Почти замужняя женщина к середине ночи

– Да я, знаешь! – кричал один в сером фраке. – Я вас всех одним разом купить смогу. А потом продать. Но уже другому. – Или что-то вроде этого кричал.

– Да нету у тебя таких денег, чтобы меня, а главное – чистую душу Настасьи Филипповны на купюры презренные обменять.

Хотя Настасья Филипповна ко времени данного диалога притихла и ни за кого конкретно не заступалась. Просто отошла подальше в сторонку и терпеливо ожидала развязки. Мол, как все решится в результате, то я и приму безропотно. Ну, я же говорю: классика – она просто как зеркало жизни, разве что сильно поврежденное шершавым режиссерским гением.

– Ха, ха! – засмеялся тот, что в сером фраке, прямо в лицо тому, кто в зеленом. – Ты моих миллионов не считал и банковские мои месячные отчеты не просматривал.

Мы вообще с Илюхой все это время очень присматривались к сцене, потому что надежда, как всем известно, теплится в человеке до последнего. И не только присматривались, но и прислушивались. И вот, прослушав последнюю фразу, особенно слова про «месячные банковские отчеты», как-то даже насторожились. Глав. Реж., конечно, Глав. Режем, может, он и новатор, но даже он не допер бы сегодняшним финансовым лексиконом классику отечественную окончательно испоганить.

И насторожил нас лексикон, потому как повеяло на нас в воздухе импровизацией. А мы всегда к импровизациям с удовольствием относились.

А на сцене продолжалось с незатухающей страстью.

– Да как же мне проверить ваши отчеты, если я вашего банковского счета не знаю?! – завопил тот, что в зеленом сюртуке.

Тут Илюха саданул меня локтем в бок. Впрочем, я стерпел.

– Что же вы это не знаете, дорогуша? – ухмыльнулся тот, что был богачом по сценарию. – Всем мой банковский счетец хорошо известен. А вам, гляжу, гордыня не позволяет…

Тот, которому не позволяла, не ответил, только усмехнулся презрительно.

– Да вот даже девушка Настя знает, – вдруг указал артист в сером на группу театральной поддержки.

А та даже не удивилась, как будто у них каждый вечер одна и та же импровизация и все попривыкли к ней давно.

– Ну-ка, скажите, милая девушка, какой у меня номер счета в банке? – совсем другим, понежневшим голосом предложил богач. Который, как прямо сейчас оказалось, был большим оригиналом.

– Два три четыре… – запела девушка ясным таким голоском, но в одиночестве запела. Никто ей не подпевал, как обычно бывало.

Так я впервые услышал голосок моей Насти.

– …Два ноль, пять восемь.

А может быть, и «восемь пять», потому что не успел я запомнить. Впопыхах запоминал и сбился в своей памяти. Подвела она меня, нерадивая, от неожиданности и еще от счастливого, не верящего самому себе, возбужденного сердцебиения.

А что, если, мелькнула в голове подлой неуверенностью предательская мыслишка, что, если и не «восемь пять»? А что, если вообще все это причудилось? Потому как если и встречается в природе такое счастье, когда девушка дает тебе свой телефон, находясь прямо на сцене, посередине драматического театрального действия… Прям на глазах у ни во что не врубающегося зрительного зала… То встречается такое счастье крайне редко. Как какой-нибудь космический парад планет. А может, и еще реже.

Короче, проморгал я от счастья телефон. А Илюха мне опять локтем между ребер засаживает и все повторяет одну и ту же фразу. Потому что тоже ошалевший и тоже ничего подобного не ожидал.

– Ты записал? – повторяет он сбивчивым полушепотом. – Так ты записал?

А я не записал!!! Ну и что теперь делать?!

Что делать? – сигнализирую я сцене, но теперь не бумажными тарелочками сигнализирую, а всем своим телом. И не только им, а еще и руками, разведенными в немой растерянности, и выражением лица, полным вопроса, и глазами своими, которые я сам не вижу и потому не могу оценить. Но, думаю, сиротливые получились глаза.

«Повторите!» – кричу я на весь зал. Но про себя кричу. «Не успел записать! Повторите номер!!!» И снова тщетно трясу разведенными в воздухе руками.

Ну и увидели они мои руки, вгляделись в них, поняли, догадались. И смягчились еще раз.

– Какой, какой номер счета? – обратился к Насте чувак на сцене, который в зеленом пиджаке был. – Дайте мне карандаш, я записать хочу. Или вот что, давайте все запишем, – подсказал он мне.

– Двести тридцать четыре, – снова запела длинноволосая моя Настя, улыбаясь в зал, как я понимал, только мне. – Двадцать, пятьдесят восемь.

Но я не ловил ее улыбку. Я писал числа на бумажной буфетной тарелочке тающим огрызком косметического карандаша.

А вот зал ловил. Зал вообще ничего не понял. Ведь хотя основа пьесы и попахивала слегка классическим сюжетом – ну там, князь Мышкин, например, как персонаж присутствовал немного, но столько в ней оказалось насажено режиссерских находок, что разобраться уже, где находка заготовленная, а где сымпровизированная, было никак не доступно. Особенно издалека. Да и поди разберись, если не знаешь ты ни про бумажные тарелочки, ни про записочки, ни про поставленные в них важные вопросы ребром. Я бы тоже ни за что не разобрался.

– Ну как, записал? – очухался наконец Илюха от театрального потрясения.