Победители Первого альтернативного международного конкурса «Новое имя в фантастике». МТА V

— Полагаю, этот вопрос мы можем решить в другой, менее официальной обстановке, — сказал лорд Беркли. — Я сожалею, как уже говорил лорду Квинси, что до происшедших событий не был знаком с вами.

— Кто знает, — ответил лорд Нейл.

Нина Тремаскина (Tandrikula Ninty)

Автор книги «Шпаргалки для волшебников», стихи публикую в Интернете. Номинирована на премию «Поэт года — 2013». Живу в деревне в Казахстане, делаю гармонизирующие пространственно-временные матрицы в виде кукол, духовный целитель, член Ассоциации народных целителей РК (2005, 2006).

За рекою Сущемяк

Это — Вася, очень рыжий.
Не рыжей, конечно, Людки,
Что живёт в Аз Гажго Выять,
Той, что любит незабудки.

Васин дед из рода Рошей,
В распальцовке кто хороший,
Тех, кто в первую порошу
Любят босыми ходить.

Вася тоже любит Людку.
Караулит круглы сутки,
Только б тайно незабудки
На крылечко положить.

Дружит он со странным джинном,
Что кручён не нашим спином
И живёт не нашим клином —
Васю лечит джинн от сплина.

Коль любовь в тебя не вхожа,
Имя джина знать негоже.
Лишь в любви испуга нет,
Там возможен джин — привет.

Джин даётся в други чудом.
Он — не яблочко на блюде,
Скверный норов для врагов —
Навредил и был таков.

Кто поймать его бы смог —
Он иголкой прыгнул в стог.
Победит он целый полк,
Замерев в одном движенье.

Но когда военна рать
Станет прибыли считать,
Упиваясь вдохновенно
Будто б выигранным сраженьем, —

Тут появится Туман,
Растворяющий недругов.
Чистой станет вся округа.
Странен был бы сей обман,

Но в тоске по милой Людке
Вася лишь про незабудки
Может думать-говорить,
Что ж Туман не сотворить?

Вася даже не заметит,
Как недругов джинн приветит,
Превратив их в незабудки
Для прекрасной милой Людки.

Владислав Чупрасов

Родом из Северного Казахстана, живёт в Москве. Учится в историко-архивном институте, специализируется на военной истории начала XX века. Автор сборника фантастических рассказов «Юное небо», вышедшего в Канаде в издательстве «Altaspera Publishing». Номинант премии «Писатель года — 2013».

Холодные и мертвые

— Хороший джип обязательно спасёт тебе жизнь, Атли, — всегда говорил мне отец. Его самого его проапгрейженная машина не спасла, и после этого я начал задумываться, что же в самом деле может спасти мне жизнь — ну или не мне, а кому-нибудь ещё. По всему выходило, что если даже непогрешимый джип дал слабину, то нас не спасёт уже ничего.

В свою очередь, мама считала, что человечество спасёт любовь. И, как вы понимаете, любовь её не спасла. Когда температура стремится к минус сорока, о любви как-то не думаешь. А может, и думаешь, я сам никогда не умирал от холода.

Точнее, умирать умирал, но до конца как-то не получалось. В отличие от тех, за кем мы сейчас ехали.

Я гладил руль патрульного джипа, напевал под нос какую-то старую мелодию и то и дело поглядывал в зеркало заднего вида, чтобы увидеть, что делает Эф. Эф, как обычно, ни делал ничего, лежал на заднем сидении и пялился в потолок. Под ним тихо скрипела подложка, у меня на сгибе локтя негромко искрил костюм.

— Хорошо, — вдруг подал голос Эф.

— Что хорошо? — удивлённо переспросил я.

— Я напомню тебе занести костюм в ремонт. К Ию, да? Она же тебе нравится?