Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

А цвет значенья не имеет:
Не верю в заданность кровей.
И чья душа порок лелеет —
То по делам оно видней.

Что мне до расы, рода, веры

Того, кто спину мне прикрыл,
Кто отдаёт последней мерой
И кровь, и пот, и хлеб, и пыл.

И прилагательное «русский» —

Не орден Родины моей,
Не буковки на бланке хрустком:
Скорее – это род людей.

Кто в ссадинах её запёкся

И вмёрз душой в её снега;
Своих истоков не отрёкся,
Но в ней – увидел берега.

В ней, что огромными крылами

Закат цепляя и восход,
За перелётными клинами
Не может двинуться в исход:

Где Азия с Европой сшиты

Уральским складчатым рубцом —
Растят её детей и жито,
И сто наречий под венцом.

Пусть падать камнем на Тунгуске,

Но в длань её. И «даждь нам днесь».
Я не широкий и не узкий.
Я русский. Я проросший здесь.

Сюита портового утра

Если чёрная ночь на пороге
Или камнем на душу рассвет, —
Выхожу по разбитой дороге
На причалы усталых побед.

Там, за пирсом, где бранью чугунной

Прогремит быстротечная цепь,
Где швартовы капеллою струнной,
Ксилофоном – древесная крепь,

Где танцуют отважные крачки,

Тенорок проверяет буксир,
И тромбонами трубы, а мачты
В пальцах бриза – подобием лир,

Где русалочьим всхлипом у донца

Шлюпки с волнами вторят куплет —
Там оранжевым парусом солнце
В этот час завершит кругосвет.

Питеру. Признание

В городе из «Линий» и каналов,
Из надгробий, арок, тополей
И закрытых каменных пеналов,
И открытых водяных полей…

Где мосты парят чугунной стаей,

Крылья разминая по ночам;
Где рассвет, в закате прорастая,
Не оставит времени свечам…

Очертанья римских геометрий

В русский возведённые предел,
В островах, не знающих безветрий, —
Вечности назначенный удел… [2]

Бились «белые» и «красные»

Бились «белые» и «красные»,
Словно кровью были разные;
За серёдку, за околицу,
И за веру, и за вольницу,

Кто за долю, кто за вотчину…

Кто: «Да будет!»; кто: «Всё кончено…»
И землице, чёрной вдовушке,
Подменили росы кровушкой…

А теперь – ищите правого,

Да без пятнышка кровавого.

Пустой кувшин с дыханьем ветра

В хоромах грома
На краю краёв,
Где шорох громок
Снеговых роёв

И ветер тесен

От напрасных слов,
Никчёмных песен
И бездарных снов,

Презрев вершины

Утончённых строф,
Поют кувшины
На губах ветров.

И мантрой чистой

Там дундук времён,
А в травах истин —
Шелуха имён…

Семя