Погоня за призраком (Они называют меня наемником - 8)

- Мне нужны тишина и спокойствие, - со вздохом ответил Фрост и прикурил сигарету от язычка пламени, выскочившего из старенькой "Зиппо". - Так что идите-ка вы домой, ребята. Спать уже пора.

- Ах ты мудак! - крикнул кто-то.

- Он нас задрачивает, парни!

Фрост уже понял, что взаимопонимания с ними достичь не удастся, можно не тратить время.

Все больше юнцов поворачивались к нему, бормоча под нос угрозы и ругательства. Некоторые двинулись и его сторону, не спеша, уверенные в своем преимуществе.

Один из парней оскалился в недоброй улыбке.

- Да кто ты такой, козел? - протянул он презрительно. - Брюс. Ли? Ты что, собрался один раскидать нас всех? Фрост опять вздохнул.

- Нет, - ответил он спокойно. - Просто я человек, который очень устал и хочет отдохнуть. А если вы тут затеете потасовку...

- Потасовку... - перебил его парень. - Какое словечко ласковое. Ты что, работаешь няней в детском саду?

- Ладно, - сказал Фрост; его голос стал жестче, - если вы начнете тут отрывать друг другу яйца, то очень скоро в кемпинг заявятся легавые и устроят общий шмон. А тогда мне не удастся поспать.

- Судя по твоей морде, ты не спал уже неделю, гринго, - со смехом заметил другой пацан.

Фрост улыбнулся и вышел из тени, чтобы те могли видеть его лицо.

- Похоже, у вас тут разборка на национальной почве. Белые против латиноамериканцев, да?

- Да какое твое сраное дело?

Фрост последний раз затянулся и выбросил сигарету. Его рука уже была под курткой, ладонь легла на рукоятку браунинга.

- Расовые и этнические различия не являются основанием для насилия, сказал он назидательно.

- Эй, да ты что, из психушки сбежал? - крикнул кто-то.

- Че он тут нам плетет про дружбу народов?

- Он наверное один из этих трахнутых проповедников, от которых нам житья нет!

- Я вам уже объяснил, - сказал Фрост. - Мне просто нужно отдохнуть. Так что, пойдете по домам или хотите иметь неприятности?

От группы молодых людей наконец оторвался один и двинулся к нему. Фрост облегченно вздохнул. Давно было пора.

Парень остановился перед капитаном, не доходя до качелей. Он был примерно шести футов ростом, стройный, но достаточно мощного телосложения. Длинные светлые волосы явно говорили о том, что он не латиноамериканец. В его глазах была издевка.

- Ну, допустим, мы хотим неприятностей, ты, козел, хренов...

Левой рукой Фрост с силой толкнул ближайший к нему конец качелей, а правой выхватил из кобуры браунинг, одновременно большим пальцем опустив предохранитель. Щелкнул взведенный курок.

Деревянный брус от качели свистнул возле лица парня. Тот отпрянул и в этот момент Фрост резко развернулся и взмахнул левой ногой. Удар пришелся в солнечное сплетение блондина. Тот с шумом втянул воздух, издав громкий стон, и схватился обеими руками за живот.

Выставив вперед пистолет, Фрост левой рукой схватил парня за светлые волосы и дернул на себя. Ствол браунинга уперся в висок хулигана. Тот замер. Замерли и остальные.

Они как раз собирались броситься вперед, но вид пистолета остановил их словно каменная стена. Все глаза смотрели на Фроста, но никто из юнцов не двигался.

- А теперь, - рявкнул капитан, - говорю в последний раз: сейчас вы сядете на свои хреновые мотоциклы и отвалите отсюда быстрее ветра. Иначе я вышибу мозги этому красавчику. Усекли, засранцы?

Никто из парней не сказал ни слова, никто не пошевелился, ни белые, ни латиносы. А потом блондин, которого держал Фрост, выдавал с трудом:

- Спокойно, ребята. Сделайте, как он сказал. Это же псих.

Фрост негромко рассмеялся и наклонился к уху своего пленника. Он прошептал так, чтобы только тот мог его услышать:

- Ты прав, дерьмоед. Поторопи своих дружков.

- Давайте, ребята, - послушно сказал блондин. Уезжайте отсюда. Он же не шутит. Пожалуйста...

Возможно потому, что слово "пожалуйста" крайне редко встречалось в лексиконе уличных бойцов, оно возымело потрясающий эффект. Парни начали медленно отступать к своим мотоциклам, стараясь, все же, чтобы это не походило на бегство.

"А у них есть своя гордость", - подумал Фрост. Он мельком взглянул на стрелки часов. Прошло десять секунд... двадцать... сорок...

Рев последнего мотоцикла затих вдали. Только одна машина осталась на площадке. Фрост вновь наклонился к уху подростка.

- Я знаю, о чем ты сейчас думаешь, парень, - прошептал он. - Как бы отомстить мне за оскорбление. Что же, я выставил тебя в неприглядном виде перед твоими дружками и могу понять твои чувства. Но...

Он умолк и молчал некоторое время, чувствуя, как тело блондина слегка подрагивает в его захвате. От парня пахло потом. И страхом.

- Послушай, что я скажу, малыш, - заговорил он уже более мягко. - Если вам придет в голову вернуться сюда сегодня ночью, или погнаться за мной утром, то мы снова встретимся. И как ты думаешь, кто будет первым, в кого я выпущу пулю?

Блондин молчал.