По волчьему следу

Правильно. Хорош Бекшеев будет, если опозорится сейчас.

- Все, - Тихоня выбрался наружу. – Только один. Странно. Как-то… маловато будет.

А ведь крысы сверток не тронули.

Почему?

Не потому ли, что содержимое было достаточно ценным, чтобы обеспечить особую защиту? Бекшеев раскрыл руку, прислушиваясь. Так и есть, слабый фон улавливался отчетливо.

- Ходоки, - Новинский все же преодолел брезгливость, а может, верх взяло банальное любопытство, но он заглянул. – Навряд ли из местных.

- Почему?

- Да так… не слыхал я, чтобы четверо и сразу пропали. Да еще и с товаром. Люди-то ладно, но товар бы искали.

Он опять вытащил сигарету.

Поглядел на Бекшеева. Вздохнул и убрал.

- Нервы… к нам потащите?

- В город.

- Хорошо. К нашим делам они отношения не имеют. Никакого, - это он произнес с убежденностью человека, который все же до конца не уверен в том, что говорит.

Пускай.

Бекшеев разберется. Со всем. Главное, чтоб машины прислали.

- На улицу тащи, - велел он Тихоне, который сверток взял и не поморщился, пусть даже материю покрывал толстый слой пыли, паутины и слизи. – Еще брезент найдется?

- Найдется, - Новинский вышел и дверь попридержал. – Заедает, зараза…

И не сама собой. Петли на двери новые, Бекшеев проверил. А вот дерево старое, но крепкое. За годы прошедшие слегка рассохлось, но вовсе не так, чтобы рассыпаться от малейшего прикосновения. Чинили эту дверь, надо полагать, именно тогда, когда и крышку, погреб прикрывающую.

Зачем?

Тут и спрашивать смысла нет. Понятно. Чтобы использовать дом. И наверняка использовали, пока не пришел кто-то, кто взял да убил четверых ходоков. А затем свалил тела в погреб, прикрыл крышкой…

Кто и зачем?

Конкуренты?

Нет. Те бы товар прибрали. Да и тела не стали бы прятать, наоборот, выставили бы предупреждением всем, кто посягнет на чужие тропы. Но главное – товар.

Брезент разостлали во дворе.

- Все, - сказал Новинский, затягиваясь горьким дымом. – Последний. Ежели еще чего найдете…

- Деревню надо будет обыскать.

- Обыщете, - Новинский выдыхал сизые вонючие клубы, и этот запах, табака, раздражал куда сильнее смрада мертвецов. – Потом. С полицией…

И Бекшеев просто кивнул.

Он поставил сверток на брезент, огляделся… а солнце высоко поднялось. Ощущение, что здесь время идет иначе. Этак оглянуться не успеешь, и вечер настигнет. А ночевать в деревне, пусть бы Бекшеев в проклятье не верил, не хотелось.

- Резать? – Зима вытащила клинок. – Ишь ты… запечатали.

- Печать…

- Да знаю. Тихоня, снимай.

И Тихоня перехватил камеру. Этак скоро и кристалл подсядет. Ну да пока заряд есть, надо пользоваться. Бекшеев очень надеялся, что в этом захолустье найдется фотоателье, где не испоганят пленку. Что-то было сомнительно, чтобы при полицейском участке своя фотолаборатория имелась.

Нож перерезал волокна легко.

А вот промасленная, покрытая изнутри рунописью ткань разворачивалась нехотя, с хрустом. Она слежалась и окаменела за прошедшее время. Но Тихоня и Зима справились.

- Ишь ты… - Тихоня вытащил из свертка еще один сверточек. Положил на брезент. И еще один. Третий. Четвертый. Были они небольшими, с пачку сигарет, но перевязанными плотно. И снова же – закрытыми печатью.

- Что это такое? – Новинский придвинулся ближе и даже сигарету убрать соизволил.

- По ходу дурман, - Тихоня подбросил один кирпичик на ладони. – Если и вправду он, то тому, кто им шеи свернул, благодарность выписать надо. Та еще дрянь.

Бекшеев протянул руку, и в нее молча вложили сверток. Был тот на ощупь шероховатым и твердым. И дальше что? Вскрыть? Бекшеев читал отчеты.

Анализировал.

- Доложить придется, - он вернул сверток к другим. – И сдать.

Наверняка пришлют еще людей.

Одно дело, когда через границу таскают вина с шелками, даже золото неподотчетное куда ни шло, но это…

- Он же… дорогой? – Новинский смотрел на кирпичи с любопытством.

А ведь и он доложит.

- Весьма, - Бекшеев все-таки вскрыл пакет. Бледно-розовый с резким запахом подгнивающих яблок порошок просыпался на пальцы.

- Звиняйте, шеф. Кажись, ошибся… дурман иначе выглядит.

- Лучше бы дурман, - Бекшеев поднес пальцы к носу. Запах стал резче.

И узнаваемей.

Так пахло от рук и чемодана целителя там, на опытной базе.

- Что за… - Зима оскалилась. – Это же…

Черный чемодан.

Бархатное нутро. И стеклянные ампулы рядком, как патроны в патронташе. Ампул два ряда. Верхний – с такой вот розовой пылью. Нижний – физраствор. Пыль растворяется долго, и запах её наполняет комнату. еще когда первым идешь, то ничего, а вот однажды Бекшееву выпал черед последним в процедурную заходить, он тогда едва не задохнулся от этой вот вони.

- Одинцову надо будет… и срочно. И охрану. Чтобы ни пылинки…

Уколы были болезненными.

Но надо терпеть.

Разгон того стоит. И раскрытие дара. Пусть принудительное, но все же… главное, следовать инструкциям. И не пропускать процедуры.

Бекшеев вытер пальцы платком.

Странно, что эту четверку не искали… откуда они несли груз? Или куда? Главное, что если во всех пакетах – а другие он вскрывать не рискнет – стимулятор, то… то где его производят?

В таких-то количествах?