По ту сторону обычного

Жил на свете Домовой. Обычный такой Домовой. Добрый. Тихий. Людям помогал. Потерянные вещи приносил, почистить дымоход напоминал, вместе с котом мышей гонял да недобрых людей от дома отваживал. Хорошо жил. Не то, чтобы припеваючи, но был доволен. Хозяева хорошие попались, молочком угощали, за печкой чистили, называли ласково. Уважали. Ценили. Да понадобилось хозяевам в город уехать. Насовсем. Домовой так и не понял почему. Но знал – так надо. Иначе никак. Ну, переехали. Кота с собой взяли. Домового тоже. Но не смог Домовой там жить. Печки нет. Высота пугает. Холодные каменные стены давят. И гудит что-то все время. Понял он, что не выжить ему тут. Жалко было хозяев, но жить-то хочется. И ушел. Тихо, без прощаний, чтобы лишний раз тоску не наводить. Записочку только написал, мол, поймите и простите. Люди сразу поняли, что не стало в доме Хранителя. Холодно стало, неуютно. Да и кот загрустил, все чаще к людям на колени стал залезать. Погоревали, да что ж поделаешь… Поняли. Простили. А Домовой в старый дом вернулся. Как дошел не помнил. Три дня потом отлеживался за печкой. Ну, оправился, ничего… Грустно, конечно, в пустом доме, зато живой. Мышей гонял, за порядком следил, чужих отваживал. Хранил дом. Да без людей-то дом все равно ветшает, как ни старайся. Долго ли, коротко ли, но рассыпался дом, нельзя там жить стало. Надо что-то думать. Вышел Домовой на улицу. Сначала во двор. Потом за калитку. Потом через поле. И вышел на проселочную дорогу. А на дороге существо незнакомое стоит. Чуть выше Домового, кругленькое, на лист травяной похоже, что вдоль дороги растет. Смотрит на Домового, "-ты кто?" – спрашивает. Рассказал Домовой свою историю. Вздохнуло существо сочувственно, да о себе рассказало. Родственником оказалось. Подорожником зовут. Нет, не трава это. Траву так потом уже назвали. В их честь. Подорожники как Домовые. Только не дома оберегают, а дороги. И людям помогают. Добрым. Колдобины разглаживают, лужи осушают, деревья вдоль дороги сажают, чтобы путник мог от дождя или зноя укрыться. А злых не любят. Как увидят разбойника, так перекопают всю дорогу, ямы водой зальют, корнями за ноги хватают, в лужу свалить пытаются. Боятся разбойники Подорожников, толпой ходят, криками сами себя подбадривают. Да слабо это помогает, Подорожники хорошо свое дело знают. Да и путник как услышит крики да ругань, так сразу с дороги сойдет, за кустом укроется, спасется от разбойников. Но стали люди другие дороги строить. Каменные, асфальтовые. Подорожникам не под силу стало пробиться сквозь камень, корней не выпустить, яму не засыпать. И уходят они с таких дорог. "– Вот и здесь" – говорит Подорожник – "когда-нибудь проложат такую дорогу. А пока я тут хранителем. Пойдем, покажу свои владения. Может, и тебе какой-нибудь домик на обочине приглянется, да сгодится твое умение…" И пошли они по дороге, навстречу закатному солнцу, думая каждый о своем. А на самом деле об одном – что люди перестали верить в добро, перестали ценить тех, кто их любит, заботится, помогает. О том, что скоро вообще забудут о Домовых, Подорожниках, Леших…

Рябинка