Поэты XVIII века

Подай мне, муза, балалайку,
Хочу я оду отодрать
И в стихотворческую шайку
Себя намерен записать;
Иду не на Парнас — на Пресню
И петь хочу похвальну песню
Премудра «Мельника» творцу;
Пускай, хоть я не ворожища,
Однако ж, тяпнув ковш пивища,
Хвалу свахляю молодцу.

Пермесских вод я не пил сроду

И не был с музами знаком,
Хочу, однако, сляпать оду
Неискусившимся пером.
О автор «Мельника» достойный!
Я стих пою тебе пристойный;
Ведь ты пригоден для всего:
Ты в операх своих прекрасен,
Рассказчик пресмешных ты басен,
Достоин пенья ты сего.

Как ветром мельница вертится,

Искусной правима рукой,
Так дух мой петь тебе стремится,
Прельщаем будучи тобой.
Ты «Мельником» себя прославил
И петь хвалу себе заставил;
Взнесен внезапно на Парнас,
Ты всех пиитов презираешь,
Рахманными их всех считаешь,
И всюды слышен сей нам глас.

Своею оперой прекрасной

Кинольту дал ты тулумбас
И Метастазию ужасный
Ты ею же отвесил раз.
Фавар с тобой не входит в спорец,
Ведь ты у нас не однодворец,
Тягаться льзя ль им всем с тобой?
Ты купишь добрую плетищу
Да подрумянишь им спинищу —
Так спор они забудут свой.

Не чти хвалу мою обманом,

Не мни, чтоб шутку я писал;
Я сроду не бывал цыганом
И лжи вовеки не сплетал.
Мы всю твою узнали цену,
Как ты луну стащил на сцену
И лошадь на театр привел.
Ты посиделки нам представил,
Петь песни свадебны заставил
И слушать их ты нам велел.

Отцом стихов мы Аполлона

За то чтим все, что к нам он дюж,
Но в пении парнасска тона
Ты сам не менее уклюж:
Нередко иногда под нужу
Стихи пускаешь ты наружу
Не хуже Феба самого.
Твоя Анюта, пригожайка,
И сват Гаврила, ворожайка,
Пера достойны твоего.

Но что я много заболтался

И медлю честь тебе воздать?
Чего еще я дожидался,
Тебя чтоб лавром увенчать?
Пегас пускай хоть ныне занят
И быть тобой не может нанят,
Но ты из «Мельника» возьми
Коня и на Парнас пустися,
Там к музам с «Мельником» явися
И награждение прими.

Уж в мыслях зрю тебя взмощенна

На борзого коня сего,
Скакать на Пинды устремленна
Искать венца там своего.
На холм ты лошадь понуждаешь,
Плетищей бодрость в ней рождаешь,
Желая лавр за свой взять стих.
Но как ты к музам ни тянулся,
Твой конь, к несчастию, споткнулся,
И ты венка не получил.

Неизвестный автор

211. ОТВЕТ НА ВОПРОС, ЧТО ЕСТЬ ПИИТ {*}

Которы быв умом высоким одаренны,
Имели чувствия и мысли возвыше́нны,
Во песнях славили, сложенных из стихов,
Законодателей, героев и богов
И оными сердца всех смертных восхищали,
Тех в древни времена пиитами зывали;
Но ныне всякий тот считается пиит,
Ломает кто язык и рифмою звенит.

<1783>

Неизвестный автор

212. ПИСЬМО К ТАТАРСКОМУ МУРЗЕ, {*}

СОЧИНИВШЕМУ «ОДУ К ПРЕМУДРОЙ ФЕЛИЦЕ»