Поговорим

Холодным ветром и дождём?

Кто виноват, что так случилось –

Сама виновна ты во всём.

Ещё вчера тебя любили

За золотые купола,

А нынче песни все другие,

Любовь недолгою была.

Печальный лист неслышно кружит

Неясной тенью над землёй,

И пузырьки в холодных лужах,

И солнца нет над головой.

Здесь по утрам встают туманы,

Уже холодная роса,

Дорога мокрая в Тарханы,

В суровых тенях небеса…

* * *

Вот у поэтов ремесло –

Не дай кому ещё достаться –

Лишь миг на облаке кататься

И тут же с милой расставаться,

А счастье в море унесло.

То светит солнце, то шторма,

Но чаще буря донимает,

А слово тихо убивает,

И мало кто на свете знает,

Что горе их не от ума.

Слова на кончике пера,

Казалось бы, толпой теснятся,

Чтобы на воле оказаться,

И не желают дожидаться

Прихода раннего утра.

И вот, в ночной, тяжелый час,

Струится в сердце вдохновенье.

Вставай, поэт, бери терпенье,

Отбрось напрасные сомненья

И не сомкни к рассвету глаз.

Такое, в общем, ремесло.

А кто завидует – не надо.

Признанья краткий миг – награда,

Но боль всегда у сердца рядом,

А в лодке сломано весло.

С. Есенину

* * *

Что у поэта – рваная душа

И в жизни путь привычно неудачен,

Их сердце под чужую песню плачет,

А в остальном – погода хороша.

Насыплет осень листьев золотых,

Весна придёт с зелёною травою,

И снег блестит дорожкой неземною,

А летний вечер радостен и тих.

Как не воспеть красу родных берёз

И над рекой рассвет неповторимый?

И в крике каждой стаи журавлиной

Ответ на ваш не заданный вопрос.

Что у поэта – тысяча сердец,

И в каждом боль стучится многократно,

А слово – не вернуть его обратно –

Приходит на бумагу наконец.

Бежит по строчкам, весело смеясь,

То чуть плетётся, словно нет уж силы,

То небо чистоту к себе сманило,

То падает тяжёлым камнем в грязь.

Из этих слов рождается строка,

А в ней – души разорванной частица,

Трепещет, будто раненая птица,

И всё же улетает в облака.

Что у поэта – рваная душа

И в жизни путь привычно неудачен,

Их сердце под чужую песню плачет,

А в остальном – погода хороша.

* * *

Нам кажется – они так мало жили

И песен не допели до конца,

И как-то невпопад остановили

Свои ещё горячие сердца.

Где шпагой, где под дулом пистолета,

Где просто от чужих, обидных слов –

Не бьётся больше сердце у поэта,

И лишь душа свободна от оков.

Она теперь витает в звёздной выси,

И ей уже, наверно, всё равно,

Откуда был последний этот выстрел,

Которому всё кончить суждено.

Всё кончить – и мечты, и рассужденья,

И песни недописанный куплет,

И чьё-то небольшое сожаленье,

Что не пришёл сегодня к ним поэт.

За что судьба не любит их, поэтов?

А может, просто трудно нам понять –

Душа не может радости рассветов

Так много и так часто принимать.

У каждого рассвета есть закаты,

У каждого рожденья – свой итог,

И то, что было радостью когда-то,

Уже бедой приходит на порог.

А что ж поэты? Каждый миг творенья

Им погибать придётся сотни раз

И узнавать печали наслажденье,

И понимать упрёк любимых глаз.

Так что же – это много или мало,

Лишь двадцать пять

и только тридцать семь,

Хотя рука перо ещё держала,

Но жизнь уже окончена, совсем.

А мы вздыхаем: «Ах, как мало жили

И песен не допели до конца,

Не сберегли и сами погубили

Свои ещё горячие сердца».

* * *

Я наблюдал, как пряталась луна,

Скользила в тёмном небе белой тенью,

За чёрный край без всякого сомненья

Ушла из освещённого окна.

Ещё недолго лился бледный свет,

За чернотой поспешно исчезая,

У облаков не видно больше края,

У темноты границы больше нет.

На тёмном небе только мрак ночной.

А где ж луна? Она в душе поэта,

Но только кто расскажет вам про это –

Случился у поэта выходной.

Он пил вино и девушек любил,

А белый лист так белым и остался,

О том, что он с луной тогда встречался,

Нам рассказать, конечно, позабыл.

Да и зачем – за тучами она

Всё также светит бледностью печальной,

К тому же холодна необычайно,

Не лучше ли – ещё бокал вина

И заглянуть в любимые глаза –

О чём ещё бы помечтать поэту?

Уходит осень вслед за жарким летом,

Да и луну вернуть никак нельзя.

* * *

Мне нравится нанизывать слова

Красивым переливчатым узором,

То праздничным весёлым разговором,

То грустным, как осенняя трава.

Надену на невидимую нить,

Сцеплю их однозвучьем окончаний,

И побегут огни воспоминаний

О том, что нам уже не изменить,

О том, что время молча унесло,

О том, что завтра ждёт нас на дороге…

В словах моих – надежды и тревоги,

И парус мой, и крепкое весло.

Я чётки собирал из этих слов

И боль свою унял, перебирая,

И вот уж снова музыка играет

Мелодии давно забытых снов.

Слова струятся, жизнь ещё крепка,

А сердце успокоится дорогой,

И нежных слов на свете очень много,

Я для тебя их все найду наверняка.

Мне нравится нанизывать слова,

Чтобы они нестройною толпою

Явились побеседовать с тобою

И рассказать – любовь всегда права.

* * *

Я наблюдал, как движется перо –

То заспешит, совсем не уставая,

То постоит, слова не узнавая,

То Арлекином прыгает, играя,

То сгорбится, как плачущий Пьеро.

Я видел, как рождается строка –

То быстро, будто рядом пробегала

И рассказать нам хочет, что узнала,

То медленно, лениво и устало