменен”. Твою мать… Похоже, что никто из таксистов не хочет ехать сюда в такую даль по общему тарифу.

- Не касается, - кивает Беликов. - Считай, что я просто предупредил.

Парень подходит к урне, тушит сигарету о край и выбрасывает. Бросив на меня недовольный взгляд, он спускается с крыльца и направляется вдоль по улице. Смотрю ему в спину и все внутри жжет от раздражения, в то время как неведомый магнит тянет меня вслед за ним.

- О чем ты предупредил? - догоняю Яна и подстраиваюсь под его шаг.

Кажется, что успеваю заметить на его губах довольную улыбку.

- О том, что у меня есть номер телефона дилера и я отнесу его в нужное место, с заявлением о том, что группа некогда известного Юга плотно принимает и подсаживает новых участников, - отвечает Беликов, надев на лицо маску мнимого спокойствия. - Так что, лучше тебе слезть с этой дряни и уйти из группы, чтобы не попасть под зачистку. Да и для здоровья говорят хреново...

Внутри все холодеет от понимания того, какую подставу может сотворить Беликов.

- Что?! - останавливаюсь на месте от шока. - Что ты… Ян, не вздумай! Он поймет, что это я сдала! Я не хочу пока уходить из группы, мне попросту некуда! - повышаю голос я. - Если ты так озаботился из-за моего здоровья, то, спешу сообщить, я ничего не принимаю!

Беликов резко разворачивается ко мне и подходит почти вплотную. Наклоняется к моему лицу и произносит:

- Интересно, почему же я тебе не верю?

Очередной удар ниже пояса. Очередное напоминание.

Не даю нахлынувшим на глаза слезам воли и, собрав остатки гордости, собираюсь ответить. Грубо и дерзко.

- За эти месяцы мне стало как-то совсем фиолетово до твоего доверия, - говорю я, а голос звучит как-то плаксиво, совсем не так уверенно как хотелось бы.

- Это взаимно, - стискивает челюсти Ян. Молчит несколько секунд и добавляет: - За одним большим исключением, мне не плевать, что с тобой происходит и в какую сточную канаву тебя заведет твоя глупость!

- Спасибо за заботу, - саркастично отвечаю я и обхожу Яна, быстрым шагом направляясь в сторону центрального парка, где точно должно быть дежурное такси.

- Кто, если не я? - бьет в спину своими словами.

Снова по больному.

Вышагиваю по тротуару вдоль дороги, глядя вперед сквозь пелену слез. Что ж за жизнь-то такая?! Я его не понимаю. Зачем ему следить за мной, зачем эта показательная забота, если между нами ничего нет? Это было общее решение, мы разошлись и смирились… Я так думала на его счет по крайней мере.

Вздрагиваю, когда рядом раздается сигнал автомобиля и опускается стекло передней пассажирской двери.

- А чего такая красивая и одна? - зубоскалит мужик лет сорока.

- Проверь зрение, дядя, - фыркает Ян за моей спиной и, поравнявшись со мной, берет за руку. - Она не одна.

Оказывается, все это время Беликов шел за мной... Мужик недовольно цокает языком и, подняв стекло, жмет по газам. Останавливаюсь и поворачиваюсь к Яну. Смотрю в глаза, в попытках понять что творится в его голове, в то время как его большой палец поглаживает мои израненные и обмотанные пластырем, отвлекая от сторонних мыслей.

- Энжи, пожалуйста, бросай это дело, - говорит он и морщится, будто от боли. - Я понимаю, что тебе хреново, но это не значит, что надо прятаться от проблем в синтетическом кайфе. Если тебе плевать на мое мнение, я расскажу сестре и твоей матери…

Вырываю свою ладонь из его хватки, толкаю парня в грудь и, разделяя каждое слово, произношу:

- Я ничего не принимаю!

- Как скажешь, - Беликов закатывает глаза и хочется его стукнуть, да побольнее. Фома неверующий!