Подпольная империя

Сначала лечу в Новосибирск. Сорок пять минут на Ан-24, и я на месте. Четыре часа ожидания и Ту-134 несёт меня сначала в Караганду, а потом и в Ташкент. Полтора часа туда и ещё примерно полтора сюда.

В общем, три часа, полёт нормальный. Выхожу из самолёта на трап и окунаюсь в густой тёмный вечер. Одежда моментально нагревается. Всего-то тридцать один градус, а вот днём будет под сорок. Надо купить себе тёплый стёганный халат и выпить горячего чая. Говорят помогает.

В аэропорту меня встречает Алишер. Угрюмый узбек лет сорока пяти. На нём светлые брюки и белая рубашка с короткими рукавами. Он неразговорчивый и выглядит очень уставшим. Его мне предоставил, если так можно сказать, Куренков. Но он не гэбэшник, а мент, работающий на гэбэшника, с которым у Романа есть деловые отношения.

Честный мент и донкихот, пытающийся биться с ветряными мельницами. В МВД республики его деятельность поддержки не находит, поэтому он и связался с Куренковским коллегой, но это типа, как если бы волк овец пас. В любом случае, до восемьдесят четвёртого года никаких особо громких дел точно не появятся. А потом придёт Гдлян и повыбивает признаний из многих больших шишек.

Мы подходим к белой «Ниве». Алишер закуривает и открывает багажник. Я бросаю сумку и сажусь на пассажирское сиденье. Давненько я в такой тачке не сиживал. У Женькиного отца была такая… Алишер заводит машину и молча выезжает с парковки.

— В «Узбекистан»? — спрашивает он, имея в виду гостиницу.

— Да.

Он молча кивает. С таким не поболтаешь.

— Жарко, — говорю я, открывая окно.

Он молчит, мол ясно дело, жарко. Что толку об этом трепаться…

— А до Навои как можно добраться? — не теряю я надежды разговорить его хотя бы немного.

— На машине, — отвечает он совершенно безо всякого интереса. — Вот на этой.

— То есть… То есть вы сможете меня отвезти? — Уточняю я.

Он кивает.

— О, здорово, — реагирую я. — Спасибо большое, а то знае…

Я не успеваю закончить, потому что в этот самый момент нас подрезает машина. Подрезает и резко тормозит перед нами. Алишер жмёт по тормозам. Я повисаю на ремне безопасности, а машина, подрезавшая нас, включает полицейскую мигалку. Из неё выскакивают четверо ментов и бегут к нам. Все они сжимают в руках оружие.

— Алишер! — говорит молодой капитан, заглядывая в салон машины. — Давай, выходи. Попался ты.

21. Глубинное государство

Алишер, вообще-то Алишер Асетович, сидит, сложив тяжёлые руки на руль и молча глядит вперёд на включенную мигалку, заставляющую окружающую нас действительность пульсировать космической синевой.

— Ты чего, майор, — капитан касается его плеча через открытое окно, — не слышишь? Выходи, говорю. У меня приказ.

— Мамедов, — наконец, отвечает Алишер, не поворачиваясь к капитану. — Какой же ты медный лоб. Но не дадут тебе моего места, хоть в клочья зад разорви. Не дадут и точка. Езжай домой спокойно, видишь, гость у меня. Завтра в управлении встретимся и ты всё мне скажешь, что хотел.

— Так до завтра ты сто раз уедешь. Убежишь, как шакал.

— Из-за чего? — устало спрашивает Алишер, по-прежнему глядя вперёд. — Из-за якобы превышения полномочий? Из-за путёвки на курорт? Так я её не просил даже. Хасам, ты сам-то подумай. Ты бы побежал из-за такой глупости?

— Я — не ты, Алишер Асетович. Я тебе верил, как честному человеку, чистому, как родник, а ты оказался совсем не таким. Поэтому…

А что, собственно, поэтому? Этого мы узнать не успеваем, потому что резкий хлопок внезапно обрывает разглагольствования Хасама Мамедова. И, похоже, вместе с жизнью. Крайне неприятный поворот. Мягко говоря.

Время растягивается, растягивается, растягивается… Алишер медленно поворачивается к окну, а моя рука тянется к двери, нашаривает ручку и тянет на себя.

За окном со стороны водителя стоит сержант славянской внешности. В его руке пистолет Макарова, на губах брезгливая улыбка. Он похож на зловещего призрака, то исчезающего в душном мраке ночи, то вдруг появляющегося в синем всплеске милицейской мигалки.

Хасам уже не виден, словно вместе с жизнью он утратил и само право пребывать на исторической сцене, исчезнув и растворившись. Стал меркнущим воспоминанием.

В ярких лучах фар нашей машины появляются ещё два сержанта. Их руки медленно тянутся к оружию, а в глазах загорается недоумение, испуг и смятение. Оружие они достать не успевают, потому что, как зайцы в свете прожектора представляют собой чудесные цели для опытного стрелка.

Раздаётся ещё два хлопка и время восстанавливает обычную скорость. Стрелок бросает пистолет на землю и растворяется в темноте. И тут же, прямо в тот же миг его силуэт возникает на фоне фар третьего автомобиля. Машина со скрипом тормозит, резко останавливаясь.

Алишер выскакивает из своей «Нивы» и поднимает с дороги оружие. Стрелок спокойно и не глядя в нашу сторону, садится на переднее сидение, появившейся из темноты машины и уезжает. Это Уазик. Алишер жмёт на спусковой крючок, но ничего не происходит. Кажется, в пистолете было всего три патрона.

Тогда он быстро подходит к багажнику, открывает и вытаскивает мою сумку.