Поэтесса

…В том, что Лариса появилась неожиданно, не было ничего неожиданного.

Если не считать того, что просыпающейся на природе я ее еще никогда не видел.

Ее личико возникло из-за отворота влаза в палатку, такое сонненькое, с непроснувшимися полностью, по-детски моргающими глазками, и я не смог удержаться от того, чтобы не начать целовать эти милые моргалочки.

А моя поэтесса шептала:

– Еще…

Еще…

Еще, – и когда я на мгновение отстранился от ее лица, то увидел, каким яркими были ее губы:

– Какие у тебя губы алые, милая.

– Я ведь – Алова.

Эти губы – для тебя.

И я, отбросив все условности, воспользовался призывом ее губ, почувствовав, как, отдаваясь мне, ее губы пробуждались. Наше утро любви вступило в свои очередные права.

– Так меня еще ни разу в жизни не будили, – засмеялась Лариса, баловски погрозив мне пальчиком через несколько минут.

Потом собрала пальчики в кулачок, подула на него и добавила:

– Можем завести традицию…

…Лариса была женщиной, способной строить свою судьбу, и сама выбирала себе мужчину.

И, сделав свой выбор, она делалась настоящей женщиной для своего избранника.

Будучи незаурядной, она не останавливала своего выбора на зауряде.

Таких, как она, нельзя было избрать, но можно было быть избранным ею.

И ее выбор – становился честью для мужчины.

Лариса была сильной женщиной и потому о том, какая она слабая, я не мог узнать довольно долго.

До тех пор, пока судьба не предоставила ей возможность продемонстрировать не только свою силу, но и свою слабость…

– …Пойду искупаюсь, – Лариса взяла в руки гитару, и я не удержался, спросил:

– А зачем тебе нужна гитара на берегу? – и она не удержалась, ответила:

– А зачем гитара нужна во всех остальных местах?

Моя поэтесса скрылась в тумане, но я не сомневался в том, что смогу ее легко найти. Немного повозившись с разбросанными вокруг палатки вещами, я пошел к реке, и, когда я вышел на край земли, окружающий меня мир стал вырисовываться из тумана, как проявляется фотография под рукой опытного мастера.

Но еще до того, как увидеть Ларису, я услышал ее голос.

Чистый.

Спокойный.

Глаголевый.

Глаский.

Она пела песню, и это была песня человека, которому было что сказать миру, который творился вокруг нее. Песня непритворного человека – непритворному миру.

И рассветное эхо цитировало слова моей поэтессы…

…Это была песня не о чем-то конкретном, но – о том, что дорого.

Как и во всякой песне, в ней не было имен и фамилий, а значит, каждый, кто хотел, мог поставить под ее словами свое имя.

И для этого нужна была самая малость – иметь на это право.

Это была песня о дороге. И о белокрылом красавце-журавле, вытеснившем синицу в свободное плаванье и выбравшем чьи-то руки в качестве места своего пребывания.

Какой рассвет…

За горизонт

Луна ушла, взглянув прощально.

И лунный свет накрыл крылом

Журавль белый изначально…

…Я не запомнил всей Ларисиной песни, но припев состоял из слов, под каждым из которых я готов был подписаться в любой момент. И даже пожалел о том, что эти слова были сказаны не мной:

…Пролегла моя дорога

Между замком и чертогом,

Между храмом и острогом,

Между Богом и небогом…

Одного этого припева было достаточно, чтобы рассказать о моей жизни больше, чем я смог бы сделать в самой подробной своей биографии.

И неизвестно, что было значительней в словах моей Ларисы: вопросы или ответы?

Но в этот момент встать эти вопросы могли только перед теми, перед кем они стоят постоянно.

Для меня в Ларисиной песне, как и во всех ее стихах, было меньше о том, что у меня есть, и больше – том, чего мне недостает.

А значит, о том, чего я хотел бы хотеть.

Она рассказывала обо мне больше, глубже, интересней, а значит, лучше, чем я сам рассказывал себе о себе.

В этой песне, как и в моей жизни, не было тоски, но была грусть. Грусть по тому, что еще не сделано…