Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Спит Венеция в дожде,
Тихо, сумеречно, рано.
Только брызги по воде,
Только марево тумана.

Но среди пустых гондол,

Мокрых башен и палаццо
Звуки скрипок и виол
Начинают просыпаться.

За смычками вслед – гобой,

Флейты, трубы в до-мажоре,
Величаво сам собой
Клавесин вступает в споры.

Прогоняю странный сон,

Мне почудились, наверно,
Этот серый полутон,
Это струнное аллегро.

Растворяется в дожде

Звук оркестра… Piano, piano…
Только брызги по воде,
Сыро, холодно и рано.

Двор

Этот двор – как труба или пропасть,
Мир, что кажется в детстве так прочен,
Из окна – ледяная суровость
Стен соседних и неба кусочек.

Каждый шаг здесь отчётливо слышен,

Каждый житель с балкончика виден.
Сто семей уместилось под крышей,
В тесноте, да никак не в обиде.

В белом фартуке дворник, как стражник

Моего беззаботного мира,
Всё ключами гремел… Но однажды
В новом доме мне дали квартиру.

Все разъехались вскоре куда-то,

Но по-прежнему душу тревожит
Двор-колодец с небесной заплатой
И становится мне всё дороже.

Новогодний снег

Ещё, казалось,
долгий век
С осенней скукой не расстаться.
Но, к счастью,
выпал первый снег
Под Новый год, почти в двенадцать.

А я леплю снеговика,

Шары катаю,
строю крепость,
Коньком по зеркалу катка
Пишу какую-то нелепость,

Что я люблю тебя давно…

И ты давно об этом знаешь,
Но утром,
выглянув в окно,
Ты слов моих не прочитаешь:

Едва застывший тонкий лёд

Летящим снегом запорошит.
И снова будет Новый год
И встречен без тебя, и прожит.

Я занимаю столик у окна

Я занимаю столик у окна
И жду тебя с остывшей чашкой кофе.
А вдруг мелькнёт
во тьме знакомый профиль,
Но в этот вечер снова я одна.

В углу оркестр наигрывает джаз,

Смеётся саксофон, а может, плачет…
Наверно, всё сложилось бы иначе,
Но снова здесь я в этот поздний час.

Я понимаю: столько лет прошло…

Здесь всё по-старому,
и прежнее названье
Тревожит душу мне воспоминаньем,
Как свет через витражное стекло.

Всё, как тогда, уютен зал и чист,

Репертуар оркестрика всё тот же,
Но на тебя нисколько не похожий
Играет здесь другой саксофонист.

Звучит бессмертный «Маленький цветок»,

Любимый твой и твой коронный номер.
Нам не судьба быть вместе в этом доме,
Ты – где-то, знаменит и одинок.

И я одна сюда приеду вновь,

С осенними ненастьями встречаясь.
Мне кажется, здесь навсегда остались
И музыка, и юность, и любовь.

Михаил БАЛАШОВ

Гербарий