Поэтический батл «В Переплет!»

У вдохновения заложник

У сонма муз своих в плену

Души своей фотохудожник,

Заметить я не премину

Каков весь твой инструментарий?

Чего желательно вполне?

Единственный парламентарий

В своей же собственной войне

В несоблюденьи неприличий

В их соблюденьи антитез

Блюститель явственных отличий

От прочих разных поэтесс

И от других иных поэтов

Никто не равен никому

Создатель пламенных приветов

Кому завещанных заветов…

Известно Богу одному

PS.Сей может быть субъект занятен

Когда в одежде он опрятен

Возможно даже деликатен

Потенциально необъятен

И перед Вами он стоит

Членораздельных отсебятин

Стихи стихами говорит…

* * *

Хитрое или зелёное?

Хрупкое или же в клеточку?

Как мне, эх, самому понять -

Что взять, да на заметочку?

Чем мне пришло проникнуться

Времячко или понятьице,

Кинуться на защиточку

Чьего кружевного платьица?

Мне предстоит герою как

Хоть бы какого эпоса

И отстоять значение

Логоса, пафоса, эроса!

Осень / Экспромт

Осень приходит однажды

Или который год

Ничто не бывает дважды

Значит нас что-то ждёт

Новое, не такое

Что было уже не раз

Понять бы – оно какое?

Я, не смыкая глаз

Смотрю на осеннюю хмарность

Поздний рассвет блюдя

Возможно предчувствуя радость

Заранее её любя

Дана Курская

Победитель поэтического баттла «В ПЕРЕПЛЕТ!» в группе поэтов

Автор книг стихов "Ничего личного" (М:2016), "Дача показаний" (М:2018), и "Средство от земли", Организатор Международного Ежегодного фестиваля современной поэзии MyFest майфест, Основатель Международной поэтической премии MyPrize, майпрайс, Главный редактор литературного журнала "ДК". Миссия творчества – «Я не могу иначе»!

***

Ни одного тревожного симптома

мой папа был мужчина в цвете сил

он пел «трава, трава, трава у дома»

и джинсы белоснежные носил

в любой машине глохнет карбюратор

и папе не допеть до февраля

земля видна в его иллюминатор

холодная и рыхлая земля

я помню, как он грузится в ракету

как все рыдают вплоть до темноты

над космодромом проплывает лето

и звездный дождь сочится на кресты

и тот, кто хит про нашу землю создал,

пускает папу в радостный полёт

и вот отец летит навстречу звездам

и песню он ту самую поёт

и видится что близко и знакомо

и слышатся любимые слова

и снится нам не рокот космодрома

не эта ледяная синева

Памяти морской свинки Сафизы

Прости меня, Сафиза, – все умрут.

Двулапым – свет в тоннеле брызнет искрой.

У особей поменьше свой маршрут –

Но тоже замечательный и быстрый.

Как лапками ты не перебирай,

как мордочкой в матрасик свой не тычься,

за прутьями сияет скорый Рай,

где коготки прилежно будут стричься,

где никогда не заболит живот,

и где дадут сенца любой раззяве.

Скачи в опилках, но уже вот-вот

тебя обнимет главный твой хозяин.

Никто из тех, что носом вертит тут,

не избежит печального сюрприза.

И свинки, и несвинки – все умрут.

Мы все умрем. Прости меня, Сафиза.

***

там на кладбище – не они вообще

а они теперь – возле пастбища

очень светлый луг – посох стук да стук

и растет полынь или дикий лук

и большой пастух – он такой большой

разливает всем молока ковшом

и такой большой этот общий ковш

им до слез смешно, как ты слезы льешь

в этот мой рассказ не поверить здесь

доказательств нет, ожиданье есть

но всегда вон тем – не хватает тех

не ищи в земле, посмотри наверх

Жертвам 2020 года

После пандемимических грозных страстей

мы как группа украденных кем-то детей,

чудом спасшихся от судьбы,

веселились и прыгали: «Эх, твою мать!

Нас не будут, похоже, пока что карать!

Уберите на время гробы!»

А потом начались грибы.

Я не помню, кто первым повесил в фейсбук,

но пополз вдруг прохладный и лёгкий испуг

по моим непослушным рукам.

Там был вроде валуй, или, может, строчок.

А потом в голове стало вдруг горячо.

И опята пришли в инстаграм.

Это было беспечное лето грибов.

Все писали друг другу: «Ты как?» «Я здоров».

«И не в зуме увидимся скоро».

После ливней грибами кишели леса.

А потом – вроде Сашка – под водку сказал:

«Это, кстати, к войне или мору».

Очень жалко, что Сашку не слышал никто.

Да, весной было жутко, но летом зато

мы грибной отдавались охотке.

И дрожала волнушка, и плакал синяк,

когда с ножиком в лес шёл весёлый маньяк.

…Все хвалились и пОстили фотки.

Каждый вешал свой гриб в социальных сетях.

А потом некрологи пошли в новостях –

и друзья, и враги вперемешку.

Со святыми, Христе, навсегда упокой:

каждый срезал безжалостной ловкой рукой

кто груздочек, а кто сыроежку.

…Я не знаю, зачем ты меня убивал,

почему ты решил, что сейчас мой финал,

кто дал право срезать мою ножку.

Бесконечна грибница, просторна земля –

это значит, что смерть мою выдержу я,

снова вырасту понемножку.

Два ноль два, а потом ещё горестный ноль,

каждый с проигрышным счётом сыграл свою роль,

и ушёл в новый год без оглядки,

чтоб проигрывать дальше смешные бои.

…Только как вас забуду, грибы вы мои?

Подосиновики. Маслятки.

***

В тот вечер я решила, что уйду,

и что тебе скажу об этом прямо.

Но через час, предчувствуя беду,

вдруг загорелась крыша Нотр Дама.

Меня обуревали сто страстей,

мне надо было как-то понимать их.

Что делать с этим грузом новостей,

Парижская не знала богоматерь.

Я иногда, пожалуй, неглупа,

но это был не тот, конечно, случай.