Подразделение 000

Переждав, пока динамики выдадут очередную порцию всхлипываний и стенаний, я осторожно, чтобы не повредить окончательно рассудок служащей, задал наводящий вопрос.

– Где-то, с кем-то, что-то случилось?

Всхлипывания моментально затихли, и, наполненный подозрением, голос спросил:

– А откуда вы, майор Сергеев, знаете?

– Догадываюсь, – вздохнул я, понимая, что диспетчер ко всем прочим своим достоинствам еще и лишена воображения, – Так что случилось? Конкретнее.

– Вы, майор Сергеев, грубиян и циник, – незаслуженно выругался динамик, – Поступил вызов с Пятнадцатимайского района. Пожар третьей степени. Но, судя по тому, что там собрались все пожарные экипажи города, дело жаркое.

– Без нас, никак? – черт бы побрал этих пожарных. Тушить пожары их задача. Дергают по каждому пустяку.

– Там не пустяк, – подслушав мысли, строго произнесла диспетчер, – Есть жертвы. По самым скромным данным, как сообщили утренние газеты, десять человек уже в больницах.

Вот те на! С утра в столице такие дела, а я узнаю об этом через диспетчера.

– Милашка! У нас что, проблемы с каналом новостей?

– Да нет, – в голосе Милашки слышалась лень и истома. Видать, верхняя башня перегрелась на солнце, – Канал протестирован. Связь в порядке. Просто я думала….

– Думать на свалке будешь, – отрезал я, – Срочная тревога. И немедленно.

Когда дело касается работы, у Милашки не хватает духа мне перечить. Потому как знает, я слов на ветер не бросаю. Если сказал «на свалку», значит за первое же нарушение устава на свалку. Невзирая на прежние заслуги.

Короткими перезвонами затявкала тревожная система, оповещая весь экипаж о вызове. В верхний люк просунулось перегоревшее на солнце лицо Боба.

– Что, уже время ленча?

Надо бы в свободное время потолковать с янкелем и вразумить, что рев тревожных сирен, от которых лопается суперпрочный пластик шоссе, служит не для созыва членов команды к очередной порции сибирских пельменей.

– У нас вызов. Срочный, – возиться с Бобом в данную минуту не представлялось возможным. Я как раз усаживался за левый, командирский, штурвал и заводил Милашку, – Подробности потом. Да пристегнись ты. К месту происшествия пойдем по «зеленому смерчу».

Боб присвистнул. «Зеленый смерч» по классификации подразделения 000 означал, что сейчас начнется нечто невообразимое. Быстро застегнув крест-накрест ремни безопасности, и, опустив дуги предохранения, Боб, предварительно проверив надежность крепежа личного сейфа, натянул на голову шлем.

– Второй номер к «зеленому смерчу» готов. Командир! Герасима будить?

У янкеля никакого понятия о чувстве жалости.

– Отставить побудку, – рявкнул я так, что даже Милашка дернулась на два метра вправо. Как раз на парковочный счетчик, согласно которому мы задолжали в городскую казну порядочную сумму брюликов за простой в неположенном месте, – Ты думай, что говоришь! А если говоришь не думая, то прочитай машинный устав, где ясно и четко написано – будить третий номер без веских на то оснований не допускается. Ни тебе, ни мне, ни даже Директору. Милашка! Скорость до пяти констант, приоритетное ускорение, движение по "зеленому смерчу-у-у-у…

Боб правильно сделал, что натянул шлем. А я, дурак, понадеялся на совесть Милашки. И еще, надо бы потом узнать, кто выкинул из металлического подголовника весь поролон.

Теоретически, мы летели. Практически, неслись к месту происшествия с безумной скоростью, близкой к скорости отрыва любого тяжелого предмета от поверхности земли. «Зеленый смерч», это, скажу я, не игрушки. Это право, которое дается только подразделению 000. Вперед, с возможно максимальной скоростью, не взирая ни на что. До двадцати процентов потерь среди зеленого насаждения и гражданских зданий.

Умная автоматика в центре управления подразделений 000 давно уже оповестила город о том, что сквозь него, с ревом и воем, продирается к точке происшествия многотонная махина спецмашины. Не успели эвакуироваться? Ваши проблемы. Думать надо, прежде всего, головой.

Боб, стуча челюстью на колдобинах, местами не отремонтированных, дорог, болтал ногами и молча разглядывал проносящихся в окне целые микрорайоны, микро парки, микро озера. Интересно, о чем думает этот простой американский парень, волею судьбы попавший в самое прекрасное место на Земном шаре? Наверняка уж не о рождественских индюшках.

– Боб, а если бы тебе предложили вернуться в Америку, ты б согласился? – давно хотел задать этот вопрос, да все боялся потревожить сердце несчастного американца.

– В Америку? – от стекла Боб не оторвался. Наверно потому, что скорость была приличная и повернуть голову, значит истратить кучу драгоценных калорий, – В Америке сейчас плохо. В последних новостях передавали, что коренное население взбунтовалось и согнало всех белых колонизаторов в резервации. В каньоны да пустыни.

– Индейцы что ль? – вспомнил я разговор с Директором о народных индейских песнях, в которых должны были в нескольких словах воспеть мой подвиг по воспитанию Боба.

– Они. Там сейчас военное положение. Коренное население вырыло топор войны. Требуют переименовать Америку в Индерику.