Под маской

Хах, крыша едет, так о чём я.. а да гардероб: в нём лежало две формы – школьная естественно и повседневная, в которой я выхожу прогуляться и изредка хожу по дому, а трития одежда была на мне – спальная. Я надел школьную, поел, собрал всё что нужно и вышел. Только когда вышел, вспомнил, что не посмотрел прогноз. Но, моя привычка носить с собой то, что может пригодиться, часто оправдывает себя. На улице шёл дождь, я открыл зонтик и прошёл пару метров от дома. Как услышал громкий топот. Я подумал “какой умник так быстро бежать, в такую плохую погоду” После повернул голову и заметил крупную фигуру, которая бежала на меня. Это был Силь, мой большой приятель (во всех смыслах). Он ударил меня по плечу, в знак приветствия; неудивительно, но было больно.

-Здарова! – Выкрикнул Силь, запыхаясь – Давно не виделись.

Мы редко встречаемся с утра, но мы уже видимся на протяжении двух недель, так как мы в одном классе.

-А ты кто?

-Аааа? Недавно же виделись, неужели амнезия?

– Да ну? А я думал давно.

-Да ладно тебе придираться к словам.

Это Силь смельчак, из тех, которых надо ещё поискать, но до глупости прост – по крайней мере, так может показаться; на самом же деле всё не так просто. Он тянется к добру, но получается у него это иногда с трудом. Он сложный человек, которому нужен советник или наставник, иначе его поглощает тьма, а он не может сопротивляться ей; она отбирает у него всё, а взамен даёт лишь только самоудовлетворение и то – временное. Раньше он был ещё тем бойцом, встревал, где попало, пока не встретил меня, конечно. Я показал ему, как выглядит, его жизнь другими глазами. Конечно, сначала он был зол на меня, но потом стал больше меня понимать, а я его. И вот так нехотя мы стали общаться и пребывать вместе. Это странно, ведь я почти не понимаю его; но, с другой стороны, он так знаком мне. Я чувствую с ним странную связь.

Мы прошли весь путь, до школы треплясь ни о чем. Причем я давно заметил, что эти разговоры намного лучше расслабляют и успокаивают, чем разговоры, о чём-либо высоком. Такие разговоры одновременно могут радовать и разочаровывать, поэтому им нужно знать меру, иначе большое их количество опустошает душу и угнетает разум.

Уроки так же быстро начались, как и закончились. Ничего интересного, как и всегда, в общем. Уроки меня томят, а бездействие наскучивает – вот так я и живу; весь мой «долгий путь» это дорога от дома до школы и обратно. Конечно, я выхожу иногда просто прогуляться, но это желание приходит лишь вследствие скуки или разочарования или просто так. Общество мне также надоедает, как и одиночество; хотя всё же второе я хотябы признаю. Силь, а что Силь? Да ничего, я не особо лезу в его жизнь. Мне всё равно. Не знаю даже, зачем вообще с ним общаюсь? Наверное, для того чтобы быть таким как все. А зачем быть таким как все? Чтобы не выделяться; так это и работает.

Я пришёл домой, открыл дверь и бросил портфель в угол. Потом долго стоял на пороге, прислоняясь к стене. Я не думал, совершенно; уж не знаю, для чего я это делаю, но после этого будто приходит спокойствие; так кажется, наверно. Странный я наверно, до конца не могу ни в чём быть уверен, даже порядок слов в голове, не по порядку.

Я усмехнулся, а потом засмеялся, всё громче и громче, после чего меня поглотил истерический смех, и я не мог остановиться, я смеялся, и мне это нравилось, ну или нет, хах.

19 сентября

Выходные. Точно такие же пустые дни для меня. Они однообразны, разница только в том, что лень будто сорняк обвивает тебя, и сжимает крепче, чем обычно. Я оделся и вышел с утра на улицу. Вдохнул и почувствовал свежий воздух, он прекрасен; видимо это единственное прекрасное, что осталось на этой земле. Хотя нет – природа. Иногда многие пейзажи настолько поражают меня, что я начинаю писать стихи, я не знаю, насколько они хороши, но мне они не нравятся. Конечно, по сравнению с великими писателями, я ни разу не поэт, но я пишу для себя.

За этой рамкой тёмной

Будто белая листва

Проходя чрез сотни линий

Поражает, так маня

Я не вижу краски, тоны

Но мне зрима та молва

Что проходит будто иней

Ускользая от меня

Я люблю писать стихи, но мне они кажется пережитком прошлого. Хотя считаю, что стихи это что-то благородное и возвышенное – но это не в моём случае. Конечно, не считаю, что оскорбляю поэзию своими стихами; я думаю, что писать стихи можно всем, но афишировать это – не многим. Искусство – это не то с чем можно поиграться и выбросить, это-то чему ты отдаёшь душу, поэтому отрекаясь от искусства, ты навеки её потеряешь, и будешь жить, скитаясь по пустынным просторам мира, пока в один злополучный день, не упадёшь от безысходности. А участи хуже этой быть не может, ведь потеря смысла во всем означает только то, что ты больше не вернёшься в этот мир. Ну, может это не так уж и плохо, хах, может быть… странно, но как бы я сильно ненавидел этот мир, меня всегда что-то держало в нём, может это ирония судьбы? Ну, нет, её же не существует.