Поговорим

Он тоже там, наверно, спит,

Во сне губами шевелит,

Но не услышать, не понять,

Чьё имя хочет он сказать.

По рельсам катится вагон,

И темнота со всех сторон,

Но не положено ей спать –

Покой наш нужно охранять.

Спасибо нашей проводнице

За то, что ей сейчас не спится,

Всем нам – счастливого пути

И друга верного найти.

* * *

Уходит мой вечерний дилижанс.

Не очень безвозвратно, но уходит.

Для вас я напишу ночной романс –

Про девушку на белом пароходе.

Такие где-то ходят по реке,

По маленькой, с красивыми местами,

И девушка в накинутом платке

На этом пароходе вместе с нами.

И вечер весь задумчивый такой,

Что трудно подойти, ведь мы не дома,

А девушка склонилась над рекой,

Как будто с ней давно уже знакома.

Не нужен ей отличный экипаж,

Неинтересны лучшие каюты,

Но я спою романс вечерний наш,

И девушка вернётся на минуту.

Вернётся из далёких милых грёз,

Которые речной водой укрыты,

А на щеках следы недавних слёз,

Хоть ненадолго будут позабыты.

Пусть над рекою слышится романс

Про девушку одну в платочке белом.

Не сел я на последний дилижанс

И думаю, что правильно я сделал.

КОЛЬ БЕРУТСЯ МУЖИКИ

* * *

Коль берутся мужики

За перо,

Это, может быть, с тоски

Бес в ребро?

Это, может, белый свет

Стал не мил,

Или утренний рассвет

Разбудил?

Может, дождик по стеклу

Простучал,

Иль скучают по теплу

По ночам?

Может, в небе облака –

Чей-то след,

Было счастье на века –

Нынче нет?

Может, ветер не донёс

Им слова,

Иль попала под мороз

Трын-трава?

Сколько хочешь, поливай –

Не растет,

Как судьбу не выбирай –

Не идёт.

Что ж, берутся за перо

Мужики,

Ни при чём здесь бес в ребро –

Всё с тоски…

* * *

Великих было много на Руси,

Их в школьные учебники включали,

А дети их прилежно изучали,

И все мы что-то помним, лишь спроси.

Великие – вожди и полководцы,

Они нас по сражениям вели,

И где-то побеждали, как могли,

И мы их тоже помним, как придётся.

Великие – властители ума,

Они-то знали, что назавтра будет,

И как уж строго люди их ни судят,

Их правоту докажет жизнь сама.

Есть из простых великие – поэты,

Кто чувствовать умеет всей душой,

Им слов знаком порядок непростой,

Они рождают песни и сонеты.

То радуют, то губят нас слова

Свободно и легко, почти играя,

То в ад ведут, то дарят звуки рая,

И кружится от счастья голова.

В России был великий –

Саша Пушкин.

Откуда он – пол-Африки в борьбе.

Его стихи – о девичьей судьбе,

Об ожиданье счастья на опушке.

Он женщину в любви боготворил,

И рассказал о том, что сердцем видел,

И словом острым подлеца обидел,

А вот друзей без памяти любил.

Влечёт судьбы дорога непростая,

Поэтам жить и чувствовать больней,

Их сердце жжёт печаль прошедших дней,

Нельзя писать без боли, не страдая.

О чём так часто лето слёзы льёт,

О чём же так грохочет гром небесный?

Он был поэт, любимый и известный,

Жаль, что сегодня к нам он не придёт.

А.С. Пушкину

* * *

Когда бы раньше я родился,

Я б, точно, с Пушкиным дружил

И за княжною б волочился,

И няню старую любил.

В кругу друзей поднял бы чашу

И осушил её до дна…

Про африканца просто Сашу

Теперь узнала вся страна.

О том, что в жизни происходит,

Писал российский наш поэт –

И о любви, и о природе –

Тому назад лишь двести лет.

Как хороши свиданья летом,

Метель заснеженной зимой,

Прекрасны осени букеты,

Милы подснежники весной.

Менялась русская погода,

А на бумаге жизнь цвела.

Любви в любое время года

С надеждой девушка ждала…

Когда бы раньше я родился,

Я б речку Черную закрыл,

Чтоб чудный стих ещё продлился,

Его б от пули заслонил.

Но двести лет тому рожденью,

Что нам поэта принесло.

Уплыл он в вечное теченье,

Оставив лодку и весло.

* * *

У Пушкина был снова день рожденья.

Тот самый Пушкин –

каждый с ним знаком,

Не лично, но читал стихотворенья

И много чувств испытывал при том.

Ещё там были, помнится, романы,

Про крепостных влюблённых чудаков,

Успел он побывать в различных странах,

В которых быть позволил Бенкендорф.

За вольности посиживал в деревне,

Пил с няней ром из кружки небольшой.

Он знал любовь, а злая муха-ревность

Жужжала очень часто над душой.

Огнём пылал, вы лишь заденьте струны –

И словно крик из сердца зазвучит…

Всё так давно, но в каждый вечер лунный

Его словами кто-то говорит.

Жива любовь, а значит, – жив и Пушкин,

Он просто в мире наших дивных грёз.

Ах, девушки, развесьте ваши ушки,

Я вам стихи про Пушкина принёс.

* * *

Полоской яркою луна

Застыла в небе,

Холодным утром тишина

Купалась в неге.

За горизонтом облака

И в небе чисто,

Не прозвучал ещё пока

У речки выстрел.

Горит свеча, не спит поэт,

Слова теснятся,

И сочиняется сонет,

Чего стесняться.

Последний раз, последний крик

Души мятежной,

Запишет он, как ученик

Любови нежной.

А нам потом читать тот стих

И удивляться,

Но огонёк свечи затих,

Пора прощаться.

Готов неверный пистолет,

Для сердца пуля,

Но не спросил себя поэт –

«А доживу ли?»

Ему огонь любви святой

Дороже злата,

Вот так и умер молодой

Поэт когда-то.

Оставил лишь любови свет,

Чужой, опасный,

И недописанный сонет

С мечтой напрасной.

Полоской тонкою луна

Неярко светит,

А есть ли где ещё она,

Любовь, на свете…

* * *

На что ты, осень, рассердилась