Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Вне времени… Таинственный ли свет,
Космический ли код иных миров
Подвластен мне. И звёздный силуэт,
Незримый переводчик вечных слов,
Дарует от бессмертия ключи
В каком-нибудь из снов,
И словно бред,
Я обречён записывать в ночи
Души и духа зыбкость и сюжет,
Сознанье до безумья доводя,
Довольствуясь тщетой и нищетой…
Вы слышите – как капельки дождя
Неслышно бьются в воздух золотой…

Да мы ещё посмотрим, сколько масок

Да мы ещё посмотрим, сколько масок
В запасе у меня… Гуляй, народ,
На празднике,
А мне вот не до плясок,
Я водку пью на десять лет вперёд,
Чтоб позабыться здесь.
Да будь что будет.
Качается крыльцо и тесен дом.
Никто меня за горе не осудит
И за печаль не упрекнёт потом.
А веселиться?
Пусть другим услада —
Плясать да петь, традиции храня…
Вот маска свадьбы, где невеста рада
И счастлива, что бросила меня.

Навестить родных на Пискарёвке

Навестить родных на Пискарёвке…
У плиты могильной тишь и мреть…
Голуби, как божии коровки,
Не пытаясь в небо улететь,
Крошки из ладони без испуга
Склёвывают,
Словно боль утрат —
Из времён трагического круга,
Где впечатан в вечность Ленинград.

Не пишу, а значит – не поэт

Не пишу,
А значит – не поэт.
Растерял я свой Господний стих
По дорогам одиноких лет
И теперь в молчании затих.

Всё ещё надеюсь на авось —

Вдруг да вновь сподобится душа
Прозвенеть, как дождь, и вкривь, и вкось
По стальному
                     лезвию ножа,
Камышовой музыкой взлететь
Над водой, встречающей рассвет.
Рано научившемуся петь
Поздно понимать, что не поэт.

Мне было у кого учиться слову

Мне было у кого учиться слову,
И вот теперь на перепутьях лет
Пишу письмо поэту Старшинову
И шлю Вам от Морозова привет.

Не властна смерть, годины и стихии,

Несовпаденья и размытость дат…
Мне холодно в теперешней России,
Но этим-то я нынче и богат.

Расплещет ветер строки посвящений,

Забудет, но во времени своём —
Поэт всегда хоть чуточку – но гений…
И это слово памятью о нём.

Померанье

Забрёл на полустанок,
До утра
Мне оставалось ждать,
А время года
Была зима —
Тяжёлые ветра,
И минус двадцать пять была погода.

Собаки выли, и стелился снег,

Дороги заметая, а в сторожке
У печки грелся старый человек,
Сметая со стола ладонью крошки.

И показалось мне, что это я —

Уют найдя, найдя успокоенье,
Вобрав в себя дороги бытия,
В ладонь сметаю вечности мгновенья.

Юлия МОРОЗОВА

Крестный путь