Пояс Рода

Прибыв в указанное место, он набрал номер домофона.

— Ну входи уже. Четвертый этаж.

Четвертый этаж. Открытая дверь. Что-то заныло под ложечкой.

Прихожая. Ничего лишнего. Зеркало, вешалка.

И воздух… все так знакомо, запах, или само пространство. Инквизитора отбросило в прошлое, и он совсем бы не удивился, если бы увидел привидение.

И он увидел его.

Точнее, ее. Или ее призрак. Потому что люди меняются с возрастом. Только привидения остаются такими, как мы их помним. Или все же… нет, она все же не такая… Глаза так же смеются, но жесткие, губы сжаты, складки прорезались — то ли засмеется, то ли заплачет сейчас… Захотелось посмотреть в зеркало. Но зеркало показало Инквизитору его сегодняшнее лицо — лицо пятидесятишестилетнего человека с круглыми, по-дурацки удивленными глазами.

— Ты тоже неплохо сохранился, — со свойственным ей стервозным юмором сказала хозяйка. — А что, мой практичный друг подумал, что в сказку попал? Ищешь молодого полковника? Нет, там уже не он. А вот остался ли где-то тот полковник?

— Судя по радушному приему, ты его не видишь.

Захотелось высказать ей все, что он думал о ней, стерве, змее, ведьме, и еще много разных эпитетов пришло на ум… все, что можно сказать женщине, которая постоянно ломала его жизнь и по которой он так горевал, а она жива и, по всему, неплохо себя чувствует…

— Ага, та же песня. Что ты знаешь о том, хорошо мне или плохо?

— Тебе всегда чего-то не хватает… — Он даже не заметил, что она ответила на его невысказанную мысль.

— Особенно когда тебя бросают второй раз и прикидываются пропавшим, а вокруг столько всякого, что удивляешься только и думаешь — хоть бы прихлопнуло уже… предатель.

— А ты не так сделала?

— А ты поверил? Вот зато теперь не будешь упрекать, что я тебя плохо ждала… Но, может, к делу? Если бы не оно, и дальше бы жил счастливо и спокойно. А так… извини, речь не о нас с тобой. И потом, ты же сам позвал!

Инквизитор встряхнулся. В самом деле, личные разборки подождут, если они сейчас кому-то нужны вообще. Он старался об этом не думать. Жизнь прошла как прошла.

Поначалу это было трудно. Неужели ей плевать? Но на лице этой он уже сам не знал кого, ничего, кроме профессионального интереса, прочесть было нельзя. А вот руки у нее дрожат… нет, показалось…

— Ну, ты зачем пришел? Рассказывай, или будешь дальше меня сканировать?

Наконец, согревшись большой чашкой кофе с коньяком, Инквизитор стал рассказывать. Он подробно изложил все ему известное и добавил:

— Ну вот такие пироги. Давай думать, что делать. По-моему, надо разобраться на месте.

— Была я уже на этом твоем месте. И с фигурантом твоим знакома. И вообще, бабушка моя с тех мест. Отец ее, и дед, и прадед кузнецами там были… Контур, действительно, интересный. Фигурант — тоже.

— Как? Как могут быть такие совпадения?

— Ты знаешь, мне тоже многое казалось странным, пока я кое-что не раскопала. Нет никаких совпадений… скорее всего. Но давай по-порядку.

Она достала листок с планом местности и пометками.

Потом легко прыгнула на табурет и со шкафа, стопку за стопкой, стала снимать толстенные старинные фолианты.

— Смотри. Нет, сначала слушай. Когда ты так неожиданно пошел на повышение, мы сначала подумали, что ты нас кинул. Тем более что на нас началась охота. Как ты думаешь, что нам оставалось делать? Было такое впечатление, что тебя отрезали ото всех, и нас начали зачищать. Кто-то рассудком повредился, кто-то в аварию попал… А я… может, тоже куда-нибудь бы делась, но детей моих кто бы растил? Пришлось выжить…

Сначала я думала: ты защитишь все же… или появишься… Скорее не верила, что не появишься. Но хрен тебя дождешься, а у меня уже земля под ногами гореть стала. И было ясно: никто ничего не хочет от меня, кроме одного — уничтожить. Ну и вот решила я применить вражескую тактику. Наследственность — подходящая, опыт — есть. Училась, благо было у кого. Да и ты меня кое-чему научил в свое время… Йога, всякие шаманские штучки… получалось. И помогло. Потом фамилию сменила, уехала с мужем, вернулась… Чего и кого только не узнала. Мужа похоронила. Зачем приехала обратно — не знаю.

Сон был странный: бабушка ругалась, что я дом бросила. Говорила: ты там нужна.

Кому, зачем?

И женщина. С двумя или даже четырьмя странными секьюрити в виде то ли псов с крыльями, то ли коней… странная такая. Посох у нее в руках, капюшон и голос такой знакомый… лица не видно. Взяла за руку и ведет куда-то в лес. Смотрю — иду уже не по тропинке, а как по рушнику… и вдруг он обрывается, вернее, разлезается на нитки. И голос: ищи…Подскажут… Ищи своих…

А потом и вовсе бред: пентаграммы какие-то, доспехи ржавые, костер… сын…

Если бы не этот чертов…

Одна из книг упала со стопки и с громким стуком раскрылась. На развороте был изображен костер с горящей женщиной и рядом священник…

— Видишь, что делается? — повеяло холодом, потом стало жарко. — Это «Молот ведьм», бред сумасшедшего маньяка-инквизитора. Это тебе открытка, дорогой.