Под небом Лузитании. От пришествия до полуночи

– Почему же не пробовал, – скривил кислую мину гигант. – Почти год я играл за юношескую сборную Тернополя. Не знаю, чем бы закончилась моя футбольная карьера, если бы не один человек.

– А давай угадаю! – с сардонической ухмылкой подмигнул я. – Это был твой отец. Твои успехи в учёбе сошли на нет, и он поставил крест на твоей перспективной спортивной карьере.

– Как раз нет, – грустно склонил голову мой приунывший товарищ. – Отец, большой почитатель киевского «Динамо», ничего не имел против моего увлечения. Это был Валерий Васильевич.

– Какой такой Валерий Васильевич? – насторожился я.

– Лобановский, – коротко пояснил Степан.

– Что-о-о-о?!! – негодуя, взревел я. – Ты знал самого Лобановского?!! Не верю!!!

– Вот такие недоверчивые, как ты, и посылали ни в чём не повинных людей в страшные колымские лагеря, – беззлобно сказал Степан и тревожно посмотрел вверх. Я невольно проследил за его взглядом и ахнул:

– Господи! Что это? Театр миниатюр?

Из всех окон окрестных домов на нас пристально уставились изумлённые глаза не в меру любопытных местных обывателей. Кажется, они стали невольными зрителями импровизированного представления, разыгранного на их тихой улице, и были не прочь досмотреть финал этой увлекательной одноактной пьесы.

– Оваций не надо! – предупредительно поднял руку Степан. – Давай-ка, Василий, поскорее уносить отсюда ноги, пока какому-то остолопу не пришла в голову нелепая мысль позвонить в местную жандармерию.

– Да! Только критиков в форме нам и не хватало! – согласился я. – Ходу!

И мы резво двинулись вниз по улице под недоумёнными взглядами разочарованных зрителей. Яркие зимние звёзды и бледная Луна с немыслимой высоты с ленивым безразличием освещали наш поспешный уход. Два забытых всеми иммигранта, оторванных от своего дома, настойчиво шли неизвестно куда, неизвестно зачем, и не ведая, что их ждёт впереди. И только слабая надежда, теплившаяся где-то в глубине их мятежных душ, согревала странников мыслью, что всё, в конце концов, наладится и устроится. И может, все-таки не зря они уехали в такую даль, за тридевять земель, рискнув покинуть любимые сердцу домашние очаги и гостеприимный родительский кров.

17. Лобановский

В маленьком запущенном городском скверике было невероятно тихо и совершенно безлюдно. Ночная темнота, слегка рассеиваемая слабыми лучами дальних фонарей, придавала кустарникам и деревьям какие-то странные, гротескные формы. Посреди скверика, чуть заметно мерцая, поблёскивала гладь небольшого овального пруда. В его застывшем, холодном как лёд зеркале отражался свет безмерно далёких искрящихся звёзд. Каменный арочный пешеходный мостик, соединяющий противоположные берега водоёма, казался дряхлым и ветхим творением мастеров давно исчезнувшей и всеми забытой цивилизации.

Мы безмолвно сидели на массивной гранитной скамье, подложив под себя толстенные фолианты рекламных проспектов, предусмотрительно подобранные нами из кучи макулатуры. Иначе усидеть на хладно-ледянной каменной плите было бы попросту невозможно.

Под скамейкой, положив длинную морду на скрещенные лапы, мирно дремала бездомная лохматая собака. На нижних ветвях развесистых деревьев, окружающих скамью, смутно вырисовывались неподвижные силуэты крупных, диковинных птиц. Однако они не издавали ни малейшего звука, застыв в сонливом, летаргическом оцепенении.

Степан, уютно пристроившись рядышком со мной, отчаянно зевал, рискуя вывихнуть свою увесистую, богатырскую челюсть.

– Земля и небо – в безмятежном сне,
И зверь затих, и отдыхает птица,
И звёздная свершает колесница
Объезд своих владений в вышине.

Гигант встревожено замер, внимательно прислушиваясь к моим негромким словам, и вопросительно покосился на меня.

– Петрарка, – коротко бросил я, задумчиво изучая вековечные звёзды на бескрайнем и бездонном небосводе.

– А этот, твой Петрарко, где печатается? В «Маяке Португалии», или в «Слове»? – давя зевоту, спросил мой друг. (Прим. «Маяк Португалии» и «Слово» – русскоязычные иммигрантские газеты, издаваемые в Португалии).

– Да нигде он уже не печатается, – трагическим тоном произнёс я.

Сонливость Степана как будто рукой сняло. Испуганно, словно отгоняя нелепую, дурную мысль, он отчаянно замахал руками:

– Только, пожалуйста, не говори мне, что и он умер.

Я медленно повернул голову и с суровой правдивостью взглянул в полные ужаса глаза Степана.

– А этот таджик? Ну, Омар Хайям? Он-то хоть живой? – с угасающей надеждой в голосе простонал гигант.

– Не следует откладывать прихода:

Оставя худших, лучших отобрав,
Их первыми уносит Смерть стремглав,
– Увы! За нею выбора свобода, —

назидательно возвестил я. (Прим. Отрывок из сонета Петрарки).