Поэма О…

– О, люди… Вам бы лишь бы идеалы.

Они – ничто.                          Я всё сказал.

Я просыпаюсь снова, но от треска -

в печи последний уголёк дрожит.

Ночью буран был. Сейчас легче -

за стенами лачуги тишина звучит

прибоем… Мне немного беспокойно:

все ветви, что насобирала прежде, превратила в пепел

                                                                                  в ночь,

теперь опять придётся обходить весь берег,