Читаем ПоэZия русского лета полностью

ПоэZия русского лета

Анна Долгарева , Анна Ревякина , Дмитрий Молдавский , Елена Заславская , Семен Пегов

а если бы вы зналикакие сообщенияприсылают наши русские людикогда кидают деньги на картув помощь пылающему Донбассуна броню и едуна рации и водуони не пишутпусть враг горит в адуони пишут ласковомоему народудержитесь миленькиедержитесь родненькиехрани Бог наших ребятМосква с вамиХабаровск с вамиТула и ТверьКалининград и Владивостокони присылают деньги от родиныкоторая не забылапо крупицамденьги на хлеб и «птиц»миллионы рублейвыживитемы с вамичем можемчерез неделю ещё пришлюдетям Донбассастарикам Донбассана благое делопомощь солдатамнашим в Новороссиия читаю эти сообщения и понимаюэто поэзияпёс меня разорвиесли это не самая настоящая поэзия

21 грамм

Когда я была маленькой,мне нельзя было однойни в лифте, ни в транспорте.Это было до всяких историй с паспортом.Каким он будет —синим ли, красным ли?Я жила тогда по зелёной корочке,в ней было написано, что я дочкаРевякиных Лилии и Николая.Он сейчас за мною присматривает из рая.А когда родилась уже моя дочка,его первая внучка.Спустя лет тридцать,а может, и триста.Василиса, кудрявая голова.Её мать, поэт и коллаборационистка,получила паспорт России.После шести лет ожидания.Красный. Красивый.Ослепляющий своей красотой и военной славой.«Сильный должен защищать слабого», —говорил папа всё моё детство.Восемь лет он лежит в Диком полепод моим Донецкоми шлёт мне эти буковки.Папиными молитвами.Всё, что у меня есть, — это могильные плитыотца и дедапод свинцовым донбасским небом.В июле двадцатого под Ростовом,когда меня произвели в рядовыебескрайней страны,от Калининграда и до Хабаровска,много ли во мне тогда было радости?Много.Но и боли много.«Должен ли сильный защищать слабого?» —спрашивала я строго.Спрашивала и даже требовала,рассказывала про свинцовое донбасское небо.Говорила: пора, поразнамя победы поднять на-гораиз забоя, подвала, траншеи.Победить уродливого Кощея.24 февраля 2022 годая проснулась около семи утра.Из интернета на меня оскалилось слово,только вот началась она не в тот день,а весною четырнадцатого.Я запомнила, какой серый светбыл в то утро на улице.Как дочка улыбалась во сне,какими огромными и синимибыли глаза мужа.На столике красным горчичникомлежал паспорт моей страны.Тяжёлый обожжённый кирпичик,но такой же лёгкий,как душа.Двадцать один грамм ровно.Опасный, как бритва.Красивый, словно икона.