Побег в невозможное

Переведя взгляд на Валерию, он осекся.

— Я не понял, турист… Это что же — и есть твой «второй человек»?

— Ты не по годам догадлив, — пожал плечами Игорь, проходя внутрь. — Или у тебя есть возражения?

— Да у меня-то нету… — Костян закрыл ворота и направился вглубь двора, где располагался покосившийся деревянный сарай, обитый ржавыми стальными листами. — Идёмте, агрегат покажу.

Древний, неопределенного цвета, диковинный мотоцикл с коляской, он напомнил Игорю старинные фильмы о дорожных войнах — «Безумный Макс» и «Стальную цитадель». Массивный, с многочисленными хромированными частями и широким изогнутым рулем — даже в этом сарае, при свете тусклой лампочки, «агрегат» выглядел внушительно и гордо.

— Мотоцикл «Урал» М-67, настоящий ирбитский, тысяча девятьсот восемьдесят восьмого года, — негромко, но с трепетом произнес Костян, словно боясь разбудить спящего зверя. — Я его три года назад за канистру спирта выменял. Восстанавливал, правда, долго…

— С бензином что? — покосился на него Игорь.

— Есть. Я ж ещё вчера на комбинат сгонял, взял «десятку» на дорогу… Не боись, доехать хватит.

— Ну, а тебе — как? — обернулся Игорь к девушке. — Нравится?

— Первый раз такой вижу, — почти шепотом ответила Лера. — Красивый…

— Что, явились, туристы? — в дверях возник дядя Витя. — Прошу всех пожаловать в билетную кассу.

Покинув сарай, хозяева и гости, один за другим не спеша поднялись на высокое деревянное крыльцо и вошли в дом.

Вопреки, опять же, ожиданиям Игоря, здесь было довольно светло и чисто, хотя нищета и скудость обстановки сразу же бросалась в глаза.

— Присядем на дорожку, — старик кивнул на широкую скамью возле самодельного деревянного стола. — Надо кое-что обсудить.

— Даже не надейся, — покачал головой Игорь. — Деньги, конечно, я сейчас покажу, но рассчитаюсь только на месте…

— Да я не об этом, — поморщился дядя Витя. — Присядь, говорю. Инструктаж проводить будем. И заметь — бесплатно.

— Да, конечно, вы правы, — улыбнулась ему Лера, опускаясь на скамью. — Нам будет очень интересно вас послушать.

— О'кей, — Игорь аккуратно поставил рюкзак на пол, но сам остался стоять. — Инструктируй, только покороче.

Понимая, что любая информация о Ново-Северске сейчас крайне важна для них и что даже одно слово, которое касается этого города, ценно чуть ли не на вес золота, он знал и другое: ни в коем случае эти люди не должны почувствовать ни его неосведомленности, ни его сомнений. Таковы вечные правила их чересчур сурового мира.

— Покороче? — усмехнулся дед. — А покороче будет так: вас убьют.

— Что? — растерялась Лера. — Как — убьют?

— А если я буду вяло втыкать, то убьют и нас, — дядя Витя перестал улыбаться и посмотрел на Игоря. — Поэтому начнем с главного. Что — в рюкзаке?

— В рюкзаке? Да ничего особенного. Консервы, термос, ну и так, по мелочи…

— Покажи.

— Сам посмотри, — пожал плечами Игорь. — Если в цвет молотишь.

— А ты мне тут не подводи! — зашипел старик. — Нашелся понимающий! Нам хоть в цвет, хоть в черное… Если «руду» везешь или «крокодил», то мы даже за сто червонцев за это не возьмемся… Давай, племяш, нюхни, чего там у них в мешке.

Костян неторопливо приблизился и склонился над рюкзаком.

— Если «кисляк» или «синька», то я за километр учую, — предупредил он, аккуратно, двумя пальцами, развязывая тесьму. — Хоть во что закатай… Так, а что за бутылка тут у тебя такая тяжелая, турист?

— Не бутылка, а термос, — неохотно ответил Игорь. — Хочешь — открой, глотни.

— И глотну, довыделываешься… Хм, да вроде не пахнет ничем, — Костян поднял голову и посмотрел на дядю Витю. — Ты это, старый, тоже сильно-то не перегибай. Люди за помощью к нам, а мы…

— Заткнись-ка уже, помогальник… В общем, так, туристы. Сейчас ты, — дед ткнул пальцем в Игоря, — наденешь мое пальтишко и каску мою нахлобучишь. Типа Костька меня везет. А ты, — он повернулся к Валерии, — возьмешь рюкзак и спрячешься в люльке. Брезентом укроем — не видно будет. Трасса на Ново-Северск давно закрыта, на выезде отсюда — два блокпоста. Поэтому из Сопкинска будете выбираться с другой стороны, по старому шоссе. Затем свернете в лес, Костян вывезет вас по просеке на трассу, а потом по трассе — до самого моста. У моста рассчитаетесь, и оттуда — уже сами. Всё ясно?

— Ясно. Дальше от моста как доберемся?

— Как… Пешком. Оттуда недалеко — ходьбы часа два всего. И дорога хорошая, хоть и подзаросла, наверное, уже…

— Подожди, — задумался Игорь. — Ну, а если — не по дороге, а через лес и сразу в город — никак не получится?

— Получится, — ухмыльнулся дядя Витя. — Прямиком на тот свет.

— Это ещё почему?

— А потому. Места вокруг Города минировали когда-то. Не везде, конечно, но выборочно. По периметру.

— Минировали? — изумился Игорь. — Это ещё зачем?

— Кто ж его знает — зачем… Но про минные кордоны у нас долго трубили. Мол, граждане, к соседнему режимному не суйтесь, экстренные меры безопасности, и прочее…

— Так, может, вранье всё это?

— Может, и враньё, — хмыкнул старик. — Лично я не проверял, хочешь — ты проверь. Но люди говорили: через лес в Город лучше не лезть. Только по дороге.