Подари ничего : сборник стихов

Предрассветный шепот астрагала,
Чей фиолетовый окрас
Ознобом утренним потряс.
Еще не видимый, туманный,
Он нежностью пронзен, желанный…
… и этот шепот предрассветный
Сильней самума.
На край земли, куда не каждому дойти…

* * *

На лестнице прелестница,
Глаза с поволокой.
Кажется, скажется, скажет чего-то.
Бега страничек не остановишь.
Все, как впервые, считай не считая,
Остановился у самого края.
Бездна безумия, глаз с поволокой…

* * *

Не растворяйтесь в пустоте
Чужих привычек и речений
И сохраните, хоть во сне,
Подобие землевращенья.
Нам не дано пройти
До края Ойкумены —
Мечтатели и фантазеры,
Мы, тщетно догоняя время,
Не можем вдруг остановиться.
И не надо.
Преграда в нас.

* * *

Тебе не подарил я лал,
Что левою рукой держал,
Тот вожделенный камень
Рыцарей Востока.
Бриллиант, что лучший из друзей,
Был приготовлен точно к сроку.
Хотел Луну сорвать с крючка,
Чтоб не мешала откровенью,
Жестокая рука крючок
Запрятала за дверью.
Фантазии огранщика щедры,
Рука и глазомер отменны,
Но камни памяти, увы, в пыли забвенья.

* * *

Не управляю памятью своей,
Преследуют меня недавние, в полвека дней,
Воспоминания о Ней.
И время давнее, когда варенье с мамой
Варили на костре бурьяна.
Два кирпича да медный таз
(Сейчас пылится он на кухне).
Бурьян в мой рост на всем дворе
Ломал и весело, и шустро.
Все это было жизнь назад.
И двор, и дом на Бородинской,
Тот первый и единственный урок,
Смешались где французский и латинский:
La Table, La Fenкtre, La Balle…
Luna et Stellae lucent nocti.
В пять лет возникли восемь слов,
Букет из маминых цветов:
Костра огонь, пурпур варенья
И восемь молний — восемь слов,
Что повторяю каждое мгновенье.

* * *

Пять лет. Как будто бы вчера.
Подушка смята: след ладони,
Да по углам копится боль,
Так хрупок мир, в котором двое.
И пять минут — столетий склад.
Не перечислить все приметы вскоре:
Они умножатся стократ,
Так хрупок мир, в котором двое.
Все остальные так близки
И так безлико отчужденны.
Нет совершенства. Потому
Так хрупок мир, в котором двое.

* * *

Прощать умеют лишь Богини.
Бессмертные нужны и ныне.
Не исчезало б ремесло,
Чье имя человечье состраданье.

* * *

Прости. Без позволенья тревожу твой покой…
Впервые наважденье вломилось в дом:
Сестра родная, ушедшая
Давным-давно, стучала мне сейчас в окно.
Восьмой этаж. Какая близость к преисподне?!
Бессоница, что мучает всегда, мне не позволила открыть окна.
Когда ж очнулся — за окном промозгла темень…
Сны снятся всем, а видеть их — удел немногих.
Безверье зверя отмерит поле для сомненья
И поселит на нем химер, что будут вечно рваться в дверь…
Поверь, мне проще им пойти навстречу.

* * *