Подземная братва

– Ну, ладно, боксер… – забормотал вдруг Фрося и как-то судорожно запрыгал. – Уже практически прибыли, здесь дорога прямая, несколько поворотов, не заблудишься. Видишь мостик над бурными водами? Переправишься по нему, влево, вправо, а там и окажешься в подвале заброшенной котельной, а там и… это самое… как ее, улица. Добежишь самостоятельно? А то у меня тут мочеточники разверзаются, за угол бы надо… По почкам неудачно врезали, так с тех пор терпежа никакого не хватает… – смущенно объяснил он.

– Удачи с мочеточниками, Фрося, – пробормотал Максимов, ускоряя шаг, – спасибо, добегу…

«Бурные воды» представляли что-то застывшее, овеянное душещипательными ароматами – словно речка Березина, в которой утонуло все Наполеоново воинство. Он перемахнул «переправу» и, сильно волнуясь, словно школьник в предвкушении первого секса, вторгся в какой-то низкий коридор, освещенный единственной лампой. Свернул налево, направо, в прыжке одолел несколько ступеней. Свобода манила, как после двадцатилетней отсидки. Куда подевалась неземная усталость? Каменная лестница вывела в подвал заброшенной бойлерной. Она действительно была заброшена. Он протискивался через обросшие грязью паровые котлы, остатки котельно-вспомогательного оборудования, расшвыривал какой-то ржавый металлический хлам – обломки труб, изъеденные коррозией муфты, рвался к рослой каменной лестнице, завершение которой далеко вверху обрамляли два оконца, и в них красовалось ночное небо. Ноги подкосились, он практически полз по ступеням, не замечая катившихся по щекам слез. Неприметная дверь, утопленная в цоколе, отзывчиво распахнулась…

И Максимов вывалился в ночь, стоял, шатаясь, не веря своему тихому счастью. Прямо перед глазами, метрах в пятнадцати, распростерлась обширная чаша в земле. Далеко внизу – метродепо. Выезд на улицу Надымскую. А на дальней стороне этой чаши громоздились высотки, в отдельных окнах еще горел свет. Рваные тучи неслись по небу, он стоял на твердой земле и с недоверием смотрел, как подмигивают звездные песчинки в разрывах туч. Это небо было шатким, неустойчивым, оно в любую секунду могло исчезнуть. Он не был под ним уже целую вечность, в течение которой, судя по всему, обзавелся страхом разомкнутого пространства…

Или не в этом причина внезапно нахлынувшего страха? Качнулись кусты в паре метрах от обрыва, выросли тени, и только сейчас Максимов обнаружил, что из расщелины прямо по курсу вьется сизый дымок. Люди сидели у костра, грелись, ждали чего-то. Ясное дело, не барды. Неужели… дождались? Не так-то просто переключаться с эйфории на полную безысходность! Не успел он осознать новые реалии, обдумать ситуацию, а главное, вспомнить разговор двух «прохожих» о том, «как шеф мобилизует городскую шантрапу через бригадиров», как четверо, рассыпавшись цепью, двинулись на него!

Максимов оцепенел, исподлобья наблюдая, как приближаются к нему четверо не самого хилого сложения – зловещие, неотвратимые, как рок. По одежде вроде не бомжи, хотя и не сказать, что джентльмены, общественники и передовики производства. Заурядный деклассированный элемент. Он вспомнил про пистолет в боковом кармане, дернулся – четыре патрона на каждого в принципе хватит! И словно током ударило от грозного рыка:

– Не шевелиться! Стреляю! – У того, кто двигался первым, в правой руке чернел «макаров», самым огорчительным образом похожий на настоящий. Ну до чего же обидно!

– Мужики, вы чего?.. – заплетающимся голосом забормотал Максимов и зашатался, изображая пьяного. – Вы чего, мужики? Я же вас не трогал…

Его уже окружили, разглядывали, как диковинного зверя, а он испуганно улыбался, что-то мямлил, не забывая пошатываться и громогласно икать. Он не мог различить их лиц, деталей одежды, только голоса и габариты…

– А это что за член? – басовито осведомился стоящий справа от стрелка – самый грузный и неповоротливый в честной компании.

– Мужики, я местный, живу здесь… мы обитаем тут, в насосной… – лепетал Максимов. – Праздник у нас сегодня, день рождения… бухаем с вечера… «Водяра» вот закончилась, на меня пал жребий добывать «беленькую»… Мужики, ну чего вы, в самом-то деле… ограбить бомжа хотите?

– Не похож ты что-то на бомжа, – рассудительно изрек человек с пистолетом. У него был зловещий хрипловатый тенор – неприятный такой, царапающий.

– Да недавно я тут, не вжился еще… – смущенно бормотал Максимов. – Как по башке четвертого дня дали, так добрые люди приютили, обогрели…

– С кем бухаем-то, товарищ? – усмехнулся третий, обладающий визгливым фальцетом.

– Ну, так это… – приободрился Максимов. – Бурун, Гога, Кляча – все сливки, с позволения сказать, нашего благородного общества… Фрося-халявщик пытался еще подмазаться, но мы ему быстро по сусалам настучали…

– Вроде есть т-там такие, – неуверенно покорябал нос четвертый, который слегка заикался.

– А это ничего не значит, – резонно вымолвил «басист» и включил фонарь. – Сейчас мы поглядим, что ты за фигура такая интересная…

Свет ударил прямо в лицо, и Максимов зажмурился, сделал попытку загородиться руками, но обладатель визгливого голоса шлепнул его по рукам: