Побег в невозможное

Он взял деньги из рук Игоря и повернулся в сторону Леры.

— Если б я деду сказал, вы бы сейчас оба в «гестапо» сидели. Он ведь боится всего, змея старая. Заложит и имени не спросит…

— Сколько? — хмуро спросил Игорь.

— Да пятерку ещё добавь, — подмигнул Костян, — и мы с вами в расчете.

— Держи.

— Ну, вот. Теперь порядок. Я же нормальных людей сразу вижу…

— У тебя сэт-мобила есть? — неожиданно спросила его Лера. — А то смотри, нам ведь и обратно ехать понадобится…

— Обратно? — растерялся Костян. — Как — обратно?

— Да вот так, — усмехнулся Игорь. — Или ты думал — мы туда навечно собрались? Номер скажи, и я тебе позвоню. Приедешь, заберешь нас и назад в Сопкинск…

— Э, нет, — покачал головой молодой человек. — Обратно — уже других денег стоить будет.

— Это ещё почему?

— Да потому. Сюда приехать — риск, а отсюда — риск вдвойне. Если не втройне. Ты-то позвонишь, а откуда я знаю, кто меня здесь будет ждать. Вникаешь? Так что, извини.

— О'кей, — решил Игорь. — Пятьдесят даю. Согласен? Больше нет у нас.

— Пусть будет пятьдесят, — согласился Костя. — Но сейчас.

— Что — сейчас? Не понял.

— Деньги сейчас давай. Ну, или хотя бы половину. Говорю же, риск очень большой…

Игорь некоторое время молча смотрел на него. Затем вынул из кармана и пересчитал оставшиеся купюры.

— Хорошо. Вот двадцать червонцев. Приедешь по звонку — дам ещё тридцать. Доволен теперь?

— Доволен. — Костян торопливо убрал деньги. — Телефон запиши… У меня не «сэт», правда, а обычная «вэбка», но дозвонишься легко — проверено.

— Ясно. Теперь — куда и как двигаться?

— Да очень просто. Смотри… Через мост переберетесь, и идите прямо по трассе. Километров через пять трасса закончится. То есть сама-то трасса никуда не денется, но там покрытие полностью ободрано — нет дороги, в общем…

— Так. Дальше.

— Дальше будет развилка. Одна дорога к свалке ведет — там тупик. А вторая — прямиком в город. Начиная от развилки, с дороги сходить не советую — кто его знает, может, там и правда заминировано.

Пока по трассе идете, увидите справа деревеньку брошенную, если на дрова не растащили, конечно. В случае чего, там спрятаться можно. Хотя говорят, в тех местах собак много диких развелось…

— А волки? — Валерия выбралась из мотоцикла и достала со дня коляски рюкзак с Колбой. — Или здесь ещё кто-нибудь водится?

— Не, хищников тут нет. Последние годы зверье лесное, вообще, пропало всё куда-то. Только вы всё равно особо не расслабляйтесь…

С этим словами Костян вновь сел за руль и приготовился заводиться.

— Ну, с Богом, туристы. Живы будем — встретимся ещё.

— Позвоню — попробуй только не приехать, — задумчиво проговорил Игорь. — Похороню вместе с мотоциклом. А в остальном — удачи тебе, бродяга.

— Ну и вам — откровенно.

Костя завел мотор и, несколько раз уже привычно газанув, стал разворачиваться.

— С Богом, — ещё раз повторил он.

Мотоцикл рванул с места и начал стремительно удаляться. Поднятая им пыль медленно оседала на землю.

Через каких-то полминуты «Урал» уже слился с дорогой, а вскоре и вовсе пропал из виду.

И снова наступила тишина.

* * *

Трасса закончилась гораздо раньше, чем обещал Костян.

Они отошли от моста не более, чем на пару километров, когда обнаружили, что дороги больше нет: непонятно как и, главное — непонятно зачем асфальт был содран напрочь, обнажая потемневший от времени щебень.

Возможно, таким образом жители Ново-Северска хотели оградить себя от внешнего мира: проехать по такой «дороге» мог разве что танк или серьезный вездеход, да и то — лишь на очень медленной скорости.

Игорь представил, как выглядел бы здесь мотоцикл Костяна, и усмехнулся.

— Посмотри-ка туда, — дотронулась до его руки Лера.

Окружающий трассу лес заметно поредел с одной стороны, открывая взору расположенные метрах в пятистах от дороги десятка два или три мрачных невысоких строений, покосившихся и давно пришедших в полную негодность. Даже на таком расстоянии можно было разглядеть растущую на их крышах траву, чернеющие проемы дверей и выбитых окон.

— Это, наверное, и есть та самая «деревня», — хмыкнул Игорь. — Хотя лично мне она напоминает свалку…

Пройдя ещё метров двести, они увидели узкую, отходящую от трассы, густо заросшую дорогу, служившую когда-то подъездным путем к деревне, и Игорь в очередной раз поразился, насколько быстро природа возвращает утраченные позиции: ещё каких-нибудь год или два — и эту дорогу уже невозможно будет найти…

Внезапно он остановился.

— Так… А что это у нас?

Мятая, ярко-белая картонная пачка сигарет «Romanoff» с привычными матово-черными буквами «Курение-смерть». Она валялась в стороне от дороги, как если бы кто-то выбросил её из окна проехавшего автомобиля. Выбросил совсем недавно, день или два назад, не больше — глянец на пачке всё ещё блестел, как новенький.

— Интересно… — Игорь подобрал её и огляделся. — И куда же вы ехали?

Вопрос был непростой. От трассы пачка сюда бы не долетела — слишком большое расстояние. Получается, что её выкинул или пешеход, который так же, как и они, шел по обочине, или же кто-то проезжал здесь в сторону деревни. Но зачем он туда проезжал?

— Очень и очень интересно… Я сейчас.