Почему Всегда Я? Part II (СИ)

Стюарт Тезериус Боркельо. Этот жирный боров — был членом совета директоров крупной компании, занимающейся переработкой и добычей нефти. Когда вся цивилизация накрылась медным тазом — он единственный, кто бросил огромные силы для сохранения работоспособности завода. И здоровенного завода, и нескольких вышек в Мексиканском Заливе. Небольшая армия — прекрасно обученных и злобных наемников — быстро разобралась с недовольными работягами на заводе: желающими лишь поскорее вернуться к своим семьям. Этого так и не случилось. Вот уже более чем полтора года: оставшиеся в живых специалисты нефтедобывающей промышленности — находятся в самом обыкновенном рабстве. Территория вокруг перерабатывающего — превратилась в цитадель. Еще через некоторое время — Борк присоединил и химический завод — находящийся поблизости. Ну а после: когда стали приходить выжившие — лагерь разросся до небывалых масштабов. Насколько я могу судить из своего „ограниченного местонахождения“: город Батон-Руж — полностью под контролем СБ. Ну или по крайней мере — его промышленная часть…»

Неожиданно пролетевшее прямо перед его носом тело — плюхнулось на грязный асфальт. Такого внезапного прерывания своих размышлений — Аврелий никогда не видел. Женщина растянулась на земле у его ног, болезненно постанывая с закрытыми глазами.

— …И еще только попадись мне на глаза шлюха!

Мужчина стоящий в дверном проеме — наверняка и являющийся причиной такого резкого ускорения этой дамы — злобно захлопнул дверь, продолжая нецензурно выражаться уже внутри. В любой другой раз — Аврелий бы просто прошел мимо. Такое здесь происходит сплошь и рядом. Но не сейчас. Что-то его остановило. Марк склонился над женщиной и помог ей сесть:

— Мисс? Вы в порядке?

Брюнетка раскрыла глаза и взглянула в лицо парня с усмешкой:

— «Мисс»? Уже и не помню, когда ко мне так обращались в последний раз…

Ее грязные спутавшиеся волосы свисали до плеч, а под правым глазом на бледном лице — сиял свежий синяк. Разбитые в кровь губы. Одного взгляда на эту особу хватало, чтобы понять каким образом она добывает себе на пропитание.

— Вонючий козел решил что я у него ворую! — женщина смачно плюнула в сторону захлопнувшейся двери, — Урод… — она обернулась к Аврелию, — …Всего лишь неудачный день… — женщина улыбнулась разбитой губой, обнажая темные от табака зубы, — Я тебя что-то раньше не видела. Новенький?

— Две недели как. — Аврелий поднял избитую с земли и поставил на ноги, — Дойти до ночлежки своей сможешь?

— Конечно! Этот гандон бить нормально не умеет!

Марк неоднозначно поглядел на темноволосую. Коротко кивнул и пошел прочь — все дальше отдаляясь от женщины.

— Эй! Парень! — она догнала его и положила руку на плечо, заставляя Аврелия обернуться, — Ты вроде ничего… Ну… может проводишь?

Стараясь быть как можно обаятельней — побитая наклонила голову в бок и ухмыльнулась.

— Извини. Мне не чем тебе платить.

— Что?! Да за кого ты меня принимаешь?! — внезапное возмущение, так же внезапно погасло, — …Ладно… Проехали. Мы оба знаем, кто я такая… А вот ты… — она оценивающе поглядела на Марка, — …Я таких здесь не встречала… Как тебя зовут?

— Аврелий. — сухо ответил парень, смотря куда-то сквозь женщину.

— Я — Каталина. Ну так как? Проводите даму, господин Аврелий?…

♠♠♠♠♠♠♠

Марк в очередной раз проснулся от шорохов за стеной — сопровождаемых тихими стонами и поскрипыванием кровати. Возможно кто-то другой на его месте только бы посмеялся; возможно пожурил бы в сердцах, а возможно и вовсе бы не услышал. Ну или сделал бы вид, что не услышал. Но только не Аврелий…

— Да сколько блядь можно?! — подкрепив свой крайне раздраженный вопрос, яростными ударами кулака в стенку к любвеобильным соседям.

Спал он и так слишком плохо, чересчур чутко, а уж если под боком постоянно еще и постельные марафоны устраивают — то ни о каком спокойном просмотре сновидений не могло быть и речи. Сев на постели — сильно сгорбившись — подпер разболевшуюся голову о кулаки. Конечно же Элизабет и Джонни ни виноваты. Как будто, он без них сможет нормально поспать. Все дело в нем. В нем самом…

Скорее всего, в этом виновата усталость. Сил больше не становится. Организм изнашивается. Нервы изнашиваются. Иногда Марк напоминал сам себе, старый дырявый, с бесконечными заплатками плащ. Весь расползается по швам. Но он пытается сохранить пристойный вид, насколько это возможно. Потому что иначе — все — пиздец. Разница лишь в том, что плащ можно выбросить. Или сжечь…

А вот куда деть себя? Со всеми этими проклятыми мыслями и воспоминаниями — неотступно преследующих его каждый гребанный день? Каждую ночь?

Пройдясь невидящим взглядом, по обильному разнообразию предметов — заполняющих пространство его комнаты, на втором этаже особняка на холме — с огромным усилием заставил себя подняться на ноги. Подойдя впотьмах к комоду у двери — на ощупь нашел сигареты. Зажигалка чиркнула и маленький огонек осветил комнату.