Победители Первого альтернативного международного конкурса «Новое имя в фантастике». МТА I

Начинаются поиски «специалиста», готового совершить нечто под названием «массовое убийство». И этот «специалист», действуя эффективно, добьется результата и останется в живых. Все эти мысли мелькают в моей голове, пока я разглядываю то, что осталось от «Чистого света». Искореженный пустой, мертвый металл, уже практически готовый стать частью внутреннего кольца Сатурна.

Я искренне ненавижу эту планету. Мою спасательную капсулу разворачивает. У нее нет системы управления, я не могу даже направить её в нужную сторону. В критической ситуации все, на что я смогу надеться, – усиленный бронированный корпус, специально спроектированный для выживания в космосе. Я уже не вижу «Чистого света». Теперь обзор мне закрывает лик крупнейшего газового гиганта моей родной солнечной системы. Его назвали в честь римского бога смерти. Сатурн – дряхлый старец с косой, сегодня для него приготовлена жатва. Сегодня он получил сполна. Получит ли он и меня тоже? Эта мысль проскальзывает у меня в мозгу, и я не могу отогнать её. Это первый сигнал, первый тревожный звоночек приближающейся паники. У этого спасательного гроба запас воздуха – пятнадцать минут. Из-за специфической конструкции, обеспечивающей максимальную защиту. Я могу рассчитывать только на то, что меня заберет корабль, о котором я условился со своими нанимателями. Аварийный маяк, не маяк со станции, а мой, личный, работает. Остальные капсулы, даже если они и существуют, молчат. Об этом я позаботился. Но даже если мой маяк работает и не поврежден, – это же Сатурн, как я не подумал об этом раньше? Его бесчисленные спутники, его внутренний, внешний, средний пояс колец. Это все объекты, создающие помехи. А еще разорванная на части станция. Найти меня среди этого мусора будет трудно. Невозможно. И даже если они запеленгуют мой сигнал, где гарантия, что они действительно ищут меня, чтобы спасти, а не убедиться, что я никогда больше не заговорю? И запоздало приходит осознание, что здесь и сейчас наше сотрудничество подошло к концу, и я остался один. Может, не зря эти проклятые аварийные капсулы делают в форме гроба?

Моего сигнала бедствия дежурные корабли поддержки не получали, они на другой частоте, и мой сигнал они не услышат.

Они не придут спасти меня. Никто не придет спасти меня.

Готов ли я к смерти?

Нет, не так.

Готов ли я умереть в тесном бронированном ящике с мягкой внутренней обшивкой, как в палате для умалишенных.

В ящике, где извернуться так, чтобы поднести руку к лицу, это уже подвиг?

Готов ли я к медленной смерти от удушья, к видению тоннеля, наполненного чистым белым светом, когда мой мозг начнет галлюцинировать от недостатка кислорода?

Боже, о боже, нет, я не готов. Пусть этого не будет, пусть этого не случиться. Пусть меня спасут. У меня контракт. Мы заключили соглашение, пускай они заберут все деньги, которые дали мне, обратно, но пусть они найдут меня и спасут. Я хочу, чтобы меня спасли – потому что я не готов. Мой, теперь уже будем называть вещи своими именами, гроб снова немного разворачивает, и я могу насладиться ледяным великолепием – видом внешнего круга колец Сатурна.

* * *