Поэзия любви в прозе

Мораль XV: когда вы критикуете, помните о том, что ваша цель – помочь человеку стать лучше, а не расстроить его. Если ваша цель другая – заткнитесь! [Будь вы на том месте, вы бы точно захотели заткнуть рот другому]

Сложно ли любить художника? Нужно чувствовать его. Нужно давать ему свободу и любовь, быть другом и любовником, выслушать и поддержать, верить и помогать. Понимать тонкие грани и менять настроения. Никогда не выводить его в слишком суровую реальность, а лучше где-то за руку с ним блуждать по улочкам его невероятных миров, созданных им самим.

Сложно любить художника. Сложно. Если обычный человек редко впадает в отчаяния и задается вопросами о смысле жизни, любви, устройстве мира и прочем, то художник впадает в такие состояния гораздо чаще. И это пороховая бочка. Взрыв или разнесет в клочья, что придется долго собирать себя по частям, или вознесет до небес, где тоже может возникнуть масса вопросов и поводов для рефлексии. Всю эту романтику, во многих моментах надуманную, трудно поддерживать. Художники тоже не лишены участи платить коммуналку.

А что же мой художник? Он метался по этой жизни, не разбирая дороги. В той нашей компании только мне было дано понять, что блеск в глазах – это отражение звезд, на которые он смотришь, лишая себя минут сна, каждую ночь и хочешь лишь коснуться. С ним было спокойно, тепло. Быть может, впервые я почувствовала себя «художницей» именно рядом с ним.

Вряд ли я когда-нибудь о нем забуду. Я видела, как оттачивалось его мастерство, как он приобретал свою манеру. Из него вырывались невероятные творческие идеи, а иногда он уходил в себя. Его перемены были невообразимы, цикличны. Наши отношения были мимолетными. Вообще, жизни тех, с кем он хотел стать ровня, легендарны, искрометны. И такая маленькая жизнь была между нами.

На одном дыхании, словно прыжок в бассейн. Решилась, разбежалась, прыгнула в воду с головой, ощутила это всем телом, проплыла, а после выбралась и пыталась восстановить дыхание. Потом было больно, его не хватало как наркотика, который вызывал у меня приступы поэзии или страсти. Я тонула в тоскливых стихах, но знала, что мы все еще любим друг друга в тех произведениях, что создали, будучи рядом, и эти стихи и картины будут вечны.

Он уехал. Я ревновала его к искусству пусть обожала одно другого не меньше. Я уступила его рвениям и стараниям, оставшись там же, где он всегда сможет меня найти. Он поблагодарил меня за такое понимание, великодушие, и уехал с тоской в глазах. А я осталась обливать слезами свои стихи и вспоминать как его листы валялись рядом с моими. Его тепло и его руки, измазанные краской.

Казалось, что он вернется и мы, быть может, снова будем вместе, но нет. Казалось, что я сорвусь и полечу за ним, открывая новые горизонты и для себя, но нет. Я, не оставив и следа, сама тоже убежала в другой город, куда требовала моя душа и стала жить миром своей поэзии. И только иногда бывая проездом в городе, который во имя всего наилучшего похитил у меня любимого художника, я тайно заходила в скромнейшую галерею молодых дарований, где висела лишь пара его картин на одной стене с несколькими работами так же широко известных в узких кругах художников. Стоя там, в моей голове проносились строки стихов о нем, его глаза, его тепло и руки в краске, которые я так любила рассматривать…

У меня не осталось его фотографий, но сохранился прекрасный портрет в памяти – его живые эмоции в моменты, когда он всецело поглощен своим творчеством; его горящие глаза, когда муза что-то нежно шепчет ему на ухо и уводит в свой мир. Но, увы, стать его музой мне не удалось. Он был одержим своими мечтами, я тоже парила в своем творческом пространстве – мы не сдерживали друг друга. И поэтому разлетелись как птицы. Каждый в свое небо…

Помню, как только я переехала на новое место, где ничего, кроме моих снов, о нем не напоминало, долго бродила по бульварам и рассматривала картины местных художников. И в запредельной тоске по нему, я покупала самые нежные картины с тротуаров, каждый раз отдавая купюры и молясь, что и к моему художнику придут ценители за его творениями, и его зрелища принесут ему хлеб и золотую монету, напитав этим его чувства и полет

ДОЛГИЕ ПРОВОДЫ – ЛИШНИЕ СЛЕЗЫ

«Закрой за мной дверь, я ухожу»¹⁶