Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Час пик. Метро. Рассказы Мопассана
У девушки, стоящей надо мной.
Вагон – битком, и смотрится чуть странно
Нелепый плащ и шарфик кружевной.

Старательно накрученные пряди,
Невзрачное колечко с бирюзой...
И хочется спросить – чего же ради
Таскаете тяжёлый том с собой?

Уступит место молодой парнишка,
Она, от чтенья глаз не оторвав,
Кивнёт, уткнувшись в старенькую книжку,
Одной из героинь рассказа став.

Февраль

Февраль. Достать чернил и плакать…

Б. Пастернак (1912)

Минус двадцать, февраль и Питер.
Дом не топят вторые сутки.
Спать ложусь – надеваю свитер,
Всё равно замерзают руки.

Карандаш со свечой на кухне —
Девяносто квартир без света.
Этот мир несомненно рухнет…
Свет в ночи – вечный путь поэта.

Как же можно так жить, послушай!?
Мы в культурной столице, вроде?
В феврале умер Саша Пушкин,
А курок до сих пор на взводе.

Убиваемся, убиваем…
Бьёмся грудью об лёд, что толку?
Лишь любовью обогреваем
Этот день, эта жизнь, и только.

Взгляд назад – оседают лица.
Как же душно мне здесь, как душно!
С февралём я готова слиться,
Мне чернила искать не нужно.

Родина

Петербургские трущобы,
Города окраина.
Рассыпаются «хрущобы»,
Гибнут без хозяина.

Нет воды горячей летом,
А зимой, как водится,
Весь квартал сидит без света —
Свечками обходится.

Жгут бомжи костры в подвале —
Стены в чёрной копоти.
Дверь отмоется едва ли…
Им бы наши хлопоты!

Эх! Весёлый мой посёлок!
Хулиган на гопнике!
С Коллонтай до Новосёлов —
Панки, фрики, готика…

За стеной опять веселье —
Вечная бессонница.
Что ни ночь, то новоселье,
Некогда опомниться.

После трёх – орут в полсилы,
Затихают вроде бы…
Дочь вчера меня спросила:
«Что такое Родина?»

Школьная фотография

Типичный снимок
Типичной школы.
Кто с кислой миной,
А кто – весёлый.

Девчонки в платьях,
Мальчишки в «двойках».
Вот это – Катя,
А это – Борька.

У Машки рожки —
Понятно людям:
Петров Серёжка,
Он Машку любит!

А вот Иришка,
Моя подружка.
У нас с ней книжки
Важней игрушек!

Дружили так, что
В огонь и в воду!
Забылось как-то,
Затёрли годы.

Теперь всё реже,
По юбилеям…

А я-то где же?
А я – болею.

Павел Волчик

* * *