Подлянка, сэр!

Добираться до Конногвардейского бульвара пешком чрезвычайно неудобно. Ждать троллейбус означает с гарантией никуда не успеть. Это редкий нынче транспорт, а переполненные маршрутки даже не думали останавливаться. Забитый машинами Невский проспект казался миражом в раскаленном августовском мареве из горячего воздуха, пыли и выхлопных газов. Когда мы добрались до Александровского парка, у меня появилось нездоровое желание искупаться в фонтане. Остановившись передохнуть, мы купили себе по маленькой бутылочке минералки. Все скамейки в тени оказались уже заняты.

Проходя мимо Исаакиевского собора, я невольно залюбовалась его обновленными порфировыми колоннами и свечением над куполом. Если стоять близко от собора, то купол не видно. Кажется только, что откуда-то сверху исходит ослепительное, но мягкое сияние.

Наконец, мы добрались до дома номер двенадцать. Как и везде в центре, шикарные квартиры соседствуют здесь с самыми жуткими коммуналками. Планировка домов тоже иногда заставляет путаться в догадках. Покружив по двору минут пятнадцать, мы обнаружили нужный подъезд. Он был надежно спрятан за гигантским квадратным джипом. Квартира номер семь находилась в нем и была единственной. Массивную стальную дверь украшали домофон и камера наверху. Мы немного оробели. А вдруг не откроют? Вообще откажутся разговаривать?

— Слушай, давай просто скажем, что нашли их машину, — предложила Мария Гавриловна.

— Но мы ведь ее не нашли, — озадачилась я.

— Скажем, что видели в Кузнечном переулке, — в Машиных глазах сверкнул хулиганский огонь. — И адрес дадим этой Светы! Представляешь?!

— По-моему, это плохая идея…

Но было уже поздно. Кондратьева давила на кнопку вызова. Что-то щелкнуло, и приятный женский голос ответил:

— Союз блокадников в следующем подъезде.

— Нет! Нам нужен товарищ Спиридонов! — закричала Маша в переговорник. — Мы по поводу его машины! BMW, семьсот семьдесят семь!

Сверху послышалось мягкое жужжание. Я подняла голову и увидела, что камера повернулась и внимательно на нас смотрит.

— Ну заходите, — в женском голосе прозвучали нотки удивленного любопытства.

Раздался резкий щелчок, и металлическая дверь, чуть дрогнув, открылась. Мария Гавриловна уверенно взялась за ручку и распахнула дверь. Как только мы оказались на узкой, ведущей вверх лестнице, дверь тут же с шорохом закрылась. Мы поняли, что надо подниматься. Через шесть пролетов ступеньки вывели нас на небольшую прямоугольную площадку перед еще одной металлической дверью.

Повторилось жужжание, повернулась камера, и только после этого створка приоткрылась. На пороге стояла девушка. До сего момента я полагала, что такие существуют только в музыкальных клипах и рекламе. Худенькая настолько, что ребра видны даже сквозь белую облегающую майку. Белые волосы, яркий бронзовый загар, пронзительно голубые глаза и по-детски пухлые губы. Она внимательно оглядела нас озорным любопытным взглядом и кивнула головой.

— Проходите.

Оказавшись в прихожей, мы с Марией Гавриловной прижались друг к другу, боясь пошевелиться. Белые стены, на полу черная плитка, такая гладкая, что в нее можно смотреться, как в зеркало, везде стеклянные полочки с подсветкой.

— Проходите, проходите, — поманила нас рукой девушка, — разуваться не надо.

Держась друг за друга, мы робко засеменили за хозяйкой, жутко опасаясь наследить.

За поворотом оказалось просторное помещение. Также все — бело-черное. С одного края — кухня, на которой, похоже, вообще никогда не готовили. Посередине, островком, что-то вроде гостиной, а у окна столик на шесть персон. Напоминает столовую.

— Видите ли, какое дело, — я смущенно попыталась объяснить причину нашего вторжения. — Вы, кажется, потеряли машину в прошлом году. Так вот мы ее нашли…

Девушка уставилась на меня своими глазами-льдинками и чуть заметно улыбнулась.

— И… и… — я замялась, не зная, что говорить дальше.

— И хотели бы вернуть за вознаграждение, — на одном дыхании закончила Маша.

Внезапно из соседнего помещения раздался низкий хриплый мужской голос.

— Оля, кто там?

— Выйди сам посмотри! — ответила девушка.

На кухню через пару секунд вышел суровый нахмурившийся мужчина в черном атласном халате. Нечто среднее между гориллой и человеком.

— Вы кто? — сурово, без всяких приветствий обратился он к нам.

— Мы нашли вашу машину, — пролепетала я, отступая назад.

— Вот как! — озадаченно воскликнул мужчина. — Опять?

Мы с Машей переглянулись.

— Извините? — заикнувшись, переспросила я.

— Мою машину уже находили и возвращали, — заявил мужчина, скрестив руки на груди. Как я поняла, он и есть тот самый Спиридонов. — Ее угнали в прошлом году. Через три месяца позвонили и предложили вернуть за вознаграждение. Треть цены. Я подумал, подумал. И согласился. Страховку тем более на нее уже получил. А сейчас тачка продана. Она вообще теперь не моя.

— Подождите, — перебила его Мария Гавриловна. — Мы в специальном милицейском каталоге угнанных машин видели фотографию вашей и подпись — владелец Спиридонов. Вы ведь Спиридонов?