Под натиском Града

Каждый из прохожих мог бы стать героем моего нового романа. К примеру, вон тот мужчина средних лет с залысиной на голове, в рубашке цвета спелой вишни, вполне сможет сойти за владельца частной клиники, а женщина в голубом ситцевом платье, по другую сторону цветочной аллеи отлично исполнит роль работницы швейного ателье. Продолжая идти, я ищу в каждом человеке образ потерянного персонажа, который так внезапно сбежал со страниц еще не написанного романа. Но к моему разочарованию ни один из них не был тем, кого я отчаянно пытаюсь разглядеть в многолюдной толпе.

Некоторое время я просто брожу по шумным улицам, которые, не смотря на будний день, переполнены, уставшими от повседневной суеты, горожанами.

Запах молочного шоколада и миндальной муки щекочет мои обонятельные рецепторы, заставляя свернуть в знакомый переулок, где располагается уютное кафе. Единственное место в нашем городе, где подают восхитительные французские десерты, и бессовестно наплевав на свои бедра, я толкаю дверь и шагаю в маленький углеводный рай. Столики на четыре персоны, застеленные нежно — персиковыми скатертями, обилие светильников, цветов и потрескивающий камин. Потрясающе!

Едва я успеваю сделать шаг в направлении витрин, заставленных изысканными сладостями, как чувствую чужие прохладные пальцы на своем запястье.

— Слава Богу, ты здесь. Я уже начал волноваться, — произносит гибкий, тягучий, словно горячая карамель, мужской голос и я вздрагиваю. Поворачиваю голову и встречаюсь взглядом с глубокими голубыми глазами. Глазами, которые я вижу впервые в жизни, но которые я совершенно точно была бы не прочь увидеть снова.

Я пытаюсь вырвать руку, но незнакомец сильнее сжимает пальцы, отрезая пути к отступлению. Замечаю, что на нем надета лавандовая рубашка, которую он, очевидно, не потрудился погладить перед выходом на улицу.

Не имея ни малейшего представление, как поступить, я позволяю незнакомцу усадить меня рядом с собой и вижу еще одно действующее лицо. Напротив сидит мужчина, немного старше того, чьи руки в данный момент обнимают меня за плечи, и с интересом наблюдает за мной.

Это что, бесплатный круиз в страну идиотов?

На мои колени опускается смятый кусок салфетки, исписанный кричаще — заглавными буквами: «ПОМОГИ МНЕ». Я снова смотрю на сидящего рядом парня, стоит отметить, что его прикосновения удивительно приятны, и слово «ПОЖАЛУЙСТА», которого так недостает в записке, ярким пламенем пылает в его глазах. Он просит меня притвориться его возлюбленной, и прежде чем я успеваю понять, что делаю, моя голова еле заметно кивает. Я пытаюсь расслабиться под крепкой рукой незнакомца и чувствую, как он чуть слышно выдыхает.

— Малышка, это мой брат Андрей. Я тебе о нем рассказывал.

«Безусловно!» — думаю я, пропуская мимо ушей его ласковое обращение.

Во всяком случае, одной загадкой стало меньше. Осталось только узнать имя моего нового «бойфренда» и можно считать, что день удался.

— Виктория, — представляюсь я, протягивая руку через стол и слышу, как «бойфренд» давится чаем.

— Ух ты, — ухмыляется Андрей, принимая мою руку и легонько сжимает. Его руки грубее и жестче чем у брата, а еще его безымянный палец украшает обручальное кольцо.

И что, черт возьми, должно значить это «ух ты»?

— Братец, а ты и тут не прогадал.

Я кошусь на своего подставного парня, желая узнать, о чем говорит его брат, но незнакомец намеренно игнорирует мой взгляд и пододвигает ко мне фарфоровую чашку.

— Я заказал тебе чай. С лимоном. Твой любимый.

Я в восторге. Если не считать того факта, что у меня аллергия на цитрусовые.

— Спасибо, милый…

— И профитроли с заварным кремом.

Ну, хоть тут угадал.

— Виктория, чем вы занимаетесь? — спрашивает Андрей, заставая меня врасплох. Он закуривает сигарету и откидывается на спинку стула, подозрительно прищурив глаза.

Ну и что я должна ответить? С одной стороны я могу не нарушать всей фальшивости ситуации и сказать, что работаю детским дантистом, а по воскресеньям посещаю приют бездомных животных, но ради бога, должно же быть хоть что-то правдивое во всем этом абсурде. Поэтому немного замешкавшись, я отвечаю:

— Я пишу книги.

Честно говоря, никогда не любила признаваться в этом. Даже мои родители узнали о том, что их дочь пишет романы из выпуска новостей.

И вот я слышу уже второе «ух ты» за десять минут. И хотя я по — прежнему не в курсе, что означает первое, второе однозначно направлено в сторону моих творческих способностей.

— Брат, почему ты не сказал, что твоя девушка писатель?

Первое. Он не знал.

Второе. Я НЕ ЕГО ДЕВУШКА.

— Ну, я бы так не сказала. Я предпочитаю называться «автором». Писатель — слишком сильно сказано.

— Как пожелаете. А что вы пишите?

— Женскую прозу.

Потянувшись к тарелке, я беру пирожное и откусываю, желая получить хоть немного удовольствия.

— Знаете, мой брат категорически отказывается рассказывать мне историю вашего знакомства. Может, это сделаете вы?